Нас писали два года

Закрой глаза, сделай вдох.
Три.
Два.
Один.

Стихиатрия

Стихи не растут, как цветы в горшке,
Не растут как у любящей матери дети,
Не лежат как выигрышный туз в рукаве,
И не светят в глаза мне лучом на рассвете.

В безумном потоке идей и мыслей,
Мне трудно поймать и слагать порой.
Я будто безумец, стремящийся к выси,
До которой никак не достать рукой.

Я познала иной, душевный язык,
И говорю на нём у вас в головах.
Слова – водопад, чистый родник,
Замёрзший в ваших глазах.

Я заложник себе, я себе тюрьма,
Рифмую, на грани шизофрении.
Я узница творчества, сошедшая с ума,
Заключена в стенах стихиатрии.

Нас писали два года

Нас писали долгих два года.
Буквы сплетались в неровные абзацы.
Сбивалось дыхание, куда-то девалась гордость,
Горячие, безумные, будто нам по пятнадцать.

Нас долго писали:
О том, как ты сбивал мне температуру,
Как я вязала тебе свитера, которые ты не носил
(они были связаны криво),
Как мы ломали мебель
(дальше по тексту цензура).
Как мы любили друг друга и ненавидели быт.
Только жизнь внесла свои коррективы.
И нас удалили, нажав «delete».

То, что ты любишь

Ей бы лавандовым полем в тебе прорастать,
Чтобы спалось спокойней, да дышалось легче,
Чтобы тебе никогда не знать,
Какого жить с грузом, что давит на плечи.

Ей бы молоком красить кофе твой по утрам,
Только потому, что тебе так вкусно.
Причина, почему ты кочуешь по городам —
Внутри тебя до ужаса пусто.

Ей бы часами запястье твоё обнимать,
Ведь ты их так любишь, а значит любишь её,
Она давала бы стимул не опоздать,
К той, о которой ты скажешь «моё».

Ей бы хотелось быть чем угодно,
Лишь бы всегда находиться с тобой.
Только это не нужно тебе, ведь свобода —
То, что ты любишь больше неё.

Я буду ждать тебя

Я буду ждать тебя, даже когда этот день закончится,
Даже когда снег растает, и наступит лето,
Даже если ты заведешь любовницу,
Даже если наступит долбанный конец света.

«Он её не любил» – запись в графе «причина смерти».
«Она слишком долго ждала» – будут твердить врачи —
«Если бы в том уравнении появился третий,
Мы возможно смогли бы её спасти».

Знаешь, мне самой удивительно, как можно столько верить,
Любить до сих пор, желать и отчаянно ждать.
Друзья у виска крутят, мол, вас то уже не склеить.
А я продолжаю твердить – просто вам не понять.

Я должна тебя разлюбить – мне все твердят, как один.
А я всё равно буду ждать, даже когда день закончится.
Буду ждать хоть до скончания века, хоть до седин,
Только скажи мне, что тебе этого правда хочется.

Сколько лет

Сколько лет между нами прошло – пройдет ещё столько же зим,
Был бы обычным прохожим – далёким и вымышленным, как в книге,
Но тебя занесло ко мне то ли тропическим ливнем, то ли ветром сухим,
И принёс то ли радость мне, то ли скорую гибель.

Ты, познавший любовь и счастье, зачем явился ко мне,
Почему так старательно ловишь мой уставший растерянный взгляд?
С кем поспорил, кому ты дал непреложный обет,
И какие высшие покровители над тобою теперь стоят?