Он прежние грехи умножит.
О, сколько мы творим грехов,
Брахма, Перун, Яхве и Боже,
Простят тебя, всего делов,
когда предъявишь свою рожу
где фото – силуэт в берете,
по центру в местной стенгазете,
где в рамке черной некролог
про "гражданином был, поэтом,
мол, для детей авторитетом…"
Тогда тебя простит и Бог.
2023, зима.
А мне не пишется, родная…
А мне не пишется, родная,
то снег с небес, то дождь…
Тебя, то лето вспоминаю
и юбку твою клёш,
что распускалась одуваном,
когда вертясь волчком,
смешаться кровь твоя желала
с настырным молоком.
2022, весна.
Я по-другому не могу
В архив представив шесть десятков,
и замахнувшись на восьмой,
поэт с судьбой играет в прятки,
поэтам это не впервой.
Когда убит (?) уже Есенин,
молчит Высоцкий, Бродский нем,
и Лермонтов, и Пушкин-гений…
Творишь и здравствуешь. Зачем?
Держава может без границы?
Как в блиндаже без табачку?
Строфа из пальцев вдруг сочится,
я по-другому не могу.
2023, зима.
Кстати, о Губермане. Наноотюра
Еврей о русских – это смешно.
Еврей евреям – это грешно.
У И.Губермана шансов нет,
Он без России сто лет в обед.
2023, весна.
Товарищу Губерману
Не вру, не брешу, не свищу,
Не тем мы пели осанну.
Клянусь, импортозамещу
товарища Губермана.
2023, весна.
Скажи поэту
Скажи поэту: Ты – великий!