Русский я. О Родине своей пишу…

Встанут рядышком в плечо.
До конца со мной останутся,
Хоть и будет горячо.

Будем книгами прославлены,
И былинами воспеты.
Кубки на столах расставлены,
Ленты черные надеты.

На погосте крестик простенький,
Хлебец с чаркой на столе.
Урожай смерть этой осенью,
Собирала по стране.

Свечи в храмах не оплавились,
И не сбилася молитва.
Отдохнули и оправились,
Впереди иная битва…

Мысли мои… горькие

В комнате темной светлые лица,
Казалось ну что может с ними случится.
Поборники истин, творцы производных,
Наивные люди из мира голодных.

Как верили вы в человека и разум,
Как рухнула вера, жестоко и сразу.
И пули пронзали тела без защиты,
И рты были криком навечно зашиты.

Как пламя лизало сведенные ноги,
И не приходили с молитвами Боги.
Лишь звери ломая дверные замки,
Заставили мир проглотить языки.

И падали вы разбиваясь о злобу,
О ненависть, кто вывел эту породу.
Кто дал озверевшим от крови убийцам,
Судить, укрывая за масками лица.

Кто вспомнит про вас о поборники истин,
Тому будет мир что вокруг ненавистен.
И кто поведет все зверье к эшафоту,
Кто выполнит эту благую работу?!

Но вам уже больше не петь за столом,
И не умирать под ружейным стволом.
Вам только-бы помнили и не забыли,