113 горелых спичек. Стихотворения

Не знать Сомнения оценок мрачных,
Не думать о тщеславии другого бытия,
Любовь, не называть презреньем срамным,
Не говорить о таинстве Огня…

    28.07.1999

«Нет, я не знаю больше страхов и мучений…»

Нет, я не знаю больше страхов и мучений,
Во мне осталась лишь тоска —
Она, та суть небытия,
Которая, даруя Вечное тебе,
Не знает даже о твоем существованьи…

И тишина Сует уже не режет слух,
Молчание – вот лучшая цена, за истину,
Которая, суть, ерунда…

Ты молча принимаешь грусть?
И одиночество тебя не беспокоит боле?..
…Как странно, все такая ерунда,
Перед вратами Вечного Отца!

Но что – то все же заставляет жить,
Кричать и исходить слюной безумия…
Судьба?!
О нет, лишь только не она!
Скорее, лучше уж Твое предначертанье…

    25.05.1999

«Меня тревожит прошлое веков…»

Меня тревожит прошлое веков,
Но ненавистен смрад традиций,
Мне не узнать моих отцов,
Но и не спрятать свои лица.
Мне дико страшно быть сейчас,
И ужас ритма убивает,
Мне б дать хоть толику толков,
Но ценность вовсе раздражает.
Когда затихну я во сне,
Мне счастье станет явно ближе.

    7.01.2004

«Ужасно слышать голос совести убогой…»

Ужасно слышать голос совести убогой,
Ужасно жить вчерашним днем,
Прекрасно ощущать дыханье Бога,
И бегать ночью за дождем.
Но среди тысяч дней оттлевших,
Мне точки для опоры не найти,
Не уцелеть в водовороте мыслей,
И тихо не уйти.

Все просит бури, иль скандала,
Смотря, где проповедь ведешь.
И ничего не просит только Бог.

Все умирает в Поднебесной,
Но жалко говорящий труп.
И потому молчу я бестелесно,
Не обрекая мысли в форму слова пут.

А жизнь проходит шелестом
Календарей страничных,
И ужас сковывает сердце «Я».
Еще чуть – чуть и будет явно поздно,
Но мне уж вовсе некуда бежать.
И потому бегу я в никуда,
К тебе, себе и от себя.

    30.12.2003

«Смерть…»

Посвящается Фридриху Ницше

Смерть:
Ты хочешь молвить рано мне?
Оставь, не мучь себя сомненьем!
Ты даже предо мною не способен
На не нечеловеческое умозаключенье!
Ты называешь меня «смерть» и этим ты
Вполне доволен. Убожество рассудка, —
Вот цена всем Вам – высокопарным холуям…

Что сделал ты,
Чтобы к тебе я не пришла?
Что сотворил,
Чтоб не укрыла я тебя плащом забвенья?
Ответь мне, жалкое созданье,
Ошибка вездесущего Творца!

Человек:
Я ненавижу вечное, и ты,