Но рукою его ты не тронь,
Он до сих пор боль войны сжигает.
***
Тетради со стихами пожелтели,
И кажется, прошло так много лет,
А ведь прошли какие-то недели,
Но великого поэта уже нет.
Стали пыльными его тетради,
В руки их давно никто не брал.
Не волнует ветер волос пряди.
Поэт работал, но он ушел, устал…
Стало сыро в его кабинете,
Сюда давно никто не заходил.
Даже солнце сквозь окно не светит,
А ведь недавно поэт здесь жил, творил…
Кто-то памятник ему воздвигнет,
Но поэта больше не вернуть.
Пусть нас эта участь не постигнет,
Сможем понимать мы жизни суть.
***
Все покрылось белым-белым снегом:
Поле и холмы родной земли.
Разгулялась вьюга над озерным брегом,
Где недавно ночевали журавли.
Воробьишки прыгают по крышам,
От мороза ноги холодны.
И не спится в норке даже мыши,
В декабре не стоит ждать весны.
***
Кружит вьюга одинокая:
Странная с печальными глазами,
Она грустит, там, где бурлит река широкая.
Плач ее мешается с людскими голосами.
Да и луна на небе одинокая.
Тучи рваные скрывают ее лик.
До земли, она такая близкая и далекая –
В полнолунье можно слышать ее крик.
В лесу костер одинокий тлеет,
Охотник листья в него бросает не спеша.
Те, кто ценить друг друга не умеют,
Будет вечно одинока их душа.
***
Меня тошнит от верст сует:
От городского шума, гама,
Когда дыхания степи со мною рядом нет,
Когда удушье вместо фимиама.
Мне плохо, когда я один –
По городу в толпе гуляю,
Смотрю на отраженья у витрин:
Куда иду? Зачем иду? Не знаю…