«Да сердце его от натуги,
Как поезд по рельсам, гремит,
Он жертвы свои с похмелюги
В мечтах продолжает громить.
Не может никак ни в какую
Забыть он всё это, а я
Подвал у него арендую,
Такая вот доля моя.
Он ищет, как все, где теплее,
Погреться приходит зимой,
Не гнать же его, дуралея,
При том, что он родственник мой.
Да Бог с ним уже, каждый раз мы
Опять этот слышим мотив.
А много сейчас не в маразме
Из тех, кто пока ещё жив?»
Веселье отнюдь не угасло.
Прозаик за круглым столом
Отсвечивал рожею красной,
Как будто крутил фонарём.
Ему, хоть и правда он старый,
Задал-таки правильный крен
Высокий красавец с гитарой,
Артист из театра «Ромэн».
Он так на ней музыку сбацал,
Что, глядя на мир свысока,
Прозаик не смог удержаться
И лично сплясал гопака!
Да, как бы нам ни было грустно,
Пляши, и вся дурь улетит!
Волшебная сила искусства
Вот в этом как раз состоит.
Я тоже в подвале у Славки
С Витюхой сплясал, как тогда,
На стройке, точнее, на свалке.
Большая пошла чехарда –
Мы тоже себя показали –
И друг мой Витюха, и я,
Воистину в этом подвале
Душа развернулась моя!
Нам зрители хлопали стоя,
Эмоций у них целый шквал,
«Цыганочка» – это святое!
Артист её тоже сыграл.
Мелодию эту, все знают,
Я в сердце с рожденья ношу.
Как только её заиграют,
Так сразу же я и пляшу.
Ну ладно, пора уж, ей-Богу,
Нам Славка с собой сухарей