Из записок командира СОБРа. Мои стихи о войне и солдатах

Мы собираем рюкзаки,
И греют летчики моторы.
Вновь на плече ремень АК,
И тяжела моя разгрузка.
Вот тащит Клен свой РПК,
Частит Кореец матом русским.
«К машинам» отдан нам приказ,
И замер борт уже на старте.
Мы улетаем на Кавказ,
Домой вернемся только в марте.
Вертушка ждет на полосе,
Стихают шутки и подколы.
Готовность боевая всем,
Вновь полон класс военной школы.
По склону тропка как змея,
Здесь камень может прятать мину.
Задача всем бойцам ясна,
В бою прикрыть другому спину.
Гудят натружено ступни,
След в след, движенье средним темпом.
Вон вдалеке видны огни,
Село с враждебным ныне тейпом.
Задачу выполнит спецназ,
И возвратиться он на базу.
Чтоб через сутки вновь уйти,
Согласно новому приказу…

Спецназовец…

Надеты маска, броник и разгрузка,
Скупыми жестами расписана роль мне.
И шансов выжить предусмотрено не густо,
В лихом бою на не объявленной войне.
Держу свой сектор принимая позывные,
И лезть под пули каждодневный тяжкий труд.
Здесь не в почете бонусы и чаевые,
Медали тоже тут не часто выдают.
Моя судьба, она же и моя работа,
Так получилось что совпало, повезло.
Менять ее на что-то вовсе неохота,
Я на земле работой уменьшаю зло.
И были раны, боль была, была обида,
За тех кого спасти не удалось.
Спецназ как мощная взведенная пружина,
Вперед ее толкает боевая злость.
Вот перерыв возник меж двух командировок,
Жену увижу, сына подержу в руках.
Подрос парнишка, стал азартен, смел и ловок,
Ему неведомо такое слово – страх.
И снова в телефоне: «Сбор в шестнадцать двадцать»,
Тревога общая и где-то снова в бой.
Опять в дома сквозь окна предстоит врываться,
Забыв на время слово мирное «покой»…

Сны…

Не пробито пулей легкое, не подорван БМП,
Моя память что-то новое преподносит мне во сне.
Не убиты Колька с Витькою, Джон кричит бойцам «В обход»,
И летеха пулеметчикам сам команды отдает.
А еще радист десантников докричался до штабов,
Там ему сказали «к вылету вертолет уже готов».
Пули в цинке не закончились, нож не выскользнул из рук,
Шанс судьба дала на выходе, не замкнула смерти круг…
Пот холодный, утро раннее, было все наоборот,
Был спецназ в упор расстрелянным, и десантников весь взвод.
И молчала жутко рация, и патронов в цинке нет,
Госпиталь и операция, маты, крики, тихий бред.
И от крови руки скользкие, умирает рядом друг,
Защищались малой горсткою, ад войны пылал вокруг.
Было трудно все же выжили, возвратились не в гробу,
И во сне переписать смогли, свою сложную судьбу.

И снова память…

Я помню этот бой, он словно был вчера,
Вели колонну мы из Гудермеса.
А у судьбы была своя игра,
Засада, и не выйти из замеса.
Подорван БТР, колонна вся в дыму,
Тенями вдоль машин снуют солдаты.
Не мы себе пророчили войну,
Из схронов доставая автоматы.
Еще два взрыва, лупит РПГ,
И пулеметчик не щадит патронов.
Мои ребята залегли кто где,
Команда сборная из СОБРов и ОМОНов.
Во справа огрызнулся РПК,
Подствольниками слева поддержали.
Смерть пляшет вдоль колонны гопака,
Но всех к себе она возьмет едва ли.
Мы выстояли, затихает бой,
Пришла пора подсчитывать потери.
Не делим трупы мы на «свой»,«чужой»,
Род войск один, для всех свинцовые метели.
Двухсотых сорок и трехсотых семь,
И нервный тик и комом в горле горечь.
Война не праздник – это ясно всем,
Но тот кто выдумал ее – он сволочь.
И вот теперь листая фоторяд,