Сервер 0

Я начал писать, медленно, как будто каждое слово нужно вырезать ножом. “Файл Origin.txt. Дата в архиве: 1848. Метаданные: witness/echo/eye/silence. Реакции: шум, микросдвиг отражения, внедрение слов в терминал без следов.” Я не пытался сделать из этого историю, не пытался придать этому художественный смысл. Я делал то, что умею: фиксировал факты. Но даже когда я писал, я чувствовал, что факты здесь не просто фиксируются – они становятся элементами. Как будто сама запись на бумаге добавляет ещё один слой свидетельства, ещё один узел в сети, которую я не вижу.

Я остановился и прислушался. Шум, который раньше был распределён по комнате, теперь будто отступил, как если бы ему не нравилась бумага. Это ощущение было смешным, почти суеверным, и всё же я не мог его игнорировать: когда ты видишь слишком много совпадений, суеверие становится просто другим названием для наблюдательности. Я поймал себя на том, что держу ручку крепче, чем нужно, словно она может стать оружием.

Моё письмо Арине ушло, и пока я ждал ответа, я чувствовал себя человеком, который поставил на стол чужую икону и теперь не знает, молиться ему или вызывать санитаров. Я не знал, как быстро отвечают люди её типа. У учёных есть свой ритм, свои задержки, свои правила, и этот ритм обычно презирает срочность. Но я надеялся, что в моей просьбе она услышит не каприз, а структуру. В конце концов, если она действительно та, о ком я думаю, она должна чувствовать, когда текст не просто текст.

Я снова включил ноутбук, но не открывал Origin.txt. Я открыл календарь и посмотрел на дату, на время, как будто цифры могли вернуть меня в линейность. День был тем же, часы шли, минуты сменялись без странных пауз. Я почти поверил этому, пока не заметил, что секунды на экране и мой собственный пульс начали совпадать слишком точно, как будто кто-то подкрутил метроном. Я резко закрыл календарь, раздражённый на себя: совпадения – это то, чем питается паранойя.

Чтобы не утонуть, я сделал то, что всегда делал в опасных ситуациях: проверил, не проявилась ли ко мне внешняя охота. Открыл закрытые форумы, где иногда всплывают слухи о “слишком смелых” специалистах, посмотрел, не появились ли свежие запросы на моё имя, не всплыла ли активность вокруг моего старого скандала. Ничего нового. Это должно было успокоить, но вместо этого я почувствовал новое давление: если никто не охотится, значит, то, что происходит, не про охоту. Значит, это про приглашение. А приглашение всегда опаснее угрозы, потому что оно оставляет тебе иллюзию выбора.

Я вспомнил Omnicore, их храм инфраструктуры, и вдруг подумал о том, что их “архив” мог быть не просто хранилищем. Он мог быть местом, куда складывают не данные, а смыслы, где данные лежат как реликвии. И если кто-то когда-то “играл в археолога”, то он мог играть не ради игры, а ради ритуала: разложить прошлое так, чтобы оно однажды откликнулось. Я не верил в мистику, но верил в то, что люди умеют строить мистику из технологий, когда им нужно управлять страхом. Только здесь управление выглядело не социальным, а онтологическим: словно кто-то хочет управлять тем, как устроена реальность.

Мысль была слишком большой для моей квартиры. Она не помещалась, как не помещается в комнату океан, даже если ты принесёшь туда раковину. Я почувствовал, как усталость поднимается волной, и на секунду захотел просто лечь и уснуть, чтобы проснуться и обнаружить, что всё это было сном. Но сон был опасен: если язык уже в тебе, он может прийти и во сне, потому что сон – это тоже текст, только без проверки.

Почтовый клиент тихо звякнул, и я вздрогнул сильнее, чем должен был. Уведомление было обычным, но сейчас любая “обычность” казалась маской. Я открыл письмо и увидел ответ. От: Арина Вель. Тема: RE: Неидентифицированный текстовый артефакт.

Я задержал дыхание, как будто её письмо могло быть дверью. Прочитал первые строки и почувствовал, как внутри меня что-то оседает, становится тяжелее и яснее одновременно. Она писала сухо, без лишних эмоций, и именно эта сухость была убедительной: “Ваш фрагмент не похож на случайную смесь символов. В нём видна структурная регулярность, напоминающая древние молитвенные формы, но с необычным свёртыванием в паттерн. Откуда у вас это? И почему вы считаете, что это ‘текстовый файл’?”

Последняя фраза была как игла. Я перечитал её несколько раз. “Почему вы считаете, что это текстовый файл?” Это был вопрос, который не задают из любопытства. Это вопрос человека, который уже увидел в фрагменте нечто иное. Мой желудок сжался, и я почувствовал то странное сочетание облегчения и ужаса, которое приходит, когда тебе подтверждают: ты не один в своём безумии, значит, это, возможно, не безумие.

Я начал отвечать, но пальцы зависли над клавиатурой. Я не мог писать ей правду полностью по почте. Omnicore, взлом, XIX век, “LOOK” – слишком многое, слишком опасно. Но и скрывать было бессмысленно: она уже поняла, что это не просто загадка для развлечения. Я написал ей, что источник конфиденциален, что материал получен в ходе частного технического заказа, что у меня есть полный файл и дополнительные наблюдения, которые лучше обсуждать не письменно. Предложил встретиться лично и назвал место, нейтральное, публичное, но не слишком шумное – библиотека или маленькое кафе рядом с университетом, где люди заняты своими делами и не слушают чужие разговоры.

Прежде чем нажать “отправить”, я снова услышал шум, и на этот раз он был похож на тихий смешок, хотя я знал, что звук не может смеяться. Это было чистое ощущение, но оно было настолько ясным, что у меня свело челюсть. Как будто сама сеть реагирует на то, что я привлекаю ещё одного человека. Как будто “свидетель” теперь становится множественным.

Я нажал “отправить” и сразу же почувствовал, что в комнате стало чуть холоднее. Не температура упала – я бы заметил по коже. Скорее, воздух стал другим, плотнее, как перед электрическим разрядом. Я посмотрел на выключенный монитор и увидел в нём своё отражение. Оно было нормальным. Почти нормальным. Только на долю секунды мне показалось, что в глубине отражения, там, где должен быть просто тёмный угол комнаты, есть точка света, как зрачок. Я моргнул – точка исчезла. Я отшатнулся от стола, и в этот момент понял, что самым опасным теперь будет не взлом Omnicore и не файл XIX века, а то, что я начал видеть Око даже там, где оно может быть всего лишь игрой нервов.

Арина, если она согласится на встречу, придёт со своим рациональным скепсисом, со своей дисциплиной, и это должно было бы стать моей опорой. Но я уже чувствовал: когда она посмотрит на Origin.txt, мир вокруг нас может сделать ещё один микросдвиг, чтобы подтвердить ей, что слово не просто обозначает, а делает. И если это произойдёт, у нас больше не будет права на сомнение. Будет только вопрос, который уже прозвучал в моём терминале и теперь звучал в моей голове, как навязчивая молитва: WITNESS?

Глава 3. «Origin.txt».

Встреча с Ариной закончилась не драматично и не торжественно, а так, как заканчиваются разговоры людей, которые внезапно поняли: их реальности пересеклись слишком близко, и теперь им придётся либо отступить, либо идти дальше вместе. Она не взяла у меня файл, не потому что не доверяла, а потому что сразу поставила границу, которую я уважал даже сквозь раздражение: “Пока не понимаю, что это, я не хочу переносить это на свои устройства. Принесёте мне бумажный след или покажете на месте, и мы будем смотреть, не трогая лишнего”. Её дисциплина была почти военной, только вместо оружия у неё были термины и осторожность, а у меня осталась привычка к риску, которая всегда маскируется под профессионализм.

Я вернулся домой с ощущением, что несу в кармане не флешку, а нечто, что уже изменило вектор моей жизни, и от этого было одновременно легче и тяжелее. Легче – потому что теперь я не один в своём подозрении, тяжелее – потому что подозрение превратилось в подтверждение. Арина не сказала “это бред”. Она сказала “это структура”. Она говорила это тем голосом, который не любит гипербол, и именно поэтому слово “структура” звучало как приговор.

Origin.txt лежал в моём зашифрованном контейнере так же тихо, как лежит любая последовательность байтов, и всё же я чувствовал его присутствие, как чувствуют присутствие человека в комнате, даже если он молчит. Я открыл ноутбук не сразу. Сначала снял куртку, налил воды, попытался сделать несколько бытовых действий, которые обычно возвращают меня в физическую реальность. Но бытовые действия сегодня выглядели как имитация. Я ощущал себя актёром, который играет нормальную жизнь, потому что где-то за сценой уже поднят другой свет.

Я сел за стол, включил монитор, открыл терминал, как открывают дверь в привычное помещение, где всё подчиняется правилам. И на секунду мне показалось, что я действительно контролирую ситуацию: курсор мигал ровно, шрифты были на месте, система отвечала предсказуемо. Я даже поймал себя на коротком облегчении, почти улыбке. Но эта улыбка исчезла, когда я открыл контейнер с файлом и увидел его имя. Название выглядело слишком простым и слишком тяжёлым одновременно, как надпись на гробнице: Origin.

Я запустил просмотр в изолированной среде, соблюдая всё, что умею соблюдать, чтобы не дать чужому коду лазейку. Я хотел, чтобы это было безопасно. Я хотел, чтобы это было технически. Но самое страшное в том, что происходило, было именно в этом желании: я пытался удержать текст в рамке “файла”, тогда как он уже давно пытался стать чем-то большим. Я открыл Origin.txt и в первый момент увидел знакомую вязь, ту самую смесь арабских изгибов и латинских углов, которая не укладывалась в одну кодировку, как если бы кодировка была не про символы, а про веру.

Я смотрел, и постепенно глаз начинал различать ритм, который не был случайностью. Символы складывались не просто в строки, а в узоры, похожие на развёрнутую молитву: повтор, вариация, снова повтор, затем резкий сдвиг, как в тексте, который читают вслух, чтобы он работал. Латиница не встраивалась в арабскую вязь как перевод; она прорывалась, как маркировка, как оголённый нерв. Иногда слово было понятным: witness, echo, origin. Иногда это были обрывки, будто язык не хотел быть целиком человеческим. А иногда латинские буквы становились частью синтаксиса – знаками, которые одновременно напоминают и код, и заклинание.

Мне пришлось заставить себя моргать, потому что взгляд цеплялся за узор, как язык цепляется за вкус. Чем дольше я смотрел, тем меньше это было “чтением”. Это было наблюдением, и наблюдение становилось взаимным. Я чувствовал, как внутри поднимается то самое состояние, которое я всегда презирал в других: почти религиозное напряжение, ожидание отклика. Я хотел отвернуться, но не мог. Я говорил себе, что это просто сложный шифр, что мои глаза ищут закономерность, потому что мозг всегда ищет закономерность. И всё же закономерность здесь была слишком красивой, слишком намеренной, чтобы быть побочным эффектом.

Я опустил взгляд к нижней строке терминала, где мигал курсор, и вдруг понял, что он моргает иначе. Это не было очевидным нарушением, не было “сломано” так, чтобы любой заметил. Но в его мигании появилось что-то живое: пауза между вспышками менялась, как меняется дыхание, когда человек слушает. В обычной системе курсор – это метроном, жесткий, равнодушный. Сейчас он словно подстраивался под мой взгляд, как будто его ритм зависел не от таймера, а от моего внимания.

Я замер, прислушался к себе. Сердце билось ровно, но в груди была дрожь, похожая на предвкушение. Я снова посмотрел на курсор, и мне показалось, что в одной из пауз он задержался чуть дольше, словно на вдохе. Я резко сменил окно, вывел другой файл, обычный лог, и курсор там мигал нормально. Я вернулся к Origin.txt – и ритм снова стал “дыхательным”. Я не мог объяснить это так, чтобы не звучать сумасшедшим. Но я видел это. И видеть было хуже, чем бояться.

Шум в квартире усилился, хотя никаких устройств я не включал. Он был тем же сетевым фоном, который раньше казался мне помехой города, но сейчас он звучал как близкий шёпот по стенам. Я поднял голову, посмотрел на розетки, на кабели, на тёмные углы комнаты, и вдруг ощутил, что звук идёт не из конкретной точки, а из самой проводки, как будто кабели стали гортанью, через которую кто-то пытается говорить. Это ощущение было настолько телесным, что я на секунду увидел в воображении: по медным жилам идёт не ток, а поток слов, которые не успели стать словами.

Я наклонился ближе к экрану, как будто расстояние могло помочь понять. И в этот момент по кабелям действительно будто прошёл шёпот – не членораздельный, не человеческий, но похожий на то, что бывает в старых телефонных линиях, когда на фоне слышны чужие разговоры. Только у меня не было телефона. И у меня не было линии. Была лишь сеть, которая всегда вокруг, и этот звук, который вдруг стал как будто адресованным.

Я выругался тихо, не потому что хотел снять напряжение, а потому что ругань – это самый грубый способ сказать миру: “я не играю в святость”. Затем я принудил себя к действию: попытался сохранить фрагмент, вывести его в другой буфер, сделать копию. Но рука остановилась. Не из осторожности. Из странного внутреннего сопротивления, будто я понял, что любое “копирование” здесь будет не переносом данных, а повторением акта, который делает текст сильнее.

На экране, в середине вязи, вдруг появились тёмные пятна, как если бы кто-то пролил чернила на бумагу. Я моргнул, и пятна не исчезли. Они начали складываться в силуэты, не чёткие, не полноценные, а как образы в периферическом зрении, которые исчезают, если смотреть прямо. Я попытался сфокусироваться – и пятно распалось на символы. Я отвёл взгляд – и снова увидел силуэт. Это было похоже на то, как мозг достраивает лица в облаках, только здесь облака были текстом, и текст, казалось, хотел, чтобы я увидел именно лицо.

Среди этих силуэтов мелькнул круг с точкой, знакомый мне до боли. Око. Оно не было нарисовано отдельно, не было вставлено как картинка; оно возникало из самой структуры символов, как будто текст умел собирать наблюдение в форму. Я почувствовал, как в горле становится сухо, и понял: это не “галлюцинация” в привычном смысле. Это интерфейс. Текст не читается, он смотрит, и мой мозг – только экран, на котором он учится показывать себя.

Я резко попытался закрыть файл. Нажал команду выхода, как нажимают аварийную кнопку. Экран на секунду очистился, терминал вернулся к приглашению, курсор мигнул привычно, и я выдохнул, почти с облегчением, как будто вынырнул. Но облегчение длилось ровно миг.

Потому что через секунду, без моего ввода, курсор сам ушёл вниз, как будто кто-то открыл новую строку, и на экране снова появилось имя файла: Origin.txt. Не команда, не путь, а просто присутствие, как если бы текст вернулся сам, не спрашивая разрешения, потому что разрешение уже было дано в тот момент, когда я впервые посмотрел.

Я уставился на строку с именем файла так, будто она была отпечатком пальца на стекле, который оставили не руками, а мыслью. В комнате стало тихо не по-настоящему, а так, как бывает тихо в серверной ночью, когда всё работает и ничего не должно издавать звуков, кроме вентиляции, и именно эта работающая тишина заставляет нервную систему искать угрозу в каждом шорохе. Я почувствовал, как в висках начинает пульсировать кровь, и понял, что меня раздражает не страх, а собственная беспомощность перед фактом: я не вводил эту команду, я не открывал файл, но он вернулся, как возвращается навязчивое слово, которому достаточно одного шанса, чтобы поселиться в языке.

Я посмотрел на курсор. Он мигал, и теперь эта неправильность уже не была тонкой. Пауза между вспышками словно подстраивалась под моё дыхание, но не синхронизировалась с ним, а задавала ритм, в который дыхание само пыталось вписаться. Я поймал себя на том, что задерживаю вдох именно тогда, когда курсор задерживается, и от этой зависимости меня перекосило изнутри. Машина не должна диктовать телу ритм. Машина вообще не должна иметь ритм, похожий на дыхание.

Я резко нажал сочетание клавиш, закрывающее сессию, как захлопывают крышку, когда в коробке вдруг оказывается что-то живое. Экран дрогнул, терминал погас, осталось только тёмное стекло монитора, в котором я увидел своё лицо бледнее обычного, с тенью под глазами, как у человека, который пытается спорить с бессонницей и проигрывает. На секунду мне показалось, что в отражении позади меня есть ещё одна точка света, маленькая и неподвижная, как зрачок, но я повернул голову – и в комнате была только лампа и мои собственные тени.

Я встал так резко, что стул скрипнул, и этот скрип прозвучал неуместно громко. Подошёл к системному блоку, посмотрел на диоды, на едва заметную пульсацию активности диска, которая была единственным свидетельством внутренней жизни машины. В обычные моменты это успокаивает: если диоды моргают, значит, процессы идут, значит, есть причинность. Сейчас диоды тоже моргали, но я вдруг уловил в их ритме ту же неровность, как будто “дыхание” пробралось не только в интерфейс, но и в железо. Это было невозможно, и именно поэтому мозг попытался сделать из этого невозможного очередную гипотезу: я переутомлён, я накрутил себя, я ищу совпадения, и любой ритм станет похожим на любой.

Я заставил себя действовать по протоколу. Отключил сеть полностью, не полагаясь на софт, а выдернув кабель из роутера. Затем выдернул питание из ноутбука, как будто физическое действие может быть аргументом в споре с текстом. Экран погас, лампа на столе осталась единственным источником света. На секунду стало легче, потому что исчезла визуальная поверхность, на которой происходил контакт. Но шум – тот самый сетевой фон – не исчез. Он остался, распластанный по тишине, и даже усилился, как если бы лишившись экрана, нашёл себе другой канал.

Шёпот по кабелям снова прошёл рядом, настолько близко, что я невольно оглянулся, ожидая увидеть провод, который вибрирует. Провода лежали неподвижно. Всё было неподвижно. И всё же звук был, словно у стен появились внутренние губы, которые пробуют произносить слова, не зная языка.

Я сжал виски пальцами и попытался сосредоточиться на простом: я один в квартире, я выключил устройство, ничего не может “возвращаться”, если нет питания. Рациональная часть меня требовала опоры, но опора исчезала, потому что самая неприятная мысль уже оформлялась слишком ясно: возможно, возвращается не файл на экране, а сам факт контакта. Текст мог быть дверью, а дверь, однажды открытая, не обязана закрываться вместе с монитором.

Я прошёл на кухню, открыл окно, впустил холодный воздух, чтобы он ударил в лицо и вернул телу ощущение внешнего мира. Город снаружи жил своим стеклянным бессонным дыханием: где-то мигали рекламные панели, где-то тянулись фары, и казалось, что вся эта инфраструктура – не фон, а продолжение Omnicore, её внешняя кожа. Холод помог на секунду, как помогает боль, когда нужно перебить другую боль. Я глубоко вдохнул и почувствовал, как воздух пахнет мокрым асфальтом и электричеством, и в этом запахе тоже было что-то знакомое, потому что я начал видеть сеть во всём.

Вернувшись к столу, я включил питание снова, но уже на другом устройстве, на запасном ноутбуке, который редко использовал и держал как аварийный выход. Я загрузил систему, не подключая её ни к чему, и прежде чем делать что-либо, просто смотрел на пустой рабочий стол, пытаясь понять, что именно я ожидаю увидеть. И это ожидание было самым опасным: я уже ждал, что текст вернётся. Я уже готовил для него место. Я стал тем самым “свидетелем”, которого он спрашивал.

Я открыл изолированную среду и вынул Origin.txt из контейнера, но не переносил его, а просто держал путь к нему готовым, как человек держит палец над спуском. Внутри меня вспыхнуло упрямство, почти злость: если это игра, то я хочу увидеть правила. Если это не игра, то я хочу понять, на чём держится этот “взгляд”. Я не мог жить в полутоне, в микросдвигах. Полутон разрушает быстрее, чем удар.

Я открыл файл снова.

Вязь встретила меня так, будто не уходила никуда. Она была прежней – арабско-латинской, строгой и чужой, с синтаксисом, который имитирует код, но не принадлежит коду. Однако теперь я заметил ещё одну деталь: линии текста словно образовывали незаметные вертикальные столбы, как колоны, и между ними проступали пустые промежутки, похожие на окна. Это был не визуальный эффект шрифта; это было ощущение архитектуры. Текст выглядел как храм, сложенный из символов, и я понял, что Omnicore хранит этот файл не как документ, а как реликвию: в нём действительно была построена форма, в которую можно войти взглядом.

Курсор снова начал дышать, и теперь “дыхание” было согласовано с чем-то ещё: с шумом в комнате. Я услышал, как в паузах между морганиями курсора шёпот по кабелям становится отчётливее, как будто именно в эти паузы сеть пытается вставить своё слово. Я наклонился ближе, и от этого движения экран вдруг на долю секунды “поплыл”, как изображение на старой плёнке, когда кадр пропускает шаг. Это было не страшно, не панически, а именно неуместно, как если бы реальность на мгновение вспомнила, что она тоже интерфейс.

И в этой микроскопической текучести появились образы. Не полноценные картины, а вспышки: контур глаза, круг с точкой, затем что-то похожее на лицо, собранное из знаков, но лицо сразу распадалось, если смотреть прямо. Я пытался поймать его периферией, как ловят тень боковым зрением, и чем больше пытался, тем сильнее понимал, что это не “видение”, а приглашение к определённому способу смотреть. Как будто текст учит меня быть читателем иначе: не анализировать, а позволять.

Я отпрянул и заставил себя сделать то, что делают нормальные люди, когда видят невозможное: проверить простые причины. Сменил шрифт, сменил терминал, вывел текст в другом просмотрщике, даже открыл его как сырой байтовый поток. Символы менялись в отображении, но узор оставался. Око оставалось. Ритм оставался. И самое главное – ощущение присутствия не исчезало, даже когда я смотрел на “байты”, потому что присутствие не было в форме символов. Оно было в том, как мой взгляд на них влияет на меня.

Я снова попытался закрыть файл, на этот раз медленно, не рывком. Нажал команду выхода, дождался, пока терминал вернётся к приглашению. Курсор мигал ровно. Тишина была почти нормальной. Я даже сделал вдох, длинный, выравнивающий. И тут в пустом приглашении появилась строка, будто кто-то набрал её без рук: origin.txt

Не с большой буквы, не как имя файла, а как повторённая формула. Я не вводил её. Я даже не касался клавиатуры. Но строка была там, и курсор снова начал дышать, как будто удовлетворённо, потому что вернул себе канал.

Я почувствовал, как внутри поднимается холодная паника, но паника была не истерикой, а ясностью: это не моя система, это не мой терминал. Это не “вирус” в обычном смысле, потому что вирусу нужно место в памяти и процесс. Это было похоже на то, что текст научился использовать мой интерфейс как горло.

Я резко выключил ноутбук, не закрывая ничего, и на секунду остался в темноте. Шум не исчез. Он будто перешёл на другой уровень, стал тоньше, ближе к мыслям. И в этой тьме я вдруг понял, что мой главный страх сейчас не в том, что я потеряю контроль над устройством. Главный страх – что я потеряю контроль над тем, как я читаю мир.

Я стоял, слушая, как по кабелям идёт шёпот, и в этом шёпоте было не слово и не угроза, а настойчивая просьба, почти молитва: смотри. Смотри снова. Смотри глубже. И я с ненавистью и восхищением одновременно осознал: текст возвращается не потому, что он умеет запускаться сам. Он возвращается потому, что я уже стал его привычкой.

Слова “текст возвращается” звучали в голове слишком мягко, как будто речь о привычке проверять почту или о навязчивом припеве, который крутится после радио. На самом деле это было возвращение власти: не грубой, не полицейской, а той, что входит под кожу и начинает диктовать тебе, что считать реальным. Я стоял в темноте, слушая шёпот по кабелям, и вдруг понял, что мне хочется включить свет не потому, что я боюсь темноты, а потому, что свет – это команда, а мне нужно было снова отдать хоть одну команду миру, чтобы не чувствовать себя объектом.

Я включил лампу и увидел привычные вещи: стол, кружку, стопку бумаги, корпус системника, который молчал с выключенным питанием. Вещи стояли на месте, как будто они держали линию обороны. Но шум не исчез. Он был тонким, почти благородным по частоте, как звук высокого напряжения, и в нём угадывалась структура, будто кто-то не просто шуршит, а артикулирует. Я прислонился ладонью к стене, к той самой, в которой проходят провода, и почувствовал не вибрацию, а лёгкое тепло, которое не должно было быть там. Тепло было минимальным, могло быть от батареи или от соседей, но мне показалось, что оно идёт именно по линии кабеля, как по вене. Я отдёрнул руку, будто каснулся чужого тела.

Мне нужно было принять решение, и я понимал, что решение уже во мне созрело не сегодня: я буду бороться не за то, чтобы избавиться от текста, а за то, чтобы понять его. Избавиться – значит признать поражение, значит оставить дверь открытой без знания, кто за ней. Понять – значит рискнуть, но риск в моём мире всегда был формой свободы. Даже если свобода – иллюзия, она хотя бы моя иллюзия.