Автографы для любимых

начало двадцатого года…
Мы только с тобой попрощались
и за руки лишь подержались.
Я юнга, веселый, безусый
плыву от тебя своим курсом.
Ты машешь мне шляпкой – таблеткой.
Вчера ты лишь стала студенткой.
И вот отплываешь вроде,
на этом, большом пароходе.
Увозим с собой мы мечту,
что встретимся в этом порту.
И верим, что вновь пароходы,
Вернутся сюда через годы…
…………………………………………………..
В какой – то отыщится книжке
потом, это фото мальчишки,
кому ты глядела вдогонку,
тому, что влюбился в девчонку…
Вздохните, конечно, вздохните
и старое фото порвите!
Закройте свой толстый роман —
ваш юнга, давно – капитан…
Простите, что так случилось
и встречи не получилось…..
Промчались так быстрые годы,
а в порт не пришли пароходы…

«59»

Разлюбил я твои ресницы,
разлюбил я твои глаза…
Мне пожалуй уже не приснится
вдалеке твоих глаз бирюза.
Мир звенит от осеннего гула.
Стало очень просторно лесам…
Не с того ли меня потянуло
ближе, к ветреным небесам.
Не с того ли природой я болен,
не с того ль полюбил я глядеть,
как становится вечером поле
так похожим на красную медь.
Что – то дорого мне в этой меди,
что душе навевает покой.
Не с того ль, что весной я отбредил,
не с того ль, что отбредил тобой?

«60»

Нинке.

А в глаза твои с хитрым прищуром,
я ни капли не верю – ни в жизнь…
Ведь однажды, глаза мои сдуру —
на такой вот уже обожглись…
Только в нашей округе стемнеет…
Станет тихо и глухо вокруг —
знай, – такие глаза завладеют
и замкнут заколдованный круг…
И пойдут бесконечные ночи…
Губы, плечи и шеи изгиб.
И от глаз этих хочешь, не хочешь
для других ты навеки – погиб!
Знаю, встречи с тобой повторятся…
Возле низеньких ваших ворот.
Мне глаза – твои омуты снятся…
И веселый смеющийся рот…

«61»

«Поэзия это ощущение соприсутствия будущего и прошлого.»

    Виктор Кривулин.

В любое время быстрых суток
теряли мы с тобой рассудок…
Секрет же был во всем простой —
я был веселый, холостой,
а ты была чужой женой
и очень ласковой со мной…
Я ничего не усложнял,
хотя и очень рисковал.
Любовь как хлеб, я занимал,
и в бабах толк не понимал.
Не верил ни в какой обман…
Писал в стихах я свой роман,
а поезд нес меня в туман…
И не хотелось рвать «стопкран».

«62»

Где ты, рыжая? Где ты? – Мне тебя не найти!
Огонек мой отпетый, посвети, посвети…
Где ты, рыжая, где ты? С шапкой жгучих волос…
Не забыл я то лето и за речкою плес…
Где ты, рыжая, где ты? Ты – счастливою будь!
Поцелуй предрасветный и в веснушках вся грудь.
Где ты, рыжая, где ты. Ты ушла… Как назло…
Но с тобой, с твоим цветом очень мне повезло!

«63»