Я лёг на крейсерскую скорость,
Мне шесть десятков лет.
А старость? Да она не скоро,
Я автор, иногда поэт.
Люблю писать, смотреть на
строчки,
Бегущие прямой волной!
Пора поставить в тексте точки
И просто стать самим собой.
Ход королевы
Иду по классике: «е» два на «е» четыре,
Затем ферзём по чёрной полосе!
Меняю тактику, и пешки отступили,
Хорей и ямб шагают по доске.
На восемь клеток рифмы разложу,
Уйду за грань восьмого измерения.
И всю Вселенную словами испишу,
Дебютами земного притяжения.
Мы улыбнёмся…
Люблю консервы с
настроением
И в тягомотный зимний
штиль.
Открою баночку
с вареньем
Под деревенскую
кадриль!
И потанцуем в мыслях
лихо
И топнем об пол каблуком!
Потом уйдём со сцены
тихо,
И встретит ночь нас за
углом…
И только Карлсон, друг
поэтов,
Нас напугает невзначай.
Мы улыбнёмся, не до этого,
У нас любовь, какой там
чай…
Пришла пора
Я давно стихи не сочиняю,
Но пришла пора точить перо!
А причина – партитура Кая
И снега, поющие в окно.
Звукоряд, метель, перебирая —
То фоно, то скрипка за окном! —
Заметает сказочного Кая
И поёт про тёплый отчий дом.
Листопад
Я знаю, осени не будет,
Не будет лета и цветов.
И нас поэтов не осудят
За частокол ненужных слов.
А в небе снова непорядок,
Стучит по крыше виноград!
И зреют осенью на грядках
Мои года – мне шестьдесят.
Я знаю, лето не осудит
Годов осенних листопад.
Пусть даже семьдесят мне будет,
Я гроздьям лета буду рад…
Расскажи
Расскажи мне, что за
облаками?
Почему не виден диск
луны?
Поделись наивными
мечтами,
Грани жизни в небе не
видны.
Почему мы перестали
видеть
Небо в отражении рек?
На закате розовые нити
И звезду, берущую разбег…
Поэт сибирский
С утра туманы, обильны росы,
И травы в поле, почти в мой рост.
К. Атюрьевский
Уже не лето, ещё не осень,
Сибирский климат совсем не прост.
И косит травы косою Костя
И дышит грудью во весь свой рост.
Идёт коса поэта просто,