Так получилось, что книга ко мне попала в тяжелый эмоциональный кризис и многое мне дала. Написано актуально, тут многих полезных вещей, никакого злоу...
Возьму штыковую лопату,
пойду покопаюсь в себе,
побуду во всём виноватым
по глупости и по судьбе,
по старой смоленской дороге
по окнам, прорубленным вкось…
Потом постою на пороге...
Я распадаюсь на фрагменты
бегущих дней.
Цвета прошедшей киноленты
бледней, бледней…
Лишь одуванчиков надежды
смешная рать
ещё пытается, как прежде,
меня собрать.
Мои стихи от первого лица
Не оставляют права на неточность,
Собой листа нарушив непорочность,
Быть честными стремятся до конца.
Пройдя свой путь от глупого юнца
И уловив житейскую непрочность,
Я...
В фрагментах жизни строки находить,
Читать как письма, присланные миром.
И на вопрос, поставленный Шекспиром,
Всё время повторять: «Конечно быть».
Конечно быть. Ведь есть еще зачем.
Есть что...
порою мысли встык,
и не найти покой,
и слово на язык
рифмованной строкой,
и не благая весть —
пророчества печать,
и страшно произнесть
и нету сил молчать.