Год свернувшегося ежа. Новые стихи

С богами…
На легке,
Выхожу из дома.
Только то,
Что на мне повисло.
В далеке —
Мрак,
На душе —
Истома.
(Ладно)…
Скрипя сердцем,
Отрываю числа,
Из календаря,
Подаренного другом.
Раны заживают,
Молча и быстро,
Как на собаке,
Воющей на луну,
С испуга.
И бросающей
Грызть кость,
Зимы —
Бедолаги.

«Год свернувшегося…»

Год свернувшегося
Ежа.
Сижу и жду,
А вокруг дрожат:
Дождь,
На запотевшем стекле,
Отражение,
В бесконечной мгле.
Ночь,
Так молода и свежа,
Речь,
Так одиноко кружа…
Точно
Изучает пейзаж.
Город,
За которым – межа.
Грань,
Между живым, и моим.
То, что,
Мне завещано им…
То, что,
Мне дано – вам не жаль:
Почерк,
Многоточья скрижаль…
И не мне,
Не вам, убежать.
Точка.
А дальше, маржа.

«Апатия…»

Апатия
Наступает на пятки,
Я бегу
Из города, без оглядки.
Ночь вырубает
В голове пробки,
Страх замуровывает
В бетонной коробке.
Одиночество обнажает
Суть до кости,
Никого нет,
Кроме моей злости.
Уже не уверен,
Что завтра будет.
За моей дверью —
Чужие люди,
Нажимают на кнопку,
Звонят и пишут.
Столько лет жду,
Что меня услышат.
Но в ответ только —
Мороз по коже,
Боль внутри
Бесконечно гложет.
(Ненавижу себя
За это).
«Подожди друг,
Впереди лето».

«Все закончится…»

Все закончится
Как всегда плохо,
Звери распнут
Царя – скомороха.
Храм растопчет
Стадо баранов,
И вернутся вороны
На землю храма.
Нет пророка
В своем бедламе,
Пока не ударила
Молния в камень.