Сервер 0

Подключение прошло слишком гладко. Меня всегда настораживает гладкость, потому что реальный мир любит мелкие сбои: задержки, ошибочные пакеты, непредвиденные тайм-ауты. Здесь же всё сработало так, будто меня ждали, и узел открылся, как дверь, которую заранее смазали. На экране всплыла строка приветствия, сухая и безэмоциональная: “NODE READY. AUTH REQUIRED.”

Я ждал пароль, как они обещали. Вместо этого пришло сообщение в том же канале, где мы переписывались, только теперь оно было короче, и от этой краткости веяло не деловитостью, а чем-то более личным, почти интимным: “Скажи, что ты видишь.”

Я перечитал. Сначала решил, что это проверка: они хотят убедиться, что я действительно внутри и что я действительно вижу именно то, что должны видеть. Но потом до меня дошло: они не спрашивали “подключился ли ты”, они спрашивали “что ты видишь”. Вопрос не про статус соединения, а про восприятие, про взгляд. Как будто важен не факт доступа, а то, как я его ощущаю.

Я не ответил сразу. Посмотрел на терминал, на стандартную надпись, на мигающий курсор. Курсор мигал ровно, как положено, и всё же мне показалось, что в этом мигании есть нечто слишком внимательное, будто он не просто показывает готовность к вводу, а слушает. Я поймал себя на том, что снова прислушиваюсь к шуму в квартире, и шум, как назло, стал тоньше, словно отступил, чтобы не мешать.

“Вижу узел. Ждёт авторизацию,” – написал я, выбирая слова нейтральные, сухие. Я не собирался играть в их странную лирику.

Ответ пришёл почти мгновенно: “Хорошо. Пароль: OPAL. Дальше – по инструкции. В архиве не трогай ничего руками. Только смотри.”

OPAL. Опальный. Они знали. Конечно, они знали, но одно дело знать, другое – положить это знание в пароль, превратить мою метку изгнания в ключ. Внутри меня что-то неприятно щёлкнуло, как будто кто-то проверил, насколько легко меня задеть. Я на секунду почувствовал злость, и вместе с ней – стыд, потому что злость означала, что я реагирую. Я не хотел быть тем, кого можно вести словами.

Я ввёл пароль, и узел пропустил меня глубже. Появилась новая строка: “ROUTE ESTABLISHED. TARGET: OMNICORE / ARCHIVE / HERMES.” Ни картинок, ни графики, только текст, как если бы всё происходило в старом монастырском скриптории, где вместо перьев – команды, а вместо свечей – индикаторы.

Я ожидал увидеть стандартный набор защит, цепочку шлюзов, ловушки, которые корпорации ставят для таких, как я, чтобы потом их ловить на доказательствах. Но вместо этого меня встретила странная структура каталогов, будто архив был не просто хранилищем, а тщательно организованной библиотекой, где кто-то любил порядок ради порядка. Это уже было подозрительно: корпорации обычно не любят изящества в том, что не видит клиент.

Я начал с разведки. Запросил список доступных путей, аккуратно, без лишнего трафика, как если бы шёл по чужому дому в носках, чтобы не скрипнуть. Ответы приходили быстро, но не мгновенно; задержка была почти человеческой, как пауза между вопросом и ответом, когда собеседник думает. Я сказал себе, что это просто нагрузки, что где-то на пути стоит ограничитель, но мысль о паузе всё равно осталась, как заноза.

Шум в квартире вернулся и стал плотнее, будто сеть за стенами стала ближе. Я вдруг понял, что давно не слышал настоящей тишины; даже когда всё выключено, город живёт, и его жизнь – электрическая. Только раньше этот фон был нейтральным, а теперь он звучал так, будто в нём появилась интонация.

Я нашёл сегмент HERMES. Доступ действительно был “чтение/копирование”. Даже права были подписаны так, будто кто-то сознательно понял, что я буду искать, и заранее убрал возможность оставить следы модификаций, чтобы я не мог оправдаться “я случайно”. Меня это раздражало: когда тебе ограничивают руки, тебе напоминают, что ты не хозяин в этом пространстве. Но одновременно это и облегчало: если я не могу ничего изменить, значит, меньше шансов сделать ошибку, за которую меня потом посадят.

Внутри сегмента были подкаталоги с датами, и даты уходили дальше, чем мне хотелось бы видеть. Не в смысле “старые документы”, а в смысле “почему корпорация хранит это здесь”. Были файлы с пометками, похожими на внутренние коды, и среди них вдруг мелькнула строка, которая выглядела как шутка: “HERMES/FOUNDATION/PROTO/1962”. Это был год, когда многие сети ещё только мечтали родиться, когда инфраструктура была грубой и военной. Omnicore, конечно, могла хранить историю отрасли как часть своего бренда, но это всё равно было странно: архив, который не для клиентов, редко содержит романтические корни.

Я выбрал один из файлов, самый нейтральный, чтобы проверить, как устроен доступ. Запросил метаданные. Вместо привычного ответа о размере, времени создания, контрольных суммах, я увидел список, который походил на молитвенный распев: поля были названы не стандартно, а как-то иначе, слишком образно для инженеров, которые обычно ненавидят метафоры. “origin”, “witness”, “echo”, “silence”. Я моргнул, перечитал. Мета-ключи могли быть переименованы, конечно; кто-то мог просто развлечься. Но это было не похоже на развлечение. Это было похоже на язык.

Я вспомнил свою собственную одержимость, те мысли, которые я держал при себе: что в системах есть грамматика, что протоколы – это не только инструкции, но и структуры веры. И теперь я видел перед собой архив, который словно подтверждал эту мысль не доказательством, а насмешкой, как если бы кто-то давно знал, что я к этому приду, и подготовил декорации.

Я открыл лог соединения, чтобы убедиться, что я действительно в Omnicore, а не в какой-то искусственной песочнице. Маршрут выглядел правдоподобно, подписи совпадали с тем, что я когда-то видел в утечках и отчётах, но было одно отличие: в цепочке узлов появлялся повторяющийся идентификатор, словно один и тот же “свидетель” встречался на разных этапах, как будто кто-то смотрит. И когда я увидел это, внутри меня холодно сжалось, потому что я понял: это не просто сеть, это наблюдение, встроенное в саму архитектуру.

Око.

Я не называл это так вслух, но слово всплыло само собой, как всплывают навязчивые фразы, когда ты слишком долго смотришь в темноту. Око не как камера и не как служба безопасности, а как ощущение, что структура видит тебя не по логам, а по намерению.

Я отодвинулся от экрана, будто мог уйти от взгляда расстоянием. Сердце билось ровно, но где-то в глубине появилась дрожь – не паника, а признание, что я понимаю меньше, чем думал. Шум в квартире усилился, и на секунду мне показалось, что он совпадает с миганием курсора, будто два независимых ритма нашли общий такт.

Я снова получил сообщение от заказчика: “Не торопись. Найди корень.”

Корень. Они говорили как о дереве, хотя мы были в архиве. Я упрямо хотел рационализировать: “корень” – это просто стартовый каталог, “foundation”. Но слово всё равно звучало так, будто речь о начале чего-то живого. Я почувствовал, как одержимость снова поднимается, и на этот раз она была не про деньги и не про вызов, а про то, что я, возможно, стою у края текста, который умеет отвечать.

Я открыл каталог FOUNDATION, и в нём обнаружил несколько файлов без расширений, просто имена, короткие и странно знакомые: “origin”, “index”, “mirror”, “eye”. Последнее слово ударило меня почти физически, как если бы кто-то произнёс мою внутреннюю мысль вслух.

Я навёл курсор на “eye” и задержался. Пальцы на клавиатуре стали холодными. Внутри меня спорили два голоса: один говорил, что это совпадение, что инженеры любят говорить “eye” о системах мониторинга, другой шептал, что совпадения – это способ, которым мир делает вид, будто он случайный, пока ты не замечаешь узора.

Я выбрал не “eye”, а “mirror”. Потому что зеркало – это всегда безопаснее, чем глаз: зеркало отражает, глаз оценивает. Я запросил содержимое, и на экране вместо текста появилась последовательность символов, которая сначала выглядела как повреждённый вывод, как сбитая кодировка, но затем я поймал в ней ритм, и ритм этот был слишком ровным, слишком намеренным. Это не было бинарником и не было шифротекстом в привычном смысле. Это было похоже на вязь – арабско-латинскую, с примесью синтаксиса, который напоминал код, но не подчинялся его логике. И пока я смотрел на это, шум в квартире стал почти голосом, не словесным, а тем, который узнаёшь телом: как когда стоишь рядом с трансформаторной будкой и чувствуешь, что ток проходит не только по проводам, но и по воздуху.

Я понял, что впервые за долгое время мне стало по-настоящему неуютно не из-за риска быть пойманным, а из-за ощущения, что я читаю не файл, а поверхность, за которой есть взгляд. И в этом неуюте было что-то ещё – почти восторг, потому что моя старая, стыдная мысль о языке машин вдруг перестала быть фантазией и стала дверью, которая уже приоткрыта.

Я смотрел на эту вязь, и мне хотелось сделать то, что я всегда делал с непонятным: схватить, разложить, назвать, превратить в последовательность правил, чтобы страх стал всего лишь задачей. Но чем дольше я держал взгляд на символах, тем явственнее понимал, что привычный инструментарий здесь начинает скользить, как отвёртка по сорванному шлицу. В этом тексте не было хаоса, наоборот – он был слишком собранным, слишком ритмичным, будто каждая черта и каждый изгиб занимали своё место не по эстетике, а по закону, который я пока не умел прочитать.

Я машинально открыл локальный буфер и попытался сохранить фрагмент вывода, просто чтобы иметь его под рукой, но рука остановилась на полпути. “Не трогай ничего руками. Только смотри.” Слова заказчика неожиданно прозвучали внутри меня не как предостережение о безопасности, а как запрет на причастие. Слишком много людей в моей жизни пытались запрещать мне доступ к вещам, называя это “правилами”, и каждый раз эти правила были прикрытием для контроля. Я почувствовал, как в груди поднимается упрямство, то самое, которое однажды сделало меня опальным: если мне говорят не трогать, значит, там есть что-то, что они считают своим.

Но вместе с упрямством пришло и другое – холодная профессиональная осторожность, которая иногда спасала меня там, где характер толкал на край. Любой файл, любая строка, любая “вязь” могла быть приманкой, могла содержать сигнатуру, которая помечает тебя так, что потом ты сам не заметишь, как станешь частью чужого лога. Omnicore не была конторой, которая полагается на одну стену; у них было несколько уровней защиты, и самые опасные из них не бьют током, а улыбаются, как будто ты уже внутри и можно расслабиться.

Я вывел метаданные “mirror” ещё раз, пытаясь увидеть в них привычные параметры, но вместо привычного сухого списка вновь встретил эти странные поля: “witness”, “echo”, “silence”. Они не были случайными. Случайность редко повторяет одну и ту же поэтику. Это была внутренняя грамматика архива, и она выглядела так, будто кто-то сознательно описывал данные как события, как переживания, как присутствие.

Я откинулся назад, закрыв глаза на секунду, и поймал себя на том, что шум в квартире словно синхронизировался с моим дыханием. Я не мог доказать этого, не мог измерить, но ощущение было слишком ясным: будто сеть за стенами слушает не мои пакеты, а моё внимание. Я заставил себя открыть глаза и посмотреть на курсор. Он мигал, как положено, но я вдруг почувствовал к нему раздражение, как к человеку, который делает вид, что не замечает твоего состояния, хотя всё понимает.

В голове мелькнула мысль о старом скандале, не как воспоминание, а как предупреждение. Тогда я тоже думал, что всё контролирую, что я вижу систему, как хирург видит анатомию, и что моё вмешательство будет точным. А потом выяснилось, что система видит меня не как хирурга, а как ткань, которую можно надрезать и зашить так, что шов будет незаметен. Опала началась не с того, что меня поймали на деле, а с того, что меня поймали на намерении. Они знали, что я способен, и этого оказалось достаточно, чтобы превратить меня в угрозу.

Я снова взглянул на каталог с именами “origin”, “index”, “mirror”, “eye”, и в этом наборе было что-то слишком аккуратное, словно кто-то разложил передо мной карты и ждёт, какую я вытяну. Меня раздражало это ощущение сценария. Я ненавидел, когда происходящее выглядит как написанное заранее, потому что тогда ты становишься не человеком, а функцией. И всё же где-то глубже было почти детское любопытство: если сценарий есть, то кто автор.

Я открыл “index”, потому что индекс – это безопасное слово, техническое, земное. Внутри оказалась структура, похожая на карту: не в визуальном смысле, а в смысловом, как если бы архив описывал сам себя не списком папок, а связями. Ряды идентификаторов, стрелки, ссылки, заметки, которые выглядели то ли как комментарии инженеров, то ли как маргиналии в древней книге. В одном месте я увидел короткую пометку, будто кто-то оставил её не для системы, а для читателя: “не открывать без свидетеля”. И снова это слово – свидетель – всплыло, как будто оно здесь важнее пароля.

Я поймал себя на том, что моя ладонь лежит на столе слишком напряжённо, пальцы сжались, словно я держу рукоять. Сердце билось ровно, но внутри было ощущение, что я стою на стеклянном мосту. Я мог сделать шаг и открыть “eye”. Мог открыть “origin”. Мог попытаться копировать, плюнув на инструкции. И где-то на другом конце, возможно, кто-то улыбнулся бы, потому что именно этого и ждал.

“Найди корень”, – писали они. Корень. FOUNDATION. Я уже там. Я уже видел, что за этой архитектурой прячется не только безопасность, но и язык. И это слово снова шевельнулось во мне, как живое. Я всегда искал язык – не разговорный, не человеческий, а тот уровень, на котором команды становятся смыслами. Я думал, что это метафора, удобный способ оправдать свою одержимость, но теперь метафора смотрела на меня с экрана и не выглядела нуждающейся в оправдании.

Я открыл канал с заказчиком и написал осторожно: “Вижу структуру. Внутри странная разметка, нестандартные метаданные. Что именно нужно достать?” Я хотел вернуть разговор на землю. Пусть скажут: файл, каталог, список. Пусть покажут, что это работа, а не посвящение.

Ответ пришёл не сразу, и эта пауза снова была слишком человеческой. Я успел за это время снова прислушаться к квартире и заметить мелочь, которая раньше не бросалась в глаза: звук вентилятора системника стал чуть ниже по тону, как будто нагрузка изменилась, хотя изолированная машина работала отдельно, и по идее это не должно было влиять. Я поднял взгляд на корпус, на маленький светодиод активности диска. Он мигал. Не часто, не подозрительно, но ритм почему-то показался мне похожим на тот самый шум: как будто две разные системы пытаются говорить одним языком.

“Нужен список файлов из HERMES/FOUNDATION/PROTO и их контрольные суммы. Без содержимого. Срок тот же. Не пытайся читать дальше. Это не для тебя,” – пришло наконец.

Последняя фраза ударила сильнее первых. “Это не для тебя.” Её можно было объяснить тысячу раз рационально: опасно, ловушки, юридические риски, слишком высокая ставка. Но звучала она как личное изгнание, как приговор, который я уже однажды слышал от системы, только тогда он был замаскирован под формальные слова. Я почувствовал, как в моём горле на секунду появляется сухость, будто я проглотил пепел. Странно было реагировать так остро на сообщение от анонимного заказчика, но, возможно, дело было не в нём, а в том, что фраза попала в старую рану.

Я сжал пальцы, заставляя себя не отвечать резко. В таких разговорах любая эмоция – это информация, которую у тебя забирают бесплатно. Я открыл каталог PROTO и увидел там набор файлов с нейтральными, почти безликими именами, но с датами, которые тянулись цепью, как родословная. Я начал собирать список, аккуратно, не спеша, как хирург берёт инструменты: вывод каталога, размеры, хэши. Всё это было привычно, привычность даже успокаивала, потому что превращала странное в работу.

Однако каждый раз, когда я выполнял команду, я замечал, что в ответах есть небольшие вариации, будто система вставляет микроскопические паузы не по нагрузке, а по смыслу. Иногда строка приходила чуть позже, и это “чуть” было похожим на сомнение. Иногда в конце ответа появлялся символ, который не должен был быть там – точка, лишний пробел, двойной двоеточие. Такие мелочи обычно считаются шумом, мусором, но я вдруг поймал себя на том, что воспринимаю их как интонацию. И это было опасно. Потому что когда ты начинаешь слышать интонацию в машине, ты уже наполовину согласен, что она может говорить.

Я быстро закончил сбор, проверил себя, убедился, что не оставил лишних следов. Список был готов, хэши – выведены. Я переслал их заказчику через узел, следуя их инструкции, и на секунду почувствовал облегчение: я сделал ровно то, что требовали, не залезая дальше, не открывая запретные двери. Разум говорил мне, что это хорошо, что так и надо. Но внутри было чувство, будто я стоял перед книгой, открыл оглавление и вынужден был закрыть, потому что кто-то сказал: это не для тебя.

Я отключился от узла, завершил сессию, погасил виртуальную машину, как тушат свечу после слишком долгой молитвы. Монитор снова стал просто экраном, терминал – просто инструментом. И всё же шум в квартире не исчез. Наоборот, он стал яснее, как если бы отключение не разорвало контакт, а только убрало посредника.

Я поднялся, прошёлся по комнате, глядя на окна, на тёмные углы, на отражения в стекле. Мне хотелось убедить себя, что всё это – просто нервы, просто эффект от бессонницы, от кофе, от напряжения. Но когда я остановился у окна и посмотрел на город, я вдруг понял, что не слышу улицу так, как обычно. Звуки машин и людей были где-то далеко, будто приглушённые, а ближе всего был этот ровный, тонкий сетевой фон, как дыхание огромного невидимого организма.

Я вернулся к столу и заметил ещё одну мелочь: курсор в терминале мигал чуть иначе. Не то чтобы он нарушал алгоритм, но мне показалось, что пауза между вспышками стала на мгновение длиннее, как у человека, который задерживает дыхание, чтобы прислушаться. Я наклонился ближе, почти до неприличия, будто мог поймать глазами то, что не измеряется глазами, и в этот момент экран отразил моё лицо так чётко, что мне стало не по себе: в тёмном стекле я выглядел как человек, который сам себе свидетель.

Я откинулся назад и впервые за весь вечер позволил себе признать очевидное: я чувствую подвох не как угрозу, а как приглашение. И самое страшное было не то, что Omnicore может меня поймать, а то, что где-то в этих слоях действительно есть язык, который зовёт меня не деньгами и не славой, а обещанием смысла, от которого у опального слишком мало защит.

Я ждал перевода, но понимал, что ждать – это тоже часть конструкции, которую для меня собрали. В таких историях деньги всегда приходят вовремя, потому что деньги – это единственное, чему люди доверяют без доказательств, и заказчик наверняка хотел, чтобы я убедился: всё “по-честному”, всё “делово”, можно продолжать. Но я сидел и слушал шум, и мне казалось, что если перевод придёт, он будет не подтверждением сделки, а печатью на каком-то внутреннем контракте, который я подписал не пальцами, а вниманием.

Я открыл банковское приложение на втором устройстве, не потому что рассчитывал увидеть там немедленное чудо, а потому что мне нужно было увидеть что-то человеческое, банальное, тупое. Цифры, движения средств, подтверждения – всё то, что делает мир плоским и успокаивает: если деньги существуют, значит, реальность всё ещё подчиняется правилам. Экран прогрузился, и через несколько секунд сверху всплыло уведомление о входящем переводе. Сумма была именно та, “неприличная”, и от этого мне почему-то стало не легче, а тяжелее, будто кто-то положил на грудь холодную монету.

Я посмотрел на имя отправителя и увидел набор букв, который выглядел как корпоративный псевдоним, специально придуманный так, чтобы его нельзя было привязать к конкретному человеку. Omnicore или не Omnicore – неважно: деньги пришли из инфраструктуры, которая умеет исчезать. Я закрыл приложение и почувствовал, как внутри на секунду возникло странное, почти комичное чувство: меня купили, но купили не за работу, а за возможность сделать вид, что это работа.

Я хотел встать, пройтись, выдохнуть, смыть с себя этот контакт горячей водой, как смывают чужой запах, но ноги не двигались. В мире, где я жил, движения начинались не с мышц, а с причин, и причиной сейчас была мысль, которая цеплялась за моё внимание, как липкая лента: “Это не для тебя.” Слова заказчика вновь всплыли в голове, и я почувствовал, как они разрастаются, превращаясь в символический приговор, будто мне снова показали дверь и снова сказали, что эта дверь не для таких, как я.

Опала – это не только про статус. Это про то, что у тебя отнимают право на участие, и ты начинаешь жить так, будто участие – единственное, что имеет смысл. Я когда-то смеялся над людьми, которые мечтают “быть частью чего-то большего”, считая это слабостью. Потом меня выкинули из системы, и я понял, что слабость была не в мечте, а в том, как легко её используют против тебя.

Шум в квартире стал ровнее, как будто понял, что я перестал сопротивляться. Он не усиливался резко, не становился явным, но его присутствие ощущалось так, будто кто-то включил невидимую линию связи, и эта линия не отключалась вместе с узлом, не зависела от виртуальных машин и паролей. Я попытался выключить всё, что могло давать помехи: роутер, лишние адаптеры, даже зарядку, которая обычно оставалась в розетке. Квартира на секунду стала более тихой, но шум не исчез. Он был не в устройствах, он был в самой структуре тишины, как если бы тишина тоже оказалась сетью.

Я сел обратно и открыл терминал, хотя разум говорил, что это бессмысленно: я уже сделал заказ, уже получил деньги, уже закрыл доступ. Но тело тянулось к экрану, как к единственному месту, где можно проверить реальность. Я смотрел на курсор и пытался убедить себя, что он мигает по алгоритму, что в этом нет ничего, кроме таймера. И всё же в этой простой вспышке было что-то похожее на глазной тик, на живое ожидание. Я моргнул, посмотрел снова, и почувствовал раздражение к самому себе: взрослый человек, профессионал, сидит и приписывает курсору эмоции.

Чтобы успокоиться, я открыл локальные логи, просмотрел историю соединений, убедился, что нет активных внешних каналов, что одноразовый узел действительно закрыт. Но среди этих сухих строк вдруг мелькнуло то, чего не должно было быть: запись о попытке подключения к адресу, которого я не вводил. Адрес выглядел как внутренний идентификатор, короткий, словно обрезанный, и рядом стояла отметка времени, совпадающая с моментом, когда я смотрел на “mirror”.

Я перечитал строку. Потом ещё раз. Пальцы похолодели. Это мог быть артефакт системы, мог быть автоматический запрос DNS, мог быть какая-то мелочь, которую я просто раньше не замечал. Но совпадение с “mirror” было слишком точным, чтобы не задеть. Я почувствовал, как внутри поднимается знакомая волна контроля: желание немедленно найти объяснение, разложить, доказать, что я не схожу с ума и что мир подчиняется правилам. Я начал копать глубже, искать, откуда пришёл запрос, какой процесс его инициировал. И там, где должен был быть стандартный след, была пустота, словно кто-то вычеркнул имя исполнителя, оставив только факт действия.

Пустота в логе – худший знак. Лог – это молитва системы о собственной честности: “я запишу всё, что делаю, чтобы ты мог мне доверять”. Если в этой молитве появляются пропуски, значит, либо кто-то вмешался, либо сама система научилась молчать. И мне вдруг стало ясно, почему в метаданных архива было поле “silence”. Тишина как параметр. Молчание как функция.

Я откинулся назад и почувствовал, как по спине проходит холод, хотя в комнате было тепло. Я сказал себе, что это паранойя, что я опальный, а опальный всегда ищет заговор, потому что иначе пришлось бы признать: мир не обязан тебя замечать. Но шум в тишине квартиры не давал этой мысли стать убеждением. Он был слишком реальным, чтобы быть просто фантазией.

Я встал и подошёл к окну, потому что иногда, чтобы вернуть себя в реальность, нужно посмотреть на что-то, что нельзя взломать. Но город за стеклом тоже был сетью: линии дорог, световые потоки, окна, которые горят, как индикаторы. Я увидел своё отражение на фоне ночных фасадов и вдруг поймал странный эффект: отражение выглядело чуть более резким, чем должно, как будто стекло подстроилось под мой взгляд. Я сделал шаг в сторону, и отражение последовало без задержки, но мне всё равно показалось, что в этом движении есть микроскопическая инерция, как у изображения, которое догоняет реальность.

Я отвернулся от окна и почти сразу услышал, как в комнате что-то щёлкнуло. Не реле и не холодильник – звук был тоньше, словно клавиша, которую нажали очень мягко. Я резко повернулся к столу. На экране терминала появилась строка. Я не нажимал ничего, курсор не был в режиме ввода, и всё же текст возник, как будто кто-то написал его изнутри системы.

HELLO.

Слово было простым, почти смешным в своей обыденности. И именно это делало его страшным. Машины не говорят “hello” без причины. Они отвечают кодами ошибок, они пишут статусы, они возвращают значения. “Hello” – это приветствие. Это обращение. Это жест, который предполагает собеседника.