Себя доверю я строке. Лирика

Какому молишься ты Богу?
И век какой тебя принёс,
в пенаты наши грозовые?
В столетье бурь и нервных снов,
где про любовь давно забыли,
да, и не только про любовь!
А ты идёшь в пурпурном платье,
Упруго светятся шелка.
Ни дать, ни взять, век девятнадцатый,
иль ещё далее в века.
Всегда задумчива немного —
загадочный мой человек.
Моя Богиня, не от Бога,
а от того, где прошлый век.

На прицеле у времени

И, вроде бы, не на дуэли,
А всё равно такое чувство,
Как будто бы ты на прицеле,
Везде, где есть твоё присутствие.
И расстояние измерено,
И выстрела назначен срок.
И нажимает снайпер-время
На свой безжалостный курок.

Боль, не остывшая пока

Боль, не остывшая пока.
Не отпускает.