– Может быть, – прошептал Андрей. – Ты помнишь наш первый разговор?
– Первый? – переспросил Корби. – В школе, на перемене?
– Да, – сказал Андрей. – Я пытался поговорить с тобой про твоего отца.
– Я не мог этого вынести, – с горечью ответил Корби.
– Просто ты должен знать, что все это из-за него, – прошептал Андрей. – Он сегодня погиб, но до этого мы встречались.
Корби невольно подался вперед.
– Там, не здесь, – пояснил Андрей. – Там он познакомил меня с другим тобой.
– Не может быть, – вырвалось у Корби.
На губах Андрея снова выступила кровавая пена. Ему было слишком тяжело говорить.
– Может, – срывающимся, очень тихим шепотом закончил он. – Самое главное, это что я нес тебе его послание. Он просил прощения, за то, что испортил тебе жизнь.
У Корби в горле застрял комок слез.
– Чем? Тем, что умер?
– Нет, – прошептал Андрей. – Раньше. Не могу объяснить.
Он закрыл глаза. Корби в отчаянии смотрел на его лицо. Он мог лишь надеяться, что этот разговор не был их последним. Нежно, как это делала Алеся, Корби коснулся волос Андрея. Они были очень мягкими, было приятно тонуть в них пальцами. Несколько мгновений подросток надеялся, что сейчас случится новое видение, новый обмен силой, как тогда, в черном городе. Он подхватит их и унесет прочь, далеко отсюда, за пределы мира, туда, где они оба настоящие. Но этого не произошло. Андрей уже показал ему все, что мог.
***
Паша и Алекс вынесли из клуба два огромных, но легких фанерных ящика. Они глянули на Корби и тут же пошли обратно. Тянулись долгие минуты. Корби запрокинул голову и посмотрел на небо. «Все это время, – подумал он, – я прятался от своего горя и поэтому не знал своего счастья. Что было бы, если бы я поговорил с Андреем раньше и узнал, что мой отец жив?» Корби не мог этого представить.
Во двор въехала скорая, а сразу вслед за ней – уже знакомый Корби «мерседес» с ублюдками Токомина. Обе машины остановились друг за другом перед дверями клуба.
– Сюда! – крикнул Корби.
От скорой к нему двинулся человек в белом халате, с оранжевым чемоданчиком в руках, от «мерседеса» – Шершавый. Взгляды обоих мужчин остановились на Андрее.
– Сын босса, – вырвалось у Шершавого.
– Что с ним такое? – спросил врач.
– Упал с третьего этажа, – ответил Корби.
Медик инстинктивно посмотрел на крыши соседних домов.
– Не здесь, – сказал Корби.
– Его перевозили? – спросил доктор. – Почему не вызвали скорую?
– Думали, что он погиб, – ответил Корби.
Врач коснулся шеи Андрея, нашел пульс.
– Пульс нитевидный, – сказал он, – дыхание поверхностное. Как давно?
– Два дня назад, – ответил Корби.
Медик посмотрел на него.
– Шутить изволите? – поинтересовался он.
– Какие шутки. У него половина костей сломана.
Врач осторожно приподнял голову Андрея. Шершавый молча наблюдал за сценой. Корби поймал на себе его злой, почти ненавидящий взгляд.
– Много было крови? – уточнил медик.
– Лужа, – сказал Корби.
Доктор обернулся к машине.
– Саша! Каталку, кардиограмму, кислород! – крикнул он.
– Будет, – ответил от машины его напарник.
Быстрым, отточенным движением медик открыл свой оранжевый чемоданчик, сразу достал два шприца и по очереди вколол их в свободную руку Андрея.
– Мы его увозим, – сказал врач.
– Нет, – возразил Корби.
– Как нет? – спросил медик.
– Если вы его увезете, мы оба умрем, – просто ответил Корби.
– Чушь, – решил Шершавый. – Увозите.
Второй медик уже катил от машины раскладную койку.
– Токомин должен был сказать, что вы подчиняетесь мне во всем, – напомнил Шершавому Корби
Лицо бандита оставалось каменным.
– Если пацан умрет, босс будет куда больше недоволен.
– Перекладываем его вместе с тем, на чем он лежит, – решил врач. – Меньше травм.
– Я помогу, – сказал Шершавый. Он и доктор вместе наклонились к противоположным концам носилок.