Золоотвал

На поминках

У товарища моего умер отец. Жил себе и помер. Как все нормальные люди. Ничего необычного. Просто умер кто-то.

Людей было немного. Все свои. Близкие, далекие, знакомые, специально мимо проходившие местные алкаши.

Гроб с покойником стоял на табуретках возле подъезда. Рядом его фото как положено в рамке с черной лентой в углу. Одет покойник в костюм. У него отродясь костюма не было. Сколько помню его. Руки и ноги связаны. Глаза закрыты.

Смерть у нас не есть что-то удивительное, из ряда вон выходящее. Она встречается на каждом углу, каждый день, правда всегда в одно и то же время – в 14:00 ч. В это время процессия во главе с усопшим медленно шествует на местное кладбище.

Ждем батюшку. Отпевать будет. Приехал.

Сын покойника пытается положить в гроб пачку «Примы» и коробку спичек. Мне зачем-то объяснял, что хочет, чтобы отец там после того, как вся эта панихида кончится, перекурил. Батюшка не разрешил.

– Ты где видел, чтоб покойник курил? – Отрезал он.

У сына покойника округлились глаза. Он-то бедолага верит в вечную жизнь, и в то, что смерти нет, а есть переход из одного мира в другой мир. Как с воли в тюрьму и обратно. Люди-покойники блин не умершие, а просто живущие не так как другие.