Пленница шейха

– Непокорная, – рычит он, и неожиданно оставляет лёгкий укус на моей коже. А потом дует на него.

Эти его игры влияют на меня самым отвратительным образом: я покрываюсь испариной, едва дышу и мечтаю, чтобы он продолжил в том же духе. Всё. Вызывайте дурку. Хотя сюда ни одни санитары не доедут. Мы затеряны где-то в пустыне, среди песков.

Его щетина приятно щекочет кожу. Мне кажется, что мои ноги сплошь состоят из эрогенных зон.

– Сколько тебе лет? – спрашивает шейх.

– Двадцать один.

– Сколько мужчин у тебя было?

– Что за вопросы? – фыркаю рассерженно.

– Отвечай, Алия!

– А у тебя сколько было женщин? – выпаливаю со злостью. – Целый гарем держишь!

– Эти женщины – украшение моего дома. Я не прикасался к ним.

– А Далила?!

– С ней я спал. С ней единственной после гибели моей жены. Но Далила не смогла тронуть моё сердце.

Его взгляд темнеет, а затем стекленеет. Амир шумно сглатывает и встаёт с пола. Чувствуя настроение хозяина, пума начинает тереться об его ноги.

– У тебя была жена?

– Я не хочу об этом говорить, – отрезает он.

Этого не может! Я чувствую укол ревности в месте, где находится сердце. Из-за Далилы, из-за погибшей жены – я ревную практически незнакомого мужчину! Который к тому же меня похитил.

Амир снова налегает на кальян и хмурится. Слава богу, про мужиков забыл, которых у меня не было ни одного. Но заявлять об этом вслух не хочу. Это моё личное дело. И его никак не касается.

– Так что же будет со мной? – решаюсь спросить.

– Узнаешь сегодня ночью, – отвечает он, подняв на меня затуманенный взгляд…

Глава 10

После разговора с шейхом я сама не своя. Камар принёс мне фрукты, источающие медовый аромат, но не могу съесть ни кусочка. Меня всю трясёт. Что будет ночью, черт возьми? Что Амир для меня приготовил?

Ещё и Далила где-то ходит неподалеку по дворцу. Теперь мне нужно постоянно быть настороже. Интуиция подсказывает, что эта женщина может предпринять в отношении меня что-нибудь посерьезнее, чем горячий чай.

Съедаю половину клубники и слизываю сладкий сок с пальцев. Господи, как вкусно. Что за сорт такой? В Москве не найти похожее.

Кто-то стучит в дверь, и я ищу что-то тяжелое на случай, если это Далила ко мне пожаловала.

Но не она, а какая-то незнакомая старая женщина в чёрном.

– Пойдём, – говорит женщина тоном, не терпящим возражений.

– Куда?

– В хамам. Тебе нужно помыться.

– Да я себя и так прекрасно чувствую.

– Вставай и иди. Иначе накажу.

– По какому праву? – ахаю. – Я гостья господина Аль-Хадида!

– Ты одноразовая русская шармута. Знай своё место, – выплёвывает с ненавистью.

– А вы… Расистка!

Но ей пофиг на мои высказывания. Она хватает меня за рукав платья и куда-то тащит.

– Вы не имеете права так со мной обращаться! Я российская гимнастка. Спортом занимаюсь! Понятия не имею, кто такая шармута, но я не она, слышите?

– Закрой рот.

Чёрная тётка заталкивает меня в тёплую купальню и велит снять платье.