Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Хронометр-8
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Она устала наслаждаться и кутить,
Она не будет зло ужасное творить,
Она проснуться хочет ото сна,
Где, прозябала пленницей греха.
Уйти и не вернуться никогда
Туда, где благодати не осталось и следа.
Сбежать в края, где ангелы живут,
Там песни добрые о неземном поют,
Там упоительно колокола звонят
И глаза Божии с икон на нас глядят.
Там, Матерь Божья приголубит, исцелит,
Душе заблудшей, заблуждаться запретит,
На дело правое направит всех любя
И заживёт в мире дуща, добро творя.
Душа-душенька
Душа-душенька моя ты- гутоперчивая,
То, я всё про тебя знаю,
То, не знаю я тебя.
Ты как-будто не родная
И живёшь в лесной глуши,
То, ты хмурая такая,
То, ликуешь, хоть пляши.
То, всех любишь без оглядки,
То, не видишь ни души,
То, ты молишься, то ноешь,
То, стенаешь, хоть кричи.
То, сама порой не знаешь
Чего хочется тебе.
Душа-душенька моя ты,
Богом данная на век.
Лишь, одно я точно знаю,
Что, я Русский человек!
Я найду к тебе управу,
Верю, я её найду
И молясь, с постом и правдой
Божью милость обрету!
Критик
Критик суровый, как меч дамоклов
Навис грозой над моим пером,
Мечтает хитрый, мой слог поймать он
И подловив, растоптать потом.
Всё то, не так ему и не эдак,
Но, я пишу будто бы на зло.
Чувствую кожей прохладу эту
И стало как-то уж всё равно.
Может, он прав, право я не знаю,
Но, до мурашек родней всего
Стих мой нескладный, я с ним летаю
И ухожу всем нутром в него.
В нём растворяюсь клубничным соком,
В нём утопая звучу струной,
Верю настырно, что с новым слогом
В раз оправдаю запрос его.
Древность
Под могильными плитами спят наши предки.
Под могучими елями молча стоит
Наше старое кладбище, помня об этом
Разветвляясь ветвями дорога пылит.
Мимо этого кладбища шёл богомолец
И брёл нищий ссутулясь, с сумой за спиной.
Проезжал и помещик, народный неволец
И несчастный влюблённый, прибитый тоской.
Это древнее кладбище-наше наследие,
Наша память о давней, далёкой стране,
Где свой век коротали бедняк и наследник
Этих сосен и елей, дорог и полей.
Проходя мимо хочется встать и подумать,
Что, когда-нибудь также заснёшь навсегда
И высокие ели смотреть в небо будут
И дорогу в пыли вновь, обдуют ветра.
Сомнения
Кому нужны мои стихи?
Скажите Вы, пожалуйста ответьте?
Ответа нет, лишь эхо пустоты
Звучит скорбя и плачет, словно дети.
Оно зовёт меня из далека,
Ему навстречу тянется душа
И с рёвом падает громадина небес
И растворяется в ненужности стиха.
Скажите мне, я не права, я дилетант?
Мои стихи и примитивны и пусты?
Исчезнут навсегда во мраке лжи?
Но, всё же помогите разобраться в этом Вы.
Она не будет зло ужасное творить,
Она проснуться хочет ото сна,
Где, прозябала пленницей греха.
Уйти и не вернуться никогда
Туда, где благодати не осталось и следа.
Сбежать в края, где ангелы живут,
Там песни добрые о неземном поют,
Там упоительно колокола звонят
И глаза Божии с икон на нас глядят.
Там, Матерь Божья приголубит, исцелит,
Душе заблудшей, заблуждаться запретит,
На дело правое направит всех любя
И заживёт в мире дуща, добро творя.
Душа-душенька
Душа-душенька моя ты- гутоперчивая,
То, я всё про тебя знаю,
То, не знаю я тебя.
Ты как-будто не родная
И живёшь в лесной глуши,
То, ты хмурая такая,
То, ликуешь, хоть пляши.
То, всех любишь без оглядки,
То, не видишь ни души,
То, ты молишься, то ноешь,
То, стенаешь, хоть кричи.
То, сама порой не знаешь
Чего хочется тебе.
Душа-душенька моя ты,
Богом данная на век.
Лишь, одно я точно знаю,
Что, я Русский человек!
Я найду к тебе управу,
Верю, я её найду
И молясь, с постом и правдой
Божью милость обрету!
Критик
Критик суровый, как меч дамоклов
Навис грозой над моим пером,
Мечтает хитрый, мой слог поймать он
И подловив, растоптать потом.
Всё то, не так ему и не эдак,
Но, я пишу будто бы на зло.
Чувствую кожей прохладу эту
И стало как-то уж всё равно.
Может, он прав, право я не знаю,
Но, до мурашек родней всего
Стих мой нескладный, я с ним летаю
И ухожу всем нутром в него.
В нём растворяюсь клубничным соком,
В нём утопая звучу струной,
Верю настырно, что с новым слогом
В раз оправдаю запрос его.
Древность
Под могильными плитами спят наши предки.
Под могучими елями молча стоит
Наше старое кладбище, помня об этом
Разветвляясь ветвями дорога пылит.
Мимо этого кладбища шёл богомолец
И брёл нищий ссутулясь, с сумой за спиной.
Проезжал и помещик, народный неволец
И несчастный влюблённый, прибитый тоской.
Это древнее кладбище-наше наследие,
Наша память о давней, далёкой стране,
Где свой век коротали бедняк и наследник
Этих сосен и елей, дорог и полей.
Проходя мимо хочется встать и подумать,
Что, когда-нибудь также заснёшь навсегда
И высокие ели смотреть в небо будут
И дорогу в пыли вновь, обдуют ветра.
Сомнения
Кому нужны мои стихи?
Скажите Вы, пожалуйста ответьте?
Ответа нет, лишь эхо пустоты
Звучит скорбя и плачет, словно дети.
Оно зовёт меня из далека,
Ему навстречу тянется душа
И с рёвом падает громадина небес
И растворяется в ненужности стиха.
Скажите мне, я не права, я дилетант?
Мои стихи и примитивны и пусты?
Исчезнут навсегда во мраке лжи?
Но, всё же помогите разобраться в этом Вы.
Другие электронные книги автора Сергей Ходосевич
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее