от непогоды лихой…
Выпьем, поверим на слово,
взятое из родника.
Я ему – что не от злого
умысла пишет рука.
Он мне – что надо зреть в корень,
что иногда можно – в лоб!
Был в переделках проворен —
повременишь ладить гроб.
Важно ли – сколько осилим
за день, за прожитый год…
Точку не ставит Василий,
образ героя живёт…
Города надоедают…
Светлой памяти Андрея Чиркова.
Города надоедают,
города на плечи давят…
Погрузившись в электричку,
забываем волчью речь.
Есть ли мизерные шансы —
где-то волей надышаться?
Мегаполиса границы
просто так не пересечь…
Ритм стиха подскажут рельсы —
мимо поля, мимо леса!
До заветной остановки…
От неё – верста пешком.
Разговорчивые сосны
не по детскому серьёзны.
Разве их благоуханье
назовёт кто запашком?
Человеку собеседник —
и опавший лист осенний,
и шальной апрельский ветер
что запутался в строфе.
И мечтается о светлом
как зимою, так и летом,
и неважно – сколько стоит
досягаемый трофей.
Нивелируется возраст,
не стоят вопросы остро…
И предчувствие заката
отошло на задний план.
Если кто и смотрит косо —
новоявленный философ,
что от счастья в стельку пьян.
И внутри проснётся голос —
будто небо раскололось,
будто гром незваным гостем
грянул, судя по всему…