Место, где я могу всё

Она не меняется.

Счастливчик

Я иду.

Я покинул свой городок, тихий и уютный. За моей спиной остались домики, как будто созданные в сказочном мультфильме. Кажется, когда я уходил, мне кто-то махал вслед.

Я вижу цветущее поле, потрясающий пейзаж. Воздух свеж и чист… Под ногами я чувствую мягкую почву, а вокруг простирается яркий ковер из красных цветов. Маки.

Я вдыхаю свежий воздух, он пахнет цветами, он пахнет травой… Мне тепло, мне уютно, я поднимаю взор на безоблачное небо. От ощущения свободы хочется улыбаться во весь рост, хохотать в голос, кричать.

Я иду дальше.

Я оглядываюсь, и вижу поселок, который я недавно покинул. Но почему я не чувствую желания вернуться? Может, потому что окна в домах заколочены? Или потому, что дорогу перегородили стальные конструкции, чья цель останавливать танки?..

Цветущий ковер сменяется просто зеленым полем. Иногда на моем пути встречаются углубления. На поле обильно растет трава. Очень обильно, как будто почву удобряли.

Кажется, становится душно, как будто перед грозой. Воздух тяжелеет, дышать становится сложнее. Но грядущая гроза не повод, чтобы повернуть назад. Кожей ощущаю ветер, который с каждым моим шагом становится все сильнее. И одновременно с этим испаряется эйфория, сменяясь какой-то потаенной тревогой. Может, это всего лишь реакция организма на грядущую грозу?..

Я не останавливаюсь.

За спиной какой-то грохот. Не понимая зачем, я оборачиваюсь на звук, и не могу оторвать глаз: на месте родного поселка лишь руины, на которые зачем-то сыплются бомбы. Несмотря на бомбардировку, там не стихает бой: люди умудряются находить укрытия даже в развалинах. И убивают. Я не могу больше на это смотреть. Я хочу уйти.

Я поворачиваюсь назад, и вижу перед собой месиво из земли, грязи, чьих-то конечностей, обрывков колючей проволоки, обломков досок. Вдалеке фонтанами взлетает земля и доносится грохот взрывов. Вокруг свистят пули, кричат люди, каждый по-своему. Эдакий смешанный хор из боли, ярости, отчаяния и горя.

Никакой предгрозовой духоты нет и в помине. Вместо нее я слышу лишь смрад, гарь, пот, кровь… Но даже сейчас я не посмею сбежать домой. Да и куда сбегать? Дома больше нет.

Тучи. Ливень продолжает превращать эту землю в грязевую ванну. Все страхи вырвались наружу. Рано или поздно я дополню собой ковер из трупов. Мины ложатся все ближе, и… И я не верю своим глазам, ушам… Я снова иду по цветущему полю, под мирным небом. Как будто бы не было предыдущего кошмара. Неужели я прошел?..

Сражение шло уже четвертый месяц. Люди давно перестали быть людьми, превратились в безликие машины, которые всего лишь хотели прекратить стрелять… Но не могли. И продолжали воевать на этой перепаханной равнине, под проливным ливнем. Впрочем, такими были не все.

По полю брани, между рядами проволоки, несмотря на ужас сражения и горы трупов, на свист пуль, брел человек. Иногда он поднимал голову к небу и счастливо смеялся…

Хватит

Сотни войн, тысячи сражений, десятки тысяч схваток. Везде, где только можно. Стрелять, бить, грызть зубами, драться за жизнь до конца… Далеко не всегда тебе удавалось выжить, но ты всегда возвращался… Погибнув в битве за Рим, ты попадешь в новую бойню, среди песков, где и тебя, и твоих братьев по вере режут сарацины. Яростным наскоком сбив осаду с Вены, через сотню лет ты падешь под Полтавой, при атаке этих чертовых русских варваров. Но совсем скоро ты отпразднуешь победу при Бородине, с товарищами, такими же, как и ты, чертовыми русскими варварами.

Время идет, и все становится страшнее. Уже не помогает изысканное искусство фехтования, когда в тебя стреляет сто винтовок. Тот верный доспех, который не раз выручал тебя, станет куда полезнее, если из него отлить пули для твоего нового оружия.

Погибнув от картечного заряда конфедератов, ты угодишь в новую, страшную, невиданную бойню. Возможно, ты устроишь Кровавый апрель и станешь одним из самых знаменитых и уважаемых бойцов той бессмысленной войны. Возможно, тебя затопчут свои же, убегая от восставших мертвецов в битве за Осовец. Возможно, ты будешь одним из тех безымянных, кого сожрут крысы на перепаханных полях близ Ипра. Возможно, пойдешь на дно в Ютландском сражении. А может, просто закончишь жизнь в неизвестной стычке.

С каждым разом ты все больше хочешь уйти навсегда, но… но все лучше понимаешь, что тому не бывать. Рожденный когда-то воином, этим ты и был проклят. И, кстати, ты слишком задумался о своей судьбе – и тяжелая пуля выплескивает мозги в лицо какого-то солдата за тобою.

Продолжаешь, не думая, жить своей судьбой. Воюешь, убиваешь, пытаешься прожить дольше. Не задумываешься, почему ты уже не вспоминаешь ни одного своего детства. Ни ласковых рук матери, ни задорных криков товарищей по дворовым играм. Не вспоминаешь юность, какую-то девчушку, которая тебе помахала, какие-то новые чувства. Не вспоминаешь, потому что боишься, что расслабишься и тебя снова убьют. Тебя, а не ты.

Арденны. Алжир. Битва за Брест. Перл Харбор. Оборона Москвы. Сталинград. Курск. Ленинград. Киев. Минск. Варшава. Пляж Омаха. Бастонь. Кенигсберг. Берлин. Эта вакханалия, полная жертв, пронеслась в один миг. Казалось, ты видел каждого из десятков миллионов жертв в лицо.

Каждое твое лицо становится безжизненной, жутковатой маской. Тебя давно сторонятся твои новые товарищи. Никто не знает, никто не верит, что происходит в моменты тишины.

Ты плачешь. Ты хочешь освободиться. Ты хочешь перестать стрелять. Уже сотни лет ты на десятках разных языков говоришь лишь одно слово.

Хватит.

Детство

Всего лишь мысль. Всего лишь мечта. Ведь все мальчишки мечтали стать героями. Тогда был тот самый разгар крутых парней из кинобоевиков. Мы хотели стать ими, всеми, одновременно.

Чуть позже детства. Разбитые носы, разбитые колени, пролитые слезы, синяки. Видимо, так просто супергероями боевиков стать не получится. Но просмотрен еще рой фильмов, и мотивация снова окрепла.

Еще чуть позже. Конфликты, конфликты, конфликты. Фингалы под глазом, матерные выкрики, девичий смех из-за твоей неудачи, унижения. Катись все к черту, детская мечта – полное дерьмо, это так не работает… Но это нужно для мести.

Где-то вне возраста. Ноги по колено проваливаются в размякшую землю, взвод идет куда-то зачем-то. Ты где-то в середине. Умрешь ты где-то седьмым. Еще не знаешь, от пули, от ножа, но снаряда, камня. Неважно. Грязь, кровь, пулеметный огонь, артиллерия, крики, стоны, крысы, газ, смерть. Потом ты проснешься в поту.

Почти взрослая жизнь. Кошмары позади. Вдыхаешь полной грудью, не чувствуя запаха герани, свежих яблок или прелого сена. Начинаешь даже забывать, что так пахнет боевой газ. Вокруг множество веселья, соблазнов. Отдыхаешь.

Чуть позже. Взрослая жизнь. Дерьмо, грязь и крысы бывают не только на войне и в твоих снах. Но ты привыкаешь. И живешь. Пытаешься жить, но не понимаешь, ради чего. Для чего ты есть? Хотя… Может, лишь с этим вопросом ты начал расти по-настоящему?

Еще чуть позже. Это тебя звало. Всю жизнь. Первый шаг. И, как и в детстве, результатом будет расквашенный нос либо разбитые коленки.

Еще несколько попыток, и каждый раз все больше отчаяния. Сны возвращаются, но ты в них погибаешь все чаще. За что? Почему тебя хочет убить даже твое подсознание?

Ты смирился. Но… Последняя попытка. Отчаянная. Столь же отчаянная, как и в твоем очередном кошмаре, когда ты пытаешься выжить по колено в грязи, среди войны. И где-то уже прогудел набат артиллерии…

Получилось. Ты смог. Залп мортир, пулеметный огонь, и Рыжий Всадник с мечом в этот раз тебя не тронули. Ты жив.

И ты смог в жизни. Еще минуту назад ты готов был опустить руки. Вдохнуть полной грудью отравленного газа, чтобы через миг быть изрешеченным из пулемета. Готов был отдаться течению. Но… Видимо, этого никто не заметил.

Ты стал тем, кем мечтал.

По течению

Ты любишь жить, плывя по течению. Это не вопрос. Все придет или уйдет само собой. Если что-то проходит мимо, значит, не судьба. Не стоит напрягаться: мимо так мимо. Живем дальше. Одним днем. Время… Секунды, минуты, часы. С тобой согласятся. Действительно, зачем рвать на себе жилы, пытаясь дотянуться до звезд? И вот он, упущенный шанс. Один из многих, предоставленных тебе судьбой, этой капризной дамой, которая ни с того ни с сего вдруг решила проявить свою благосклонность к тебе. Раз, другой, третий… А ты уже привыкаешь пропускать вот такие подарки. Они избаловали тебя, привили тенденцию не обращать на них внимания. Как на мух. А ты продолжай жить, довольствуясь тем, что есть у тебя. Прекрасно, когда тебя окружает благоприятная атмосфера, когда можно выбирать, спать или не спать, есть или не есть.

…Морщинка. Одна морщинка, змейкой прочертившая лицо. Ничего не значит. Мелочь. В то время как тебя просят опомниться, взяться за ум. Просят те, кто считает тебя близким себе. Досадные помехи. Плюй. На самом деле, они хотят не больше, чем обратить на себя твое внимание. С ними неинтересно. Зануды. Еще одна попытка. Тебе предлагают занятие. Мечта детства может быть осуществлена, нужно только сказать «да», и идти к мечте, незаметно ставшей целью. Идти. Встать и идти. Нужно что-то делать. А так не хочется… Есть масса других более легкодоступных способов занять себя, скоротать время, прожить еще один день.

…Лицо покрыла сеть морщинок, они, будто живые, образовываются сами собой, сплетаясь в какой-то хаотический рисунок… Вот в некоторых местах начинает шелушиться кожа… Может, есть повод задуматься? Но нет. Не стоит. Твоё бездействие дает понять, что попытки людей, твоих друзей расшевелить тебя – бессильны. Жажда комфорта настолько велика, что мысль о том, что необходимо куда-то отправляться, начинает поначалу приводить тебя в глухое раздражение, затем, возможно, будет вызывать злость. А потом такая необходимость будет предшествовать панике. Нельзя же так! Почему нельзя оставить тебя в покое?! Друзья и близкие отчаянно могут пытаться что-то сделать, но твоя позиция уже крепко пустила корни. Жить по течению. Плыть по течению. Только почему никто из таких живущих не задумывается, что реки текут только вниз? Чтоб подняться – нужно приложить усилия, что мы не способны сделать из-за боязни нарушить гармонию в своем созданном комфортном мирке, где давно все устроено и можно ничего не делать?