Время – май

Им там скучно.

Им надо тепла и твоей души.

Ты готова – и вот посмотри —

эти мальчики двигаются вперед.

Ты стоишь в немоте, закуриваешь, ждешь.

Скоро март.

Успокойся и выдохни.

Где-то за пазухой бог.

И горят фонари, продолжается жизнь, сходит лед.

Столько будет всего —

сделай же шаг вперед.

***

Это похоже на опухоль или мозоль,

Нудит, напоминает о себе, причиняет боль.

Чтобы не чувствовать – требуется алкоголь

Может быть, даже наркотики. Или секс.

Этой зимой я стала писать стихи,

Складывать в рифмы слова и нервы.

Толку от этого, правда? Мы так и не стали близки.

Я пишу. Я молчу. Я живу. И мне бы

Вырваться к океану, где шум воды

Перекроет эту мозоль или опухоль к черту.

Здесь не вылечится мой внутренний душевный калека

Что поделать? Буду писать стихи,

Так и стану Цветаевой или Есениным 21 века.

***

Твой статус онлайн – и ты не пишешь,

Такая печальная true story,

Слава богу, уже почти не болит.

В среду я иду на свидание —

А душа тем временем

Пусть где-то тихонечко в коридоре

На икеевских плечиках повисит.

***

Давай займемся тантрическим сексом?

Шутишь, что ли? Где я и где тантрический секс?

Ну уж нет, все будет по-моему —

бутылка вина, танцы, кровать.

На мой взгляд, это не то чтобы лучше тантр,

Но уж как-то честнее. Да и по-русски.

Вот будешь перерождаться – махни себе в Кандолим.

Там тебе и тантрический секс, и прочая субкультура.

Мне нормально в России, где мы просто вместе с тобою

Под музыку Стинга вдвоем тихонечко полежим.

***

Выпьем, детка, я кое-что поняла

Этим весенним утром – эти мальчики

Не стоят ломаного гроша.

Ни истерик твоих, ни бессонниц.

Бог не в них, зря ты ищешь не там – он в тебе