Нечаянная роль

Надо полагать, джаннат – это их рай, догадался Бруснин и неожиданно для самого себя негромко и очень спокойно произнёс:

– Наркот ты обдолбанный, а никакой не воин Аллаха.

Почему он так поступил, он, убей бог, не сумел бы объяснить даже под пыткой. Может, взыграла строптивая натура потомка ссыльнопоселенцев. Впрочем, теперь это было уже неважно: что сделано, то сделано. Несомненно такая дерзость не могла остаться безнаказанной. Секундная пауза. Затем последовал сильный удар прикладом автомата в лицо, и Александр Валентинович потерял сознание…

– Саша! Сашенька!

Он открыл глаза. Тася отчаянно теребила его за плечо.

– Что с тобой? Тебе плохо? – допытывалась она.

Бруснин принял сидячее положение и, включив лампу, стоявшую на прикроватной тумбочке, ошарашено посмотрел по сторонам. Вокруг ставшая за время отдыха привычной обстановка бунгало. Всё на своих местах. На часах – без пяти три. Ощупав руками затылок, он ничего необычного там не обнаружил. Стало быть, это был всего лишь сон…

– Я так испугалась. Ты так громко вскрикнул, – тараторила Тася, приглядываясь к нему.

– Всё в порядке, – успокоил он её. – Просто плохой сон приснился.

– Страшный? – тут же заинтересовалась жена.

Стараясь свести всё к шутке, Александр Валентинович состроил уморительно-испуганную гримасу.

– Аж жуть.

– Расскажи! – мгновенно позабыв о недавних треволнениях, потребовала она.

Господи, какая же ты – ещё в сущности девчонка, подумал Бруснин, в который раз поражаясь детской непосредственности супруги и её способности к резкой смене настроения. Однако заниматься пересказом своего и впрямь страшноватого сновидения ему не хотелось.

– Как-нибудь в другой раз, – пообещал он и, дабы избежать дальнейших приставаний и расспросов, напомнил. – Завтра трудный день. Перелёт… Так что, давай-ка лучше спать, зайка.

Сработало. Она покорно улеглась на подушку, а он поцеловал её в щечку и погасил светильник, вновь погрузив комнату в предутренний полумрак.

Непродолжительные майские каникулы в Черногории закончились, и жизнь быстро вернулась в привычную будничную колею. А значит, опять началась работа, работа, работа… Шло время, и то дурацкое ночное видение стало понемногу стираться из памяти. Подумаешь, приснилась какая-то ерунда, да и бог бы с ней. Однако в последний день июня эта тема нежданно-негаданно аукнулась.

Накануне в театре состоялось закрытие сезона. Давали «Маскарад». Всё-таки две тысячи четырнадцатый год для Михаила Юрьевича юбилейный. Как-никак двухсотлетие со дня рождения. Главреж решил, что постановка лермонтовской драмы в качестве завершающего штриха – ход беспроигрышный. И не прогадал. Всё прошло как нельзя лучше. По окончании действа публика рукоплескала.

На тридцатое была запланирована пресс-конференция, посвящённая окончанию театрального сезона. Отвертеться от этого мероприятия Александр Валентинович никак не мог – положение обязывало, всё-таки Народный артист. Так что, хоть никаких других неотложных дел в театре у и не было, пришлось приехать и честно отсидеть сорок минут в обществе коллег и журналистов, делясь творческими планами.

По окончании пресс-конференции, когда зал начал стремительно пустеть, худрук Юлий Маркович перехватил его на полпути к выходу.

– Саша, не убегай, пожалуйста. Есть разговор.

И жестом пригласил Бруснина следовать за собой в кабинет. Там они расположились на диване возле журнального столика.

– Я по поводу твоей сказки… – начал руководитель театра.

– Неужто кто проявил интерес? – воодушевился Бруснин.

Как-то, ещё в январе, сидючи на заснеженной даче, он неожиданно легко написал пьесу-сказку в стихах. О чём? О любви и доброте, о верности и предательстве. В общем, было в ней всё, чему положено быть в сказке. Подвигло актёра на сочинительство вполне искренне желание, вернуть к жизни подзабытый Ершовский стиль… Хотя… Ну да, да! И гордыня, конечно же тоже, чего уж лукавить! В глубине души надеялся перещеголять классика русской литературы с его «Коньком-горбунком». Впрочем, об этом он предпочитал не вспоминать, потому как получилось, хоть и недурственно, но до установленной им же самим планки явно не дотягивало.

Мечталось, конечно, о постановке на сцене родного театра. Пошёл к худруку. Тот, ознакомившись с тестом, похвалил, не скупясь на комплименты, но в итоге мягко и необидно, как он умел, отказал. Мол, в репертуар не вписывается. Мы – театр академический. Наш удел – классика. Дескать, по мере возможности попробую заинтересовать ТЮЗы, а там как карта ляжет. А теперь вот вернулся к тому довольно давнему разговору.

– Проявить-то проявил… А сложится ли с постановкой, не знаю… – художественный руководитель театра с сомнением покачал головой. – Осилят ли? Там ведь у тебя бал, драконы летают и всё такое… Для областного театра бюджет может оказаться неподъёмным…

– Юлий Маркович, не томите, – поторопил его Бруснин и, пытаясь скрыть вспыхнувший огонёк надежды, свёл всё к шутейному. – У меня, между прочим, давление.

– Давление у него! – хмыкнул худрук, усмехнувшись. – Да у тебя здоровья, как у танка! Вот у меня давление, так давление…

Это было сущей правдой. Старик уверенно приближался к восьмидесятилетнему юбилею, и болячек у него хватало. Впрочем, на зависть сверстникам, держался он бодрячком и вкалывал на благо театра с ничуть не меньшим энтузиазмом, чем в молоды годы.

– У меня вчера был Алик Авходеев, директор Волгоградского ТЮЗа, – сжалился наконец Юлий Маркович над терзавшимся неопределённостью Брусниным. – Приезжал, правда, по другому вопросу, но и о твоей пьесе речь тоже зашла. Я месяц назад ему её переслал… В общем, он заинтересовался, – с этими словами худрук протянул актёру визитку. – Вот. Позвони.

Бруснин взял карточку.

– Непременно позвоню.

Он хотел, было, поблагодарить да и откланяться, но слова застряли в горле, когда взгляд упёрся в лежавшую на журнальном столике газету.

– А это что за пресса, Юлий Маркович? – спросил он, указав на столешницу.

– Газета, что ли? Так, Алик оставил, – пожал плечами худрук.

– Можно позаимствовать?

– Бери, коли надо.

Бруснин взял газету и, наспех попрощавшись, торопливо вышел.

– Всё бы шло само собой, да в море вышел китобой… – бормотал он, быстро шагая по коридору в направлении своей гримёрки.

Войдя к себе и закрыв дверь, плюхнулся в кресло и принялся внимательно изучать передовицу. Так… «Волгоградская правда». Номер от двадцать девятого июня сего года… Вчерашняя… Помним и скорбим, – гласил крупный заголовок на первой полосе. Глаза быстро пробежали небольшой текст. «Завтра в центре города, на площади Павших Бойцов состоится траурный митинг, посвящённый жертвам терактов, совершённых двадцать девятого и тридцатого декабря прошлого года. Полгода отделяет нас от тех страшных событий…» Далее следовали подобающие случаю слова сочувствия родным и близким тридцати четырёх погибших. Всё оставшееся место занимали фотографии тех, кто пал от рук террористов.

Тут-то, собственно, и находилось то, что привело Бруснина в смятение, когда он, беседуя с худруком, случайно бросил взгляд на эту газету. В верхнем ряду на втором слева фото был изображён мужчина, разительно похожий на одного из двух заложников… Ну тех, из сна… И чем больше Александр Валентинович всматривался в лицо этого человека, тем больше уверялся в мысли, что не ошибся.

Он набирал Изотову уже в чётвёртый раз. Все предыдущие попытки закончились безрезультатно: механический женский голос трижды предлагал перезвонить позже, сообщив предварительно, что телефон вызываемого абонента выключен или находится вне зоны действия сети. Ничего не поделаешь, дозвониться в начале трудовой недели до действующего генерала, а тем более, генерала ФСБ, – задача не самая простая, даже если пытаешься связаться с ним не по служебному, а по личному телефону. Это Александр Валентинович прекрасно понимал, и потому стоически ждал, когда абонент станет доступным. Его долготерпение было вознаграждено – соединение наконец-то установилось.

– Здорово, Сашка, – впопыхах, отозвался знакомый хрипловатый баритон, отдалённо напоминающий неповторимый голос Луи Армстронга. – У меня запара. Совещание за совещанием. Могу тебе уделить пять минут. Так что, говори шустрее.

– Привет, Олег, – поздоровался Бруснин, сразу предупредив. – Пятиминутка меня не устроит.

Видимо, что-то в интонации артиста насторожило генерала.

– Что-нибудь серьёзное? – спросил он.

– Для меня, да, – просто сказал Бруснин.

– Тогда я сам перезвоню через… четверть часа. Пока.

Столь запанибратскому стилю общения двух солидных мужчин имелось простое объяснение. Дело в том, что познакомились они лет этак тридцать тому назад, когда Бруснин ещё не был признанным мэтром театрального искусства и по большей части выходил на сцену с сакраментальной репликой: «Кушать подано!», а нынешний генерал Олег Изотов, был начинающим чекистом, делающим первые шаги в профессии. Молодые парни случайно пересеклись на какой-то тусе, набухались и подружились, как теперь выясняется, на десятилетия. Причём, никакие жизненные перипетии не смогли их развести. Эх, молодость! Сколько всего было…