Взрывной характер

– Молодой человек!

Раздавшийся за спиной старческий голос вернул Маклера в реальный мир. Он торопливо вытер лицо руками и обернулся. Держась рукой за прут ограждения могилы, сзади стоял скрюченный старичок с добрыми глазами.

– Чего тебе, отец?

– Вам плохо?

– А разве здесь кому-то бывает хорошо? – вопросом на вопрос ответил Маклер.

– А как же? – вскинул брови старик.

– Ты что отец, бредишь? – изумился Маклер. – Это же кладбище! Кому здесь может быть хорошо?

– Да хотя бы ей. – Старик показал взглядом на фотографию Танюхи. – Сам посуди: вокруг нас суета, шум, проблемы, а для них это уже в прошлом. Они в вечности!

– А ведь ты по-своему прав, – неожиданно согласился Маклер. – Выпить не хочешь?

– Завсегда рад, – оживился старик. – Тем более теперь, кроме этой радости, больше ничего и не осталось.

– Заходи, – услужливо толкнул калитку Маклер.

Старика, как оказалось, звали Иван Степанович, и приходил он вовсе не за тем, чтобы навестить могилы родственников.

– Я здесь отдыхаю, душой и телом, – рассказывал старик, мечтательно глядя перед собой.

– Стаканы сшибаешь? – попытался угадать Маклер.

– А как же без этого? Но ведь с обоюдной пользой для того, кто наливает. Я что-то вроде кладбищенского психолога. Вот и тебе легче стало…

– Это точно, – согласился Маклер и протянул бутылку.

– А сам?

– Слушай, – неожиданно осенило Маклера. – Можешь меня здесь немного подождать?

– Да хоть до вечера, – оценивая количество оставшейся водки, кивнул старик.

– Ну, вот и ладненько! – обрадовался Маклер, примерно рассчитывая в уме время, которое понадобится курьеру, чтобы привезти пакет спайса к воротам кладбища. – Я быстро!

После звонка не прошло и десяти минут, как появившийся из подъехавшего «Форда» смазливый юнец с крысиной мордочкой обменял свой пакет зелья на деньги Маклера.

– Это что, наркотик? – заговорщицким шепотом спросил Иван Степанович и воровато оглянулся по сторонам.

– Да ты что, отец! – делано возмутился Маклер. – Я летчик, мне наркотики нельзя. Это табак такой. Ну как тебе сказать? – Он на секунду задумался и пожал плечами. – Расслабляет слегка…

– Дашь попробовать?

– У тебя уже возраст, – покачал головой Маклер. – Ты вон лучше водку допивай.

– А ты, что же, не будешь? – оживился Иван Степанович.

– Нет.

– А я тебе оставил. – Старик торопливо, словно опасаясь, что Маклер сейчас передумает, вылил остатки в пластиковый стаканчик и выпил.

Маклер наконец забил «гильзу»:

– Ну, вот и все. Сейчас курну.

– Я пойду, пожалуй, – неожиданно засобирался старик.

– Давай, – разрешил Маклер.

– До свидания.

На этот раз Маклер не жадничал. И затяжку сделал небольшую, и держал недолго. Остатки недокуренного спайса не стал выбрасывать, но и высыпать обратно в пакет не решился, дабы не испортить оставшийся там запахом дыма, а вытряхнул все в найденный у дорожки спичечный коробок, который сунул в карман.

– Ну что, не устала еще мои откровения слушать? – Он переложил купленный на входе букет ближе к кресту и стал вырывать уже начавшую пробиваться траву.

– Да что ты такое говоришь, милый? – громом среди ясного неба раздался голос Танюхи.

– Это что, снова глюк? – стал испуганно озираться по сторонам Маклер.

– Не пугайся, – попросила она, – а то больше не буду ничего говорить.

Маклер наконец понял, что голос шел из-под земли.

– Тебя что, живой закопали? – ужаснулся он.

– Да разве же так бывает? – Танюха тихо засмеялась. – Даже вскрытие делали.

– Танюха! – взвыл он, падая на колени. – Родная! Подожди! – И принялся раскапывать могилу руками. Со времени похорон прошло почти два месяца, и земля успела слежаться. Яростно работая руками, он почти до половины снес холмик, обломав при этом ногти.

– Такими темпами ты меня год откапывать будешь! – с раздражением в голосе напомнила о себе Танюха. – Сходи лучше к могильщикам, попроси лопату. Денег дашь, они сами отроют. Хотя нет, просто лопату возьми. Не надо, чтобы о нашей тайне кто-то еще знал.

– Да, сейчас! – поднимаясь с колен, прохрипел Маклер.

До стоящего посреди кладбища здания администрации он бежал бегом, распугивая редких прохожих своим видом. Рабочий день подходил к концу, и трое мужчин переодевались, когда в сторожку ворвался перепачканный в земле Маклер.

– Мужики! – взвыл он. – Лопата край нужна!

– Зачем? – спросил худощавый седой мужчина, стоявший в одних трусах.

– Я заплачу! – Маклер сунул грязную руку в карман джинсов.

– Парни, да он того, – пятясь задом к окну, затрясся седой.

– Кто? – округлил глаза Маклер. – Я?