Ночь на троих

Он с удивлением смотрит на меня.

– Ты выглядишь как студентка. Что за глупости? Да и мама до последнего была красавицей, – вздохнул.

– Речь не о красоте, а… о возможности родить.

– О… – причмокнул. – Ты беременна?

– Пока нет.

– Прекрасно.

– Не совсем.

– Ребенок требует много времени, а ты постоянно работаешь.

– Да, я как раз хотела об этом поговорить! – перехожу на более высокий тон. Наивность дяди немного раздражает. – Мне скоро тридцать. Я не замужем. Отношений у меня нет, потому что мужчины не выдерживают мой график и заводят любовниц на стороне. Всем нужна забота и внимание.

– Многие женщины выбирают карьеру, вместо семьи…

– Но я не из тех.

– Ты хочешь замуж?

Размышляю. Мои отношения, кончившиеся не так давно, не принесли ничего кроме депрессии. Как магнит я притягивала слабых мужчин неспособных бороться. Они, как клещи, впивались в меня, сидели на шее, а потом еще и выдвигали условия, что им недостает внимания. Словно в оправдание, находили любовниц и когда мне надоедало содержать мужчину с «приданым», мы расставались. Поэтому я твердо говорю:

– Нет. Жена из меня никудышная.

– Так в чем же дело? Не везет в любви, повезет в карьере. Знаешь такую присказку?

– Проблема в том, что я хочу ребенка.

Он бросает ручку на стол, и та с глухим стуком ложится на глянцевое дерево.

– Ребенка…

– Да.

– Зачем тебе эти неприятности? Особенно если ты не собираешься замуж.

– Ребенок, это не неприятность. И у меня остался совсем немного времени, чтобы забеременеть. Следующий месяц может стать решающим. Если я действительно пошла в бабушку, то это мой последний шанс…

– Хочешь сказать, что тебе срочно нужен донор?

– Мне нужен отпуск, чтобы вплотную заняться этим вопросом. А после, возьму паузу в карьере. Я все просчитала: сбережений хватит на первое время. А капитал, оставшийся от родителей, поможет, пока малыш растет. После я устрою его в детский сад или найму няню, а сама вернусь к работе.

Савелий Петрович поднимает глаза, полные печали. Кажется, он не разделяет мой энтузиазм.

– А как же я? Как же наша фирма?

– Все будет хорошо. Уверена, моя замена отлично справится.

– Замена?! Эти тупоголовые придурки и дуры?!

– Савелий Петрович…

– Цыц!

Я опускаю глаза.

– Прости. Не планировал повышать голос… Но в такое сложное время ты говоришь, что бросаешь все.

– Не бросаю. Просто беру паузу. Не хочу в старости жить в окружении кошек и благодарственных писем «работник года». Я, итак, растеряла всех друзей, у меня ничего нет кроме долбанной работы! Все эти годы вкалываю день и ночь, без отпусков и выходных.

– Диана… успокойся. Давай просто посмотрим на это с другой стороны.

– Здесь не на что смотреть! Я все решила. Это для вас семья не играет роли, я далеко не такая. Если потребуется, напишу заявление об уходе прямо сейчас. Простите.

Вскочив, выбегаю из кабинета. Мне сложно так говорить, давить на больную мозоль. Я поступаю жестоко, но иного способа устроить свое будущее не было.

Всю ночь я не сплю, волнуюсь. Возможно, тем самым провоцируя гормональные всплески и ускоряя процессы в организме. Но утром я все равно иду с твердым намерением уволиться.

Но прежде мне нужно закрыть несколько важных дел, чтобы передать их своим приемникам. 14 дней на доработку. В это время нужно найти донора и подготовиться. Я успею, точно успею.

– Диана Владиславовна, Савелий Петрович просил вам передать, – в дверях маячит голова секретаря.

– Почему сам не пришел?

– У него ночью был приступ стенокардии. Увезли в больницу.

– Почему мне не позвонили?! Я еду к нему, – не дожидаясь ответа, выхватываю из ее рук послание. – водитель на месте?

– Да. Он вас отвезет.

Всю дорогу кусаю губы. В произошедшем есть моя вина. Надеюсь, с ним обойдется. Дядя – единственный человек, кто еще дорог мне. Больше никого не осталось.

Врываюсь в палату. Врачи бегут за мной, но мне плевать. Я слишком взвинчена.

Савелий Петрович лежит под капельницей. Как в фильмах типа Санта-Барбара. Но это моя жизнь, не кино.

– Девушка, он отдыхает. Нельзя так… – подходит врач.

Но я вижу, что Савелий Петрович уже смотрит на меня и улыбается. Значит, не все так ужасно.

– Дядя, простите… – беру за руку, сглатываю слезы. – Это я виновата.

– Брось. Дело не в тебе, ты все правильно сказала. Надо было раньше мне глаза открыть.

Молчу.