Последний 2007-й

За оконным стеклом приземлился голубь. Трепыхаясь в попытках удержаться на покатом карнизе, он недовольно глянул оранжевым глазом на сидевших за столом, раскрыл клюв, явно намереваясь что-то сказать, но в последний момент передумал и улетел. Михаил проводил его взглядом.

– Понятно, говорю?

– Ну.

– Начали тогда. Ты Михаил Витальевич Домушкин?

– Ну.

– Не «ну», а «да». Лет тебе?

– Двадцать пять.

– Учишься, работаешь?

– Отучился… Не работаю.

– Почему не работаешь?

– Ну… – замялся Михаил. – Не нашёл ещё работу.

– Вообще не работал никогда?

– Вообще.

– Везё-ё-ёт, – протянул лысый, дожёвывая бублик. – Везёт уродам.

– Ну, «везёт» – это ещё как посмотреть, – ухмыльнулся картавый. – Идём дальше… То есть ты, Михаил Витальевич, всё это время состоишь на иждивении у родителей?

– Ну.

– Опять «ну»… Ладно… Девушка есть?

– Чего?

– Девка, говорю, есть?

– Нет.

– Была?

– Была.

– Врёт? – допивая чай, поинтересовался шкаф.

– Как Троцкий, – подтвердил картавый. – Передёргиваем, значит? Вчера что делал?

Михаил задумался. Сказать, что искал логово некромантов, или не говорить? Пожалуй, лучше не надо, а то прицепятся.

– Ничего не делал.

– А вообще что делаешь по жизни?

– Ничего не делаю.

– А цель в жизни есть?

– Нет… А у тебя есть? – Михаил сам испугался своей наглости.

– Понятно… – картавый пропустил вопрос мимо ушей, встал и стал отцеплять датчики. – Ну, хотя бы честно сказал, что нихрена не делаешь… А то нам, бывает, такое плетут, что уши вянут. Музыканты там всякие, поэты-писатели… Творческие, мать их, личности. Про девку ты нам наврал, конечно, но это ладно – это все врут… Собирайся, короче, поедешь с нами.

– Никуда я не поеду. – Михаил скрестил руки на груди и уставился в окно.

Картавый вопросительно посмотрел сначала на него, потом на лысого.

– Слушай, тёзка, – снова начал заводиться шкаф. – Ты, по-моему, не врубаешься. Подымайся! Я даже кружку помою за собой.

Лысый отвернулся к раковине и повернул кран. Его товарищ тем временем закрыл ноутбук и теперь аккуратно сматывал провода. Выпав из поля зрения парочки, Михаил решил, что такой шанс упускать нельзя, и кинулся к двери. Потеряв всего секунду, чтобы отшвырнуть в сторону стул, он рванул ручку двери на себя, но в тот же момент в затылок чем-то ударили. Перед глазами поплыло. Тело ещё попыталось удержаться на ногах, но подоспевшие клешни амбала встряхнули его и двинули головой об стену, после чего оно окончательно обмякло, и Михаил провалился в пустоту.

– 2 —

Очнулся он на кожаном заднем сиденье катившегося куда-то автомобиля. Снаружи было ещё светло – видимо, сознание блуждало в астрале совсем не долго. Голова и шея болели так, как будто по ним пару раз проехали танком или самосвалом. Пальцы осторожно потрогали затылок и почувствовали под собой запёкшуюся кровь.

– Очухался?! – за стальной решёткой, разделяющей салон пополам, Михаил различил ухмыляющееся лицо лысого. – Это я в тебя, козла, кружкой кинул. Хорошо, что не загнулся, а то выговор из-за тебя неохота получать. Тапки не жмут? Я там в коридоре нашёл какие-то. С тебя сто рублей за одевание.

– Ага. И ещё полтинник за моральный ущерб, – раздался знакомый картавый голос водителя. – Кстати подъезжаем уже.

Михаил с трудом повернул голову. Снаружи рывками тянулась скучная лента обычной запруженной транспортом московской улицы. Метрах в четырёх от них мужик в кепке и синей спецовке мыл витрину небольшого обувного магазинчика, на мокрые стёкла которого сразу же, как бы подчёркивая бесполезность любой борьбы, налипал новый слой тополиного пуха. По тротуару в обнимку передвигались два разнополых существа с пивным баклажаном. В ползущей рядом бежевой «девятке» зевал здоровый сенбернар, замученный жизнью и хозяйскими детьми.

«Пробки… Видимо, центр…» – решил Михаил. В вялом, ещё не отошедшем от удара мозгу так же неторопливо возникали вопросы, уверенно трансформируясь из банального «Что происходит вообще?» в извечный фатальный «За что?» Ситуация действительно была пугающе странной. Для прикола всё выглядело как-то уж слишком жестковато. Для сна – слишком реально. Особенно этот запах душного кожаного салона. Салон, кстати, выглядел вполне презентабельно, за исключением решётки и валяющегося под ногами выцветшего плюшевого зайца без глаза. «Наверно, мерс…» – отвлечённо подумал мозг.

– Эй, а ну дай сюда! – вновь раздался голос лысого. – Здесь не дымят!