Заметки на полях жизни. Стихи

Накопилась усталость
к середине пути,
разбелило зарю
облаков молоко.
«Сколько б ни куковалось,
надо просто идти», —
я себе говорю,
и на сердце легко.

Потудань, Хворостань…
Не грусти, перестань,
Да неси Дону дань.
Хворостань, Потудань…

«Я распадаюсь на фрагменты…»

Я распадаюсь на фрагменты
бегущих дней.
Цвета прошедшей киноленты
бледней, бледней…
Лишь одуванчиков надежды
смешная рать
ещё пытается, как прежде,
меня собрать.

Скамейка

В заборе времени отыщется лазейка —
подгнившая доска иль проржавевший гвоздь…
Присяду я один на старую скамейку —
проникший в прошлое неосторожный гость.

Скамья хранит тепло того смешного лета,
где всё ещё потом, где всё ещё не зря…
Вращалась от руки огромная планета,
и вырывало прочь родные якоря.
И ветер ворошил заоблачные дали,
а мы глядели вслед кочующей звезде,
стояли на мостках и камешки бросали,
и парные круги бежали по воде.

Волною увлекло, глаза запорошило,
и время псов своих спустило с поводка,
растрачено тепло, и потерялось шило,
и вязкая слюна полыньево горька.
Неясный блёклый след почти не осязаем,
проложен наугад и манит в глубину…

И вот стою один, и камешки бросаю,
но ряска на воде – и не поднять волну…

В заборе времени отыщется лазейка —
во сне иль наяву, в мечтах или в бреду.
Я проскользну туда, где старая скамейка
дорожку сторожит к заросшему пруду.

Persecutio

Мне говорят, что это мания,
Мол, за тобою не следят.
Но это выше понимания —
Между лопаток чей-то взгляд.

Пока бегу, пока безумствую,
Пока ищу душе постой,
Я на себе всё время чувствую
Тот взгляд, холодный и пустой.

Как только доберусь до цели я
И докопаюсь до глубин —
В сюжете глупого бестселлера
Со стенки снимут карабин.

«Ты говоришь: «Ждала тебя, поверь…»

Ты говоришь: «Ждала тебя, поверь.»
Я знаю, милая. Кому ещё мне верить?
С кем тишину шагами перемерить,
Листая перечень находок и потерь?

Листаю свод уже прошедших зим,
Тетрадки лет, весенние наброски.
А осень почему-то вечно в сноске
И горизонт пока недостижим.

Недостижим. Но встроенный чудак
Никак не хочет с этим примириться,
И завтра вновь стальная колесница
Помчит доказывать, что это всё не так,

Что горизонт, конечно, не предел,
А лишь предмет весёлого азарта…
Но это завтра, это будет завтра.

А на сегодня нету больше дел.

«От солнца, бьющего в глаза…»

От солнца, бьющего в глаза,