Последний отзыв
Очень интересная!
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Гитар гитара, расскажи про мои сны
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
И ветер эхом пересуды разносил.
Каждому
Страждущим – благость,
Умельцам – работу,
К свету идущим – дорогу.
Молодость – радость,
А зрелость – заботы,
Старость – стремление к Богу.
Слабому – веры,
Голодному – пищи,
Ищущим – светоч кумира.
Знать чувство меры,
Стремиться быть чище;
Каждому счастья и мира.
В кого он, этот мир
В кого он, этот мир? В тебя или в меня?
Или на нас обоих непохожий?
Он незаметен из-за суетности дня
И мимолётен, как нечаянный прохожий.
Взгляни внимательней, слегка остановись,
Уравновесь свои возможности и спросы.
Не небо в клетку, а лазоревая высь
И звёзды в сумерках, как утренние росы.
Всмотрись, как радуются шустрые стрижи,
Играя с радугой-дугой под облаками.
Прекрасно всё вокруг, не правда ли, скажи?
Тогда воспользуйся погожими деньками.
Стряхни с уставших глаз мирскую суету,
Предайся слабости своей сиюминутной.
Мечта, как бабочка, порхает на свету
Над скукой будней из мозаики лоскутной.
Жизнь повседневная – причудливая вязь,
Не превращай её в расставленные сети.
Пройди уверенно по ней, не торопясь,
Она и есть как нечто лучшее на свете.
В кого он, этот мир? В тебя, в меня, в него?
В какие одевается одежды?
Пусть профиль его скрыт за пологом снегов,
Он так похож на парусник надежды.
А я всё плетью по нему, но не со зла
Истоки памяти хранятся не во мне,
Их родники в цветах состаренного фото.
Они, мелькая, появляются извне,
Но есть внутри меня живущий прошлым кто-то.
Он сирота и бесконечно одинок,
Как книга старая, что без нужды пылится.
Она прочитана давно, но между строк
Остался дух, который мечется, как птица.
Ему бы вырваться из плена бытия,
Не слышать душераздирающие ссоры.
Он себя чувствует как мальчик для битья,
В свой адрес горько принимающий укоры.
Скрывать зачем – его есть повод невзлюбить,
Не надо вмешиваться не в свои дела.
Ему со мной пристало совестливым быть,
А я всё плетью по нему, но не со зла.
Он иногда меня так за душу берёт
И за грудки трясёт до боли за грудиной,
Что либо каяться в проступках наперёд,
Или отсечь, что было в прошлом, гильотиной.
Зачем ему воспоминаний пустота,
Когда уже не поворотишь время вспять?
Оно как оттиск от нательного креста,
И он меня на нём стремящийся распять.
Он как фантом в моей присутствует судьбе,
На безымянность налагающий табу.
Им пригвоздил меня безжалостно к себе,
Не как к кресту, а как к позорному столбу.
Он хочет вывести меня из забытья,
Нутро взрывая многократностями эха
И негодуя, что за смыслом бытия
Во мне скрывается банальная утеха.
Я предложил ему пойти на компромисс,
Мои грехи не стоят медного гроша.
А он в ответ изрёк сократовскую мысль:
«От сделки с совестью бессовестней душа».
Он всё припомнил мне от первого лица:
Всуе нечаянно оброненное слово,
Которым ранил больно маму и отца,
Каждому
Страждущим – благость,
Умельцам – работу,
К свету идущим – дорогу.
Молодость – радость,
А зрелость – заботы,
Старость – стремление к Богу.
Слабому – веры,
Голодному – пищи,
Ищущим – светоч кумира.
Знать чувство меры,
Стремиться быть чище;
Каждому счастья и мира.
В кого он, этот мир
В кого он, этот мир? В тебя или в меня?
Или на нас обоих непохожий?
Он незаметен из-за суетности дня
И мимолётен, как нечаянный прохожий.
Взгляни внимательней, слегка остановись,
Уравновесь свои возможности и спросы.
Не небо в клетку, а лазоревая высь
И звёзды в сумерках, как утренние росы.
Всмотрись, как радуются шустрые стрижи,
Играя с радугой-дугой под облаками.
Прекрасно всё вокруг, не правда ли, скажи?
Тогда воспользуйся погожими деньками.
Стряхни с уставших глаз мирскую суету,
Предайся слабости своей сиюминутной.
Мечта, как бабочка, порхает на свету
Над скукой будней из мозаики лоскутной.
Жизнь повседневная – причудливая вязь,
Не превращай её в расставленные сети.
Пройди уверенно по ней, не торопясь,
Она и есть как нечто лучшее на свете.
В кого он, этот мир? В тебя, в меня, в него?
В какие одевается одежды?
Пусть профиль его скрыт за пологом снегов,
Он так похож на парусник надежды.
А я всё плетью по нему, но не со зла
Истоки памяти хранятся не во мне,
Их родники в цветах состаренного фото.
Они, мелькая, появляются извне,
Но есть внутри меня живущий прошлым кто-то.
Он сирота и бесконечно одинок,
Как книга старая, что без нужды пылится.
Она прочитана давно, но между строк
Остался дух, который мечется, как птица.
Ему бы вырваться из плена бытия,
Не слышать душераздирающие ссоры.
Он себя чувствует как мальчик для битья,
В свой адрес горько принимающий укоры.
Скрывать зачем – его есть повод невзлюбить,
Не надо вмешиваться не в свои дела.
Ему со мной пристало совестливым быть,
А я всё плетью по нему, но не со зла.
Он иногда меня так за душу берёт
И за грудки трясёт до боли за грудиной,
Что либо каяться в проступках наперёд,
Или отсечь, что было в прошлом, гильотиной.
Зачем ему воспоминаний пустота,
Когда уже не поворотишь время вспять?
Оно как оттиск от нательного креста,
И он меня на нём стремящийся распять.
Он как фантом в моей присутствует судьбе,
На безымянность налагающий табу.
Им пригвоздил меня безжалостно к себе,
Не как к кресту, а как к позорному столбу.
Он хочет вывести меня из забытья,
Нутро взрывая многократностями эха
И негодуя, что за смыслом бытия
Во мне скрывается банальная утеха.
Я предложил ему пойти на компромисс,
Мои грехи не стоят медного гроша.
А он в ответ изрёк сократовскую мысль:
«От сделки с совестью бессовестней душа».
Он всё припомнил мне от первого лица:
Всуе нечаянно оброненное слово,
Которым ранил больно маму и отца,
Другие электронные книги автора Сергей Иванович Ащеулов
Последний отзыв
Очень интересная!