Камни на пути
Ох, не знаю, ребята, куда мы идем.
Мокнем все в одиночку под общим дождём.
Сохнем – каждый отдельно развесив бельё.
Не дай бог второпях нацепить не своё…
Каждый сам в свои сани себя запряжет,
Сам их тянет и сам вместо лошади ржет.
А в санях – всё своё по мешкам да кулькам,
И тепло на душе, и приятно рукам.
Все мы крест свой по разным дорогам несём,
Жен своих от друзей в отдаленье пасём
И от верности жены дуреют вконец
Под арестом своих обручальных колец.
Нас боятся друзья и не помнят враги.
В одиночку шагая – не сбиться с ноги.
Хочешь, с левой – назад.
Хочешь, с правой – вперёд.
Только кто же нам камни с пути уберёт?
Фантомные раны
Праздник был. А, может быть, и нет.
Всё как у людей: закуска, гости.
Гости материли белый свет
И хорошим людям мыли кости.
Третий час сидели хорошо.
Но дедок хозяйский всё испортил.
Он сказал: – Я сочинил стишок,
Расскажу сейчас, а вы не спорьте.
Только в нём ни слова про любовь,
Про неё не помню ничего я.
Вышел мой стишок из горьких снов,
Из плохого, злого непокоя.
Отгулял я молодость свою
На «этапах», в «крытках», да на «зонах»,
За полста восьмую нёс статью
Крест не свой и кару без резона.
И про эти жалких десять лет
Под свою дешевую гитару
Я спою всего один куплет
Каждому на память и в подарок.
Ляпнул он некстати, не к столу,
Прямо посредине анекдота.
Но гостям хозяин подмигнул.
Мол, батянька лишку хватанул,
Пусть бренчит. Уважим, раз охота…
Взял дедок гитару и запел
Плохо, в три аккорда, неумело,
Он куплет не спел, а прохрипел,
В рифму рассказал, как было дело:
***
« После вечернего шмона друг мой на нарах погиб,