Моя молитва. Стихи

тем незаметней яд!
Предатели творят
«добро» в соседнем доме,
и, если упадёшь,
добьют —
не пощадят!»

А в омуте времён
находят смерть науки,
и мудрые слова
укутал ветер в пыль…
С распахнутой душой
я жал прохожим руки
и залпом пил коктейль,
смешав со сказкой быль.

Недетская игра,
что не имеет правил,
блестящей мишурой
прикрытое враньё…
За этим ли в поход
мой Бог меня направил,
а вслед пустил эскорт —
собак да вороньё?!

Остыть, не замечать
фальшивое начало…
Из памяти стереть
безумных дней следы,
чтоб больше никогда
в миноре не звучала
мелодия любви,
в которой – я и ты!

Предавали друзья за бесценок…

«Когда и лучшие друзья
не помянут тебя в молитвах…»
Наталья Головина

Предавали друзья за бесценок
в трудный час, когда муторно было,
и валялись их маски на сцене,
словно сыгранной роли мерило.

Корчил рожи последний автобус,
разорвавший билет мой на части,
ожидая, что зверем озлоблюсь,
я, к земной греховерти причастный.

И число несмываемых пятен
всё росло, и росло год за годом…
А во лбу не прибавилось пядей,
а сверялся с душой – мимоходом.

Этот мир, нарисованный мелом,
попадёт вдруг однажды под ливень —
и душа распрощается с телом,
чтоб свободнее стать и счастливей!

Острые зубы стёрлись до дёсен…

Острые зубы стёрлись до дёсен.
Это со мной прощается осень.
Парламентёров белые флаги…
Высохшей влаги эхо во фляге…

Бьются за правду крестик и нолик.
Трезвенник мёртв, а алкоголик
смотрит на мир выцветшим взглядом,
знает: родник выплеснут адом!

И не вернутся ноги к порогу,
и нет почтенья к «истине» Бога.
верится в порчу карего глаза,
что проникает облаком газа.

И лишь в проекте – слов изобилье,
как у юнца, выросли крылья…
Вдох до надежды, шаг до границы…
мне бы взлететь и не разбиться!

Люди проходят мимо…

«Раздаёт любви буклеты

даже сереньким артистам…»

Изабель Янтарная

Люди проходят мимо.
Люди не улыбаются.
Что происходит с ними?
Хмурятся, не влюбляются…

Чтут перезревших истин
долгие назидания.
Люди, как те статисты,
что не хотят признания.