Убийца первого кла$$а

– Стерва! – вынес личный приговор Петрович. – На п... ездит.

Уж кто-кто, а Петрович разбирался в людях.

– Поехали, Петрович. Дама не торопится, – вздохнул Баздырев. – На свидание в морг не опоздаешь.

– О как! – признал народившийся афоризм Ребров. И попытался продолжить:

– Мертвый лежит, земля дрожит.

ТЫ БУДЕШЬ МЕРТВЕЕ ТРУПА!

Иной раз пустая сцена несет больше смысла, чем спектакль, происходящий на ней.

    Автор

По пути они заехали за Куроедовым. Ему, как следователю, предстояло составить протокол мероприятия.

В морге их встретил щупленький патологоанатом в очках, с большими, как лопаты, руками, представился Василием Малосольным. Куроедов назвал себя и сказал, что приехали на опознание тела Зайцева Бориса Петровича.

– Вот он, – бесцветным голосом произнес очкарик и показал на лежавшее на столе тело, покрытое простыней.

Алла подошла, поколебавшись, откинула простыню с лица покойника и отшатнулась.

Это был не Зайцев! На мраморе покоился неизвестный мужчина, явный бомж, порядком залежалого цвета.

Каждый из присутствующих отреагировал по-своему.

– Это не он!!! – истошно закричала Алла. – Где мой муж?! Куда вы дели Бориса, негодяи?!

Баздырев резко повернулся к патологоанатому, жестко произнес:

– Кого ты показываешь? Где тело Зайцева?

– Вы что, с ума тут все посходили? – ошалело отреагировал Куроедов.

– Это он... – растерянно пробормотал патологоанатом, сорвал простыню с тела. – Вот его бирка!

Он показал на бирку, висевшую на пальце ноги покойника. И в самом деле значилось: Зайцев Борис Петрович.

– Нет, нет! – Алла кипящим взглядом окатила онемевших мужчин. – Где Борис? Куда вы дели Бориса? Скажите же мне... Выродки! Уроды! Где мой муж?!

У нее подкосились ноги, и Ребров еле успел подхватить женщину, посадил на табурет.

– Так кто же это тогда? – растерянно глянул на присутствующих патологоанатом.

– И вы меня об этом спрашиваете, гражданин Малосольный? – громыхнул Баздырев. – Итак, суду все ясно... И с тобой тоже. Труп подменили! Сколько тебе заплатили за это? Две, три тысячи баксов?

Патологоанатом стал бледнее трупа.

– Мне ничего не платили! – возмутился патологоанатом. – Это какое-то недоразумение... У этого бомжа была бирка с одним только именем «Гриша».

– У этого? – уточнил Баздырев, показав на труп.

– Да!

– И куда же сбежало это «недоразумение» с биркой бомжа по имени Гриша?

Пытаясь осмыслить жуткую ситуацию, патологоанатом, похоже, впал в ступор. Его глаза остановились, а в голове набатом зазвучала мелодия «Вечерний звон».

– Слушай, Вася, меня внимательно. – Максимыч перешел на задушевный тон. – Я, майор Баздырев, даю тебе на ответ ровно три с половиной секунды. Или ты сейчас будешь мертвее этого трупа, – кивнул он на тело.

Патологоанатом, встрепенувшись, просевшим дискантом произнес:

– Его увезли в крематорий...

– Что?! – не поверил Баздырев.

Алла встала, как мертвая из гроба, судороги исказили ее лицо.

– Как вы посмели? В какой еще крематорий?!

Она шагнула к нему, патологоанатом отпрянул:

– В наш районный...

Видя, что женщина пока не собирается вырвать ему глаза или порвать как медицинскую перчатку, неожиданно густым баском пояснил: – Я тут ни при чем, мне, видите ли, приказали.

– Кто приказал? – тут же отреагировал Баздырев.

Уже с напором патологоанатом пояснил:

– Приезжал заместитель главного санитарного врача Москвы, сказал: немедленно отвезти в крематорий невостребованные трупы месячной давности. Разорался тут, говорит, разводим тут антисанитарию, трупы с червями, обещал разогнать всех, уволить.

Он пожал плечами, снова обвел взглядом присутствующих, но сочувствия не дождался. В обители смерти патологоанатом – не друг.

– Когда его отвезли? – нетерпеливо спросил Баздырев.

Патологоанатом глянул на настенные часы, развел руками:

– Полтора часа назад.

– Догнать! – глянув на свои часы, бросил Баздырев. – На какой машине увезли?

– Ну, на нашей, такая, типа «буханки»...

– Номер какой?

– В журнале записан.