Золотые яблоки Солнца

Брэдбери – это фантастика! Ощущаешь себя кладоискателем перед раскрытым сундуком с сокровищами. Чувство восторга: «Вот оно!». Глаз радует разноцветная радуга драгоценностей, запускаешь в них пальцы, перебираешь камушки побольше – камушки поменьше. Такая игра красок и света! Каждый камушек – особый. В каждом – своя ценность. Это всё, конечно, чувства. Но я люблю Р.Б. и готова читать его бесконечно и хвалить его так же бесконечно. Причём, сборники рассказов у него - особая стать. Рассказы лёгкие, но не пустые, философичные, но не заумные, лирические, но розовосопливые. Практически каждый – притча, несущая свою (громкую или очень тихую) правду. Некоторые даже вышли пророческими. Иногда кажется, что Сеси – не выдумка и не фантазия. Подозреваю, что сам старина Рэй умел смотреть на мир глазами разных людей, чувствовать его через вздох травинки или слезу ветра. Не он ли путешествует вместе с нашими душами? Но что удивительно, в каждом рассказе, даже с самым счастливым концом, обязательн…Далее

Ещё один кусочек творчества Брэдбери в мою копилку, с любовью пополняемую, но оттого и не менее грустную, ведь каждое начало заключает в себе и конец и так я всё ближе и ближе к тому, чтоб больше просто нечего было бы нового у него читать. В такое же меланхоличное настроение погружает рассказ Ревун. Пронзительно грустный, трогающий за живое. Он об одиночестве, о нахождении и потере, об ожидании и как итог ещё одном погружении на самое дно. Пешеход – характерен тематикой, читая в первую очередь вспоминается «451 градус по Фаренгейту» и другие менее большие его произведения. И снова совершенно не хочется в таком мире жить и до такого мира дожить. Апрельское колдовство отдает неповторимым теплом, что вспоминается уже «Вино из одуванчиков». Светлое, легкое, словно сама Сеси, скользящая по сознанию, воздушное и такое атмосферное. Встречались тут и не самые весёлые истории, такие как Человек в воздухе. Понимаю мотив, но всё же не считаю, что цель оправдывает средства и что кто-то имеет прав…Далее

Знаешь ли ты, что океан — огромная снежинка, величайшая снежинка на свете? Вечно в движении, тысячи красок и форм, и никогда не повторяется. Каждый сборник рассказов Брэдбери - это своя маленькая история и свой необыкновенный мир. Никогда не знаешь, твой это мир или нет, сможешь ли ты найти с ним общий язык и единую мечту. "Золотые яблоки Солнца" - сборник рассказов в основном 40-50-х годов уже давно как прошлого века, целая эпоха со своим воображением, амбициями и фантазиями. В этом мире есть все то, что кажется невозможным, но только не во сне, здесь утопия идет об руку с ночным кошмаром, но всегда впереди брезжит рассвет. Здесь прошлое, настоящее и будущее - как клубок разноцветных ниток, надо просто выбрать свою и потянуть за нее. Рэй Брэдбери придумывает, он мечтает, он предупреждает и напоминает, что любая одержимость и любой прогресс всегда имеют, как и любая медаль, две стороны. Он не поучает, но заставляет задуматься о том, в каком мире мы живем сейчас. О том, что никогда не п…Далее

Так горько наблюдать, как рушится прежний мир. Я же, когда-то, всем сердцем любила творчество Брэдбери, что случилась-то? Почему его рассказы меня больше не трогают, а подчас заставляют быстрее переворачивать страницы? Не знаю, что и ответить... До сих пор искренне верю, что это просто сборник попадаются не те или настроение не такое, но ведь не в первый раз... Фантастические и философские рассказы, так и наводнили сборник и вот здесь-то начинается самое трудное — спокойно и даже с восхищением воспринимаю вторые, но безответна к первым. Но чего не отнять у Брэдбери, это его волшебный слог и поразительную дальновидность. Один рассказ «Убийца» заставил отвиснуть челюсть «Убийца» — телефоны, роботы-пылесосы, компьютеризованные дома, смарт-часы и т.д. И ВЕДЬ ЭТО РАССКАЗ 1953 ГОДА!!!!!!! Шок!А вот еще — «Пешеход» , страшное будущее, где все прикованы к телевизору, а человек, который просто гуляет — отклонение от нормы... Нет, я не смею говорить, что сборник плохой или хороший, просто я…Далее

Странное сочетание интересного и совершенно не интересного в одной книге - сборнике рассказов. Маленькие по объему, захватывающие по содержанию, позволяющие "додумать" рассказы перемешались с совершенно инертными, от которых не осталось ни эмоций, ни впечатлений - ровным счетом ничего. Снова подтверждается моя теория - в книгах мне нужно движение, динамика, развитие. Поэтому так прохладно мною воспринимается чтиво, где ничего не происходит, этакое интеллектуальное насилие надо мной. С данной книгой я такой эффект отчасти также испытала. И вот вроде высказываю свое отношение к книге и становится немного стыдно - ну как же, ведь это Брэдбери, а я не в восторге. 22 рассказа - не вижу смысла пересказа, но многие из них несут в себе интересные мотивы, из которых бы получились великолепные книги (а другим - хватит и этих 10-15 страниц). Все же, люблю что-то более монументальное, чем короткие рассказы - хочется и начала, и развития, и просто окончания.