Беспамятники. Дело артиста

Ничего не поделаешь. Служба есть служба. А он, великий князь, всегда на работе.

– Будьте здоровы, великий князь!

В главный шатёр уверенно вошёл низкорослый парень лет двадцати в сопровождении двух дружинников-великанов из охраны. Ну и рожи у охраны – оцарапанные, будто из ближнего боя вернулись. Валентин Сергеевич невольно улыбнулся. Светлые волосы посетителя торчали в разные стороны, словно перья, а глаза небесно-голубого цвета почему-то озорно смеялись. На куртке красовалась нашивка – три зелёных стрелы. Всё понятно.

– Будь здоров, христианин, – ответил великий князь.

– Я – Илья Бутырский, – начал парень.

– Стрелок из третьего полка, – закончил за него великий князь, указывая на рукав.

Илья радостно закивал. Нашивка говорила сама за себя.

– Мой друг Савва Куницын. Его арестовали несправедливо. Это вовсе не он. Он не мог, – сбивчиво затараторил Илья Бутырский.

Валентин Сергеевич поморщился и предостерегающе выставил ладонь. Дружинники схватили парня и поволокли на выход.

– Стойте! – крикнул им великий князь. – Верните его.

Великаны поставили посетителя на место.

– Говори спокойно, с перечислением фактов. Ясно? – спросил Валентин Сергеевич.

Он смотрел на стрелка с озорными глазами, словно объяснял ребёнку, как устроен наш мир. Илья понимающе кивнул.

– Мой друг Савва Куницын, стрелок третьего полка, сегодня утром был арестован за убийство артиста Хромушки, – медленно, чётко, почти по слогам сказал Илья и сделал паузу. – Однако он никак не мог совершить данное преступление потому, что всю ночь спал в палатке рядом со мной и другими дружинниками.

Илья шумно выдохнул. Говорить таким образом ему было сложно.