Башня

Свободой, что внутри

Заключена с рожденья,

И это всё потом

В свои стихотворенья

Записывай пером.

Ещё немало будет

Препятствий, а пока

Пусть двигается трудно

За строчкою строка…

* * *

Теперь будь, слово, тем, чем прежде было:

Напевом, звуком неискусных губ,

Или, хотя б, мычанием унылым

В вечерний час у хора на лугу.

Стань комариным писком, но не прозой;

Спустись по мраморным ступеням вспять,

И удивительной метаморфозой

Заставь слова все позабыть опять.

Пусть звук царит, пусть музыка довлеет!

Тогда, быть может, бренный наш язык

Прекрасное произнести сумеет,

То, что когда-то упустили мы.

Шепот

Я слышу шепот иногда,

Он появляется и гложет.

Каким путем он смог сюда

Пробраться и меня тревожить?

Без уст, без горла, шепчет мне

Секреты древние и тайны

Ещё не наступивших дней,

И я (намеренно, случайно?)

Пишу о том, что вдруг узнал,

Почти не мучаясь сомненьем,

И на бумаге первый знак

Чертит рука с самозабвеньем.

Я удивлюсь: куда пропал

Тот шепот, прозвучавший свыше?

И стану подбирать слова,

Как будто я их и не слышал.

* * *

Иносказательной и темной речью

Глаголы горние зерном упали в слух,

И наполнял сосуды человечьи

Спустившийся, животворящий Дух.

И было тесно в бренном теле слову.

Кто сможет удержать его внутри?

Из сумрачного лона в мир суровый

Ступай скорей, и там бушуй, гори!

Весенний теннис

Минуло время зимней спячки,