Дневник дикаря из лихих девяностых

Сегодня вечер без кайфа. И озеро то же, и рыба на голый крючок бросается – лови не хочу, – а кайфа нет.

Испортила мне баба Таня весь настрой. Сообщила ненароком, что неподалёку от посёлка (всего-то километров пятнадцать) москвичи обосновались. Приезжают семьями каждый год и стоят табором у большого озера. Срубили баньку, потом избу, а теперь целое поселение сварганили. И никогда их посёлок не пустует: одни уезжают, а другие тут как тут.

Узнаю столичных жителей. Акулы. Они везде дома. И всё гребут под себя. Вот и отсюда прицепами везут рыбу, ягоды, грибы и даже камни. Как будто в Москве голод или они совсем обеднели, но тянут всё, что видят и до чего могут дотянуться.

Хорошо я спрятался, ничего не скажешь.

Хотя вряд ли там знакомая рожа мелькнёт, я ни разу ни от кого об этих местах не слышал. Бог не выдаст, свинья не съест – слабое утешение, но всё же…

После таких новостей поздний ужин – колом в горле…

В общем, забросил чищеный улов в морозилку и хотел спать завалиться, но не тут-то было.

Дневник выручает, а то бы из угла в угол бегал, с ума сходил.

Что такое человеческая жизнь? Кем и зачем она дана? Кто нас, как вредоносный вирус, забросил на эту прекрасную несчастную планету. Без людей, по-моему, ей было бы куда спокойнее.

Зачем мы нужны Земле?! Чтобы пакостить в обмен на её заботу?!

Всё хорошее, нужное, полезное мы получаем от Земли. А что даём ей взамен? Мусор?! Тот самый пластиковый мусор, который и перегнить не способен?

Ядерные взрывы, сотрясающие бедную планету то тут, то там до самого основания?

Что МЫ даём Земле полезного?

Ничего.

Выходит, мы – паразиты на её теле. Как те блохи, которые способны заесть собаку до смерти. И даже хуже.

Копошимся у подножия мироздания и мним себя великими. Не зря и планета то смоет часть людей в океан, то камнями и пеплом засыплет. Отыгрывается.

Ах, это было бы смешно, когда бы ни было так грустно…

Хочу увидеть звёзды… Солнце – это здорово, но ночью звёзды лучше. Сто лет не видел звёзд.

«Если звёзды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно?».. Кажется, так у Маяковского?…

Мне! Мне нужно! Хотя бы одну. Самую малюсенькую звездочку!

Скоро закончатся белые ночи. В мире нет ничего вечного, а я превращаюсь в вечного странника. Куда забросит меня судьба? Не сидеть же мне зиму в этой тайге?!

Здесь хорошо, но мне сюда не надо…

Мысли – плохие помощники: они напрочь лишают сна. Пожалуй, прервусь, полистаю книжку, хоть какую-нибудь, и попробую уснуть. Три часа ночи, солнце нахально пялит глаза, а я буду спать.

Буду. Буду. Буду. Назло всем врагам.

И ноги гудят…

И всё тело – тоже…

И черт с ними, с этими москвичами! Это простые, жадные обыватели! И до местных им нет никакого дела! Чай, они – небожители! Обитатели московских подвалов…. А кто ещё поедет в тайгу на подножный корм?!

Что-то злой я…

14 июля

Суббота

Так и начну теперь ложиться под утро, а вставать в середине дня?! Я ведь сейчас провинциал, а сельские жители встают с петухами и спать ложатся под это же кукареку.

Интересно, есть поблизости петух? Если есть, охрип, наверное, меня будить?!

Тут пушка нужна неслабого калибра, а не бедная, хоть и горластая, птаха…

Ничегонеделание засасывает: полдня убил коту под хвост. Хотя куда и зачем мне спешить?

Кто я?! Человек, живущий под чужой фамилией…

Есть ли у моего существования хоть какая-то цель?! Пока я её не вижу.

Вру. Цель есть: выжить. Просто выжить и всё.

Жизнь – это та самая роскошь, которую мы можем позволить себе лишь раз.

Пусть душа бессмертна. Пусть. И реинкарнация реальна. Пусть. Но именно эта жизнь единственна и неповторима.

«И если жил ты, как свинья, останешься свиньёю…»

Может, в следующей жизни я буду инвалидом. Или собакой. Кто знает. Вдруг душа моя вселится в дворника-таджика. Не дай Бог, но всё же…

Так что цель у меня есть: достойно прожить эту мою короткую и такую желанную жизнь.

С возрастом (и с приходом неприятностей, которые, возможно, совсем рядом и идут буквально по пятам) начинаешь понимать, что жить надо именно достойно. Можно сказать, соответствуя словам Горького: «Человек – это звучит гордо».

Интересно, почему его практически перестали изучать в школе?

Поэзию Катулла за каким-то чертом в учебник впихнули, а о Горьком многие и не знают толком ничего.

Нашёл тут в избе некоторые учебники и недавний дневник ученика девятого класса и ужаснулся: математика как для студентов университета, история – по два параграфа на урок, литература – галопом по европам…

Кто составляет программы для школ? Какой умник? Ну и образование: где-то что-то слышал, проходил и … прошёл мимо. Разве можно всё это усвоить?!

А ещё каждую неделю в дневнике записи: то соревнование, то творческое задание районного или областного конкурса, то школьное мероприятие. И как бедные дети выживают?!

Слышу в сенцах стук. Кто-то пожаловал…

Дописываю вечером. Приходила пара аборигенов с предложением проставиться. Типа, у них так заведено: приехал – проставься. Ответил, что сам не пью и им не советую. Дал три литра бензина для их старенького «Минского», чтобы было на чём на рыбалку съездить. Поболтали немного на тему где и что сейчас лучше ловить, руки на прощание пожали. Ушли без обиды.