Заклятых моих конкурентов,
Что лепят героев труда.
Таких девяносто процентов,
С кем знаться – позор и беда.
Когда ты хромая собака,
Хоть ты и умом будешь крут,
Тебя, как того Пастернака,
За миску похлёбки сожрут!
Да, вы мне изрядно помяли
Мозги. Я такое люблю.
И, если вы банду поймали,
То я и коня долеплю,
И маршал мой будет в металле
Почётный топтать пьедестал!»
Ну, в общем, пока мы болтали,
Картину-то он дописал.
Богема уже оживала,
Народ шебуршил по углам –
Почётные гости подвала –
Пьяны были все, но не в хлам.
Башка набекрень у богемы,
Как будто от качки морской, –
Стоят, озираются: «Где мы?
А, вспомнили, мы в мастерской!»
Прозаик, довольно маститый,
Башкою тряхнул: «Ну, дела!»,
К столу подошёл, и поди ты,
Не стал выпивать из горла?, –
Стакан опрокинув привычно,
Сказал в пустоту, наобум:
«Вести себя надо прилично!
Мы всё же властители дум!»
Спросонья глаза мутноваты
У двух молодых поэтесс,
Они неплохие девчата,
У них в голове интерес,
Мол, надо ж такому случиться,
Советские наши менты,
Заместо, чтоб в строй становиться,
С искусством наводят мосты!
Чтоб время не тратить впустую,
Уже даже целый этюд
Наш Славик любимый рисует
Про их героический труд! –
Совсем не мазня на мольберте,
Там даже название есть,
Два слова всего: «Нету смерти!»
И белых берёз там не счесть!
Сказать свои мысли стихами
С устатку они не могли,