Ляля для босса. Это наша дочь!

Ставлю автолюльку прямо на стол Сташевского. — Вот. Это ваша дочь. Он, кажется, даже не удивлён. — Знаете, сколько таких, как вы, приходит ко мне? Я должен верить каждой? Однако, вы мне нравитесь! Вы сумели привлечь моё внимание. — Мне не нужно ваше внимание. — Что тогда? — Я лишь хочу, чтобы у ребёнка был отец. — Я лучше дам вам денег. Сколько? Сто? Двести? Его ядовитый тон, его холодная манера говорить так, будто я очередная нищенка у ворот барина, обжигает стыдом сильнее, чем если бы он просто выгнал меня. — Я похожа на попрошайку? Сташевский лениво откидывается в кресле. — Вы обманом проникли в мой офис. Притащили ребёнка. Давите на жалость, на совесть… Ради чего? Рад…