Сборник №1

Многогранность ни к чему,
Докучало бытие.
Слишком сложно одному,
Говорить наедине.

Когда с собой ты не в ладу,
Тишина – сплошной кошмар.
Бьются мысли в голове:
Выход на перрон когда?

Тяжелее тело стало,
Я лишь знаю, что я есть.
Где там ходит проводник?
Лишь шептание повес.

Щас пойму и успокоюсь.
Кто я? Что я? Кто я здесь?
Вмиг придет мой проводник
Без шептания повес.

Он мне станцию объявит,
Скажет: «Скоро выходить».
По перрону, не скучая,
Я найду вопрос-ответ.

    24.03.2022
    Стих, посвященный Быковой Веронике Дмитриевне

«Увидеть страшную картину – это полбеды…»

Увидеть страшную картину – это полбеды,
Я поставил все на кон, так и сжег мосты,
Карой душу наградил – толку нет, хотя
Устарела клятва в церкви – сожжена свеча.

Сколько б ни ходил к иконе, святость не пойму,
Это запах благовония вскружит голову.
Жизнь святых – сплошной туман, правды не найду
И, возможно, где-то в море глубину зову.

Где огрехи их и наши – жизнь не блеф, хотя
Позволяем слишком часто убивать себя.
Осознание их нашло с помощью Христа.
Узнать в мерности весь мир невозможно, да.

    13.04.2022

«Сегодня нашла я в шкафу…»

Сегодня нашла я в шкафу
Старую ветхую пленку.
Там папа маму на руках несет,
Вокруг ромашковое поле.

Мне никто не говорил,
Что символ наш не красный мак —
Ромашка белая и лик,
Так чист и прост, и на устах.

Почему все всё скрывают?
Молчать! Так принято! Стоять!
Мы все устали от обид,
Может, хватит проклинать?!

Как же сложно быть открытым —
Без корысти, власти, лжи.
Неужели мы прогнили?
Мы иллюзия воды.

В этой пленке я найду
Рай и ад в одном лице,
Я с кассетой, пленкой ветхой
Обрету себя везде.

    Февраль 2022 г.

«Я не кончил субботнюю газету…»

Я не кончил субботнюю газету,
Я умер, не целуя вас.
И в жизни были безответны,
Эмоции – выброс напоказ.
Без интриг в романе я не мог,
Всегда в кармане шесть страниц отнюдь таю?.
О Мадлен, я дурак, о, как я глуп,
Что страх был выше чувств глубоких.

И да, Роксана Кристиан,
Нисколько не поэт, я тоже
За жизнь поэмы не создал,
Я вас любил, вы мне дороже.
Я слушать вас готов всегда,
И голос ваш пронзает душу.
Шекспир не смог бы описать
Ваш мир внутри,
Ваш вид снаружи.

Увы, не знали сей проказ,
Что под маской Сирано.
И да, как те 15 лет назад,