Зёрна и плевелы. Сборник стихов

Но если б ты знал, какую весомую лепту
Вносят в мою жизнь эти слова,
Спасая меня
От тоски и душевного хлама.

Я не пишу тебе. Нет. Это больше не драма.
Мы так решили с тобой. От звонка до звонка
Нету курка у виска.
Я просто жонглирую буквами.
Ровными. Круглыми.

Я не пишу тебе.
Нет.
Привет…

    декабрь, 2019

«Мой город умер..»

Бездвижен город. И пустынен сад.
И мир непостижимо вдруг замкнулся.
Ни памяти таинственный каскад,
Ни будущее, чтобы встрепенуться,
В нем не живут. В нем не живут стихи.
Они устало шелестят дождем по крыше.
И призраки непринятых стихий
Пугают тех, кто эти песни слышит.

Мой город умер. Он сложил в костер
Свои иллюзии и годы ожиданья.
Он принял холод и ко мне простер
Свои пустынные проспекты в назиданье
Непостижимой вере в чудеса.
Он в них не верит и о них не грезит.
Он стар и болен, и пусты его глаза.
Он смотрит в вечность. И туман, как плесень,

Вдаль расползается, стирая карту дня.
В гранит впечатывая смыслы и мотивы.
Мы с ним больны отсутствием огня
И памятью о том, что были живы.

    декабрь, 2019

Печаль

Не шурши под ребрами,
Ты моя печаль.
Чувства были пойманы
Нами невзначай.

Чувства были преданы.
Жизнь на то и есть,
Чтобы испытали мы
Ревность, злость и спесь.

Чтобы ошибались мы
В тонкостях причин,
Чтобы выбирали мы
Вдруг не тех мужчин.

Опытом отплачется
Перекрестье дней.
Все переиначится
В круговерть огней.

Вспомнится – забудется-
Лето иль весна.
Что-нибудь да сбудется
Из смешного сна.

    Декабрь, 2019

Новый Год

Новый Год. Плюс пять. Почти что лето.
В голове бессмысленный вопрос.
Дед Мороз зажал мою конфету
И котенка тоже не принес.

Только на него я не в обиде.
Он – трудяга – шьет судьбу из звезд.
Просто путь мой вновь не очевиден,
Что хотелось – так и не сбылось.

Разделяя прошлое на части,
Собирая будущее в строчки,
Я ищу все смыслы слова «счастье»
И учусь по новой ставить точки.

Где же, Дед, все спрятались ответы
Этой бессловесной пантомимы?
Новый Год. Плюс пять. Как будто лето,
Очень не похожее на зиму.

    Декабрь, 2019

Crying

Crying for those who had gone,