Восемнадцать минут разочарования. Сборник стихотворений

Главное, позвонить не забудь,
Не то я себя простить не смогу!
Позвони, если не можешь уснуть,
Весь мир переверну, но приду!

В себе человека берегите

Повеяло осенней прохладой,
Закружился листопад золотой,
Проливные дожди зову я усладой,
И вдохновлён я осенней порой.

Тоска ко мне стучит в оконце,
А мысли вновь взялись терзать,
Сердце грустит, да не о ком-то,
И в горле комок не даёт дышать.

Подумать только, что с этим веком?
Сравним года, и мы поймём,
Что не вправе зваться человеком,
Убив все ценное живьём.

Воспитание и уважение не в моде,
Про скромность и говорить не стоит,
Где мат за матом в каждом слове
И культура безнадёжно тонет.

Ценности совсем сменились,
Бесценные – в материальные,
Мы до низов опустились,
Все мы немного странные.

Не ценим то, что мы имеем,
Родителей ни во что не ставим,
Будто и без них мы всё сумеем,
Будто и без них людьми мы станем.

(Беги, кричи, что их ты любишь,
Ведь время мчится лишь вперёд,
Не то жалеть потом ты будешь
С утра до ночи напролет.)

Сколько любви несостоявших,
Сколько разбитых сердец,
Сколько людей, не знавших,
Что чувствам пришёл конец.

Любят лишь полные карманы,
На внутренние богатства не смотря,
Знайте, что вы так коварны,
Что грош вам цена.

Остановитесь, пока не поздно,
Вы не понимаете, что творите,
Ведь в самом деле всё так просто:
В себе человека берегите.

В тебе самом причина

Не надо, не надо, мой друг, грустить.
Довольно сердце мучить!
Я знаю, любовью избит,
Сам себе ты в жизни кучер.

Пускай дороги кривые, мой друг,
И лошадь тут невинна.
Тут дело скорее в «ловкости рук»,
В тебе самом причина!

    29.11.2017

Жизнь несправедлива

Жизнь несправедлива, всё решают деньги,
Либо ты «король», либо «бич» в подъезде.
Кто на крутых колёсах, в дорогих ресторанах,
А кто-то босой, и пустует в карманах.

Они считают себя никем и ниоткуда,
Борющиеся за жизнь и существование.
Ты судьбе благодарен, для них она «Иуда»,
У всех день рождения, у них – наказание.

Поэты нынче гибнут

Поэты нынче гибнут.
Культура в пропасть канет.
Но души их не стынут,
И горько им не станет.

Поэт за славой не пойдёт,
Не пишет то, что в «тренде».
А правда вся его лишь жжёт,
И больно «жить» на свете.

Все твердят, что «рэп» – «культура»,
Что облик новый у стихов.
Это всё людей заслуга —
Дают надежду для «творцов».