Поколение Альфа

Глава 1 Вики

-Блядь! -взревел высокий худощавый парень и занёс кулак в мою сторону.

Кровь капает на асфальт, его друг держится за челюсть и с испугом смотрит на происходящее. Ни капли промедления, и я уже отправляю и этого ублюдка в нокаут, молниеносным ударом моей правой. В моих глазах свирепствует только ярость, ни капли сомнения, я уверена в своих силах, хоть я и мелкая.

Вытираю кровь с костяшки руки, дыхание ровное. Эти двое скрываются в темноте осенней, промерзшей улицы.

Трусы! Будут знать, как приставать к малолетке. (Это я про себя) Развлечься захотелось им видимо, получили сполна.

Возвращаться с балета приходится в ноябре в глубокой темноте. Вздыхаю, поправляя белые, длинные волосы, которые струятся водопадом из-под чёрного капюшона куртки. Запихиваю пуанты и разбросанные вещи с асфальта обратно в рюкзак.

Мне бы хотелось жить спокойную жизнь, но увы я из поколения Альфа. Как говорит моя подруга с балета Алиса мы не просто Альфа, мы АЛЬФА-ВОЛКи!

Горячий кофе, полумрак кухни.

Но от мамы не скрыть мои избитые пальцы.

–Да, мам, всё хорошо, поскользнулась на льду… – оправдываю очередные ссадина на кулаках. Моя мама психолог и часто ездит в командировки в Москву, там она живет у Кристи, моя старшая сестра. У нее своя школа танцев. Мы с сестрой вообще разные и внешностью, и характерами.

Может я приёмная? Было бы логично.

Кристи 19 и она уже успешная медийная личность, а мне приходится жить в тени и подальше от нее. Мы часто созваниваемся и у нас нет между собой секретов, она всё знает про меня, чего не скажешь про маму.

Ведь Я и так ходячая катастрофа. Маме не понравится правда…

Но наша мама верит, что и я стану известной танцовщицей, поэтому в этом году я заканчиваю школу театра БАЛЕТА. Маме важно, что бы я получила этот, грёбаный, аттестат, закрывая глаза, на то, что мне это совершенно не по душе. Все 9 лет, мне это не по душе… Но против воли родителя не пойдешь.

С папой они разошлись давно уже, но я не перестала с ним общаться.

И вот опять мама собирает вещи.

Я смотрю в окно.

Холодный вечер. Узкая улица, первый снег, приглушённый свет фонарей.

Начало ноября.

Смотрю на падающие снежинки… И память швыряет меня в прошлое: мне двенадцать, мы с папой идём по этой же улице. Он несёт мою балетную сумку, а я прыгаю по лужам, игнорируя его шутки про «грацию».

– Значит, будешь боксировать. После балета.– Почему ты не хочешь в школу балета? – спрашивает он вдруг. – Там скучно. И пуанты натирают. Он смеётся: – А если бы могла выбрать что угодно? – Бокс. Или скалолазание.

Я тогда подумала, что он шутит. Только сейчас понимаю: он единственный, кто спросил, чего хочу я.

Глава 2 Вики

-Ты избила двух придурков? Они тебе ничего не сделали ? Ты в порядке? Надо было им еще дать люлей, – рычала Кристи в трубку телефона. – Да не скажу я маме… Как там папа? Хорошо, что хоть ты с ним часто видишься, не зря он тебя научил самообороне.

–Дак, мудаки они! Один такой говорит мне – "Эй, красавица, куда торопишься?"– ну, я молча их и уложила!

–Ой, Вики, с тобой не страшно ходить по тёмным улицам! А тебе всего то 16! – смеётся сестра в трубку.

Кристи всегда была на моей стороне, с папой они почти не виделись.

Да, когда мама уезжает каждые выходные по работе, думая что я хожу на растяжку… Я провожу целые дни у папы в бойцовском клубе.

Этой схеме уже три года – меня никто не поймал. Я улизну раз за разом туда, где:

воняет потом и железом,

кровью и сильным духом.

Папа занят клубом, в то время как я слоняюсь мимо матов и ринга, занимаюсь силовыми и боксирую на свободных грушах, иногда папа берет меня тренировать, а иногда назначает для этого случайных тренеров. Часто я наблюдаю спаринги взрослых мужиков, но и тут я нахожусь в тени. Или просто все боятся гневать директора этого заведения, мой отец грозный бывший боец.

С ним не забалуешь, но мне все сходит с рук. Сказать, что он во мне души не чает, – ещё мягко.

Моя двойная жизнь его не смущает. Отец рад что я часто прихожу к нему.

На ринге сегодня – он. Артём. Двадцати трёх лет. Высокий, крепкий парень (для меня он дяденька, но я его таковым вообще не воспринимаю) со своим фирменным спокойствием, и ледяным голосом, пару раз меня тренировал.

Его взгляд находит меня в полумраке:

– Ты снова сбежала от матери?

– Угу. Она думает, я на растяжке.

Он хмурится, но молча бросает мне перчатки.

Кажется он не в восторге от того, что дочка босса выбирает такое время припровождения.

Тренировка.

Он заставляет меня держать стойку, бить быстрее.

Я падаю раз за разом, сжимаю кулаки сильнее, снова поднимаюсь.

В какой-то момент он подходит слишком близко, его руки касаются моих плеч – поправляет стойку.

Я замираю. И внимательно вслушиваюсь в его слова.

– Не забывай дышать.

Я слышу, как у него учащается дыхание.

Он отходит.

– Ты ещё ребёнок, Вики, – говорит он, но его взгляд задерживается на моих губах. Я знаю, что он видит не девочку из балетной школы. Он видит то, что я прячу от всех: ярость, которая горит внутри.

– Тогда не смотри на меня как на взрослую.

Его никогда не смущали мои колкие высказывания, это я с мамой паинька, а тут я чувствую, что могу поставить кого угодно на место.

–Дерзкая девчонка – бормочит он, кивая головой с ухмылкой.

Он уходит в тень, я остаюсь на ринге.

Лицо в поту, но в глазах – огонь. Тут за ржавыми железными дверями бойцовского клуба – Я сама и есть ОГОНЬ!

Глава 3 Артём

– Это поколение АЛЬФА доведёт до белого каления! Честно, босс! – я сбрасываю перчатки, чувствуя, как пот стекает по вискам. – Дисциплина – это хорошо, но её буйный характер… Чёрт знает, к чему приведёт. Вам стоит быть готовым.

– А что я могу сделать? – Алексей Владимирович разводит руками. – Максимум – научить её выживать в этом мире. И давать отпор упырям.

–Сегодня можете меня не довозить, я на своей машине.

– Опять на бои поедешь? – Алексей Владимирович прищуривается. – У тебя же всё нормально с деньгами. Зачем тебе это?

– Да фиг знает… С девушкой не ладится. Нужно пар выпустить.

– Тебя девушка доводит?! – он хлопает меня по плечу. – Не смеши меня, Артём! Ты самый сдержанный из всех моих тренеров. Как так‑то?

–Вот давайте без этих ваших шуточек!

Да, эмоционально я всегда уравновешен и сдержан, но в последнее время я хотел просто наладить свою личную жизнь, семья давит на меня… По этой причине я завел роман с первой встречной из нашего круга, круга богачей и лицемеров. О моём происхождении в бойцовском клубе, я не говорю, ведь только тут я могу быть собой настоящим.

Здесь я обычный парень, обычный тренер. Даже свой джип я покупал с рук, чтобы не подумали, что я какой-то мажор.

В компании отца мне приходится плясать под дудку семьи и статуса. Даже от армии не косил, мама, конечно, была готова подкупить всех, чтобы ее старшенький сыночка ( то есть я) был у её юбки. Но, нет, мам, мой характер мне не дал спокойно на всё это смотреть. Я собрал тогда свои пожитки и сам свалил в военкомат, даже не попрощался. Видимо из-за этого отец так меня уважает и после службы отдал мне под руководство одну из своих фирм.

В бойцовский клуб я попал случайно. Алексей Владимирович на боях приметил меня и позвал к себе. Мне эта идея понравилась.

А вот с дочкой босса… Я знаком с 13 лет, как тут работать стал, здесь с ней впервые и пересеклись. С виду милашка, как кукла из магазина, всегда тихая и неболтливая, с большими холодно-голубыми глазами, но когда в её голову взбредёт что-то… Не остановить, даже отец идет на её поводу. Стоит ей только надуть губки и махнуть безумно длинными, белокурыми волосами – Алексей Владимирович уже рвёт и мечет, лишь бы дочь была счастлива.

Не знаю что у них там с матерью, но знаю что балет Вики не может бросить, по-этому стабильно сбегает при первой возможности к отцу.

—Ей бы тут поменьше ошиваться и к выпускному готовится. В школе выпускной, на балете, нагрузка дикая, а она ещё и сюда таскается… – подытоживаю я. На что босс просто пожал плечами.

Ночь. 2:35

Чувствую привкус крови во рту.

Удар, ещё удар…

Спустив весь свой гнев, вывожу следующего противника из строя.

Мышцы горят, тело горит, но приятная усталость успокаивает мой мозг.

В раздевалке веет прохладой, слышу звук своего телефона…

На экране – «Дочь БОССА».

ОНА никогда не звонила.

Пальцы скользят по экрану.

– Да! Что?! – тут же хватаю свою сумку с вещами и, даже, не успеваю в душ. – Какая больница?! Диктуй адрес!

Сердце бьётся в такт двигателю, когда я давлю газ в пол.

В голове – только её глаза. Холодные, голубые.

И этот взгляд, когда она говорит: „Тогда не смотри на меня как на взрослую“.

–Соплячка… – шепчу я.

Глава 4 Вики

– Да всё нормально, – выдыхаю я. – У меня просто денег не было на такси… А ты – единственный, кому я могла позвонить. В такой ситуации…

Смотрю на запыхавшегося парня у моей больничной койки. Он стоит, слегка взъерошенный, дышит тяжело. В глазах – не тревога даже, а какая‑то острая, почти звериная сосредоточенность.

Осторожно встаю – он сразу подскакивает, подставляет руку. Хватаюсь за его локоть. Ноги ещё дрожат, будто не мои.

– Врачи сказали, я сама дойду. Всё хорошо, – говорю, прихрамывая.

Мы идём по коридору. Артём кладёт вторую ладонь поверх моей – той, что держится за его локоть. Тепло его кожи пробивается сквозь ткань. Ладонь грубая, но странно нежная. От него пахнет железом и потом – тем, настоящим, рабочим потом, от тренировок.

Он смотрит на меня внимательно, слишком внимательно. Глаза потемнели, в них уже не пляшут те самые огоньки, что я видела на ринге. Там, где он был неукротимым, резким, почти жестоким. Здесь – другой. Будто снял маску.

– Тебе что‑то нужно? Таблетки, мази, уколы? Может, стоит остаться здесь подольше? – тихо, почти шёпотом говорит он.

Я качаю головой. Задерживаю дыхание…

– Только не рассказывай никому…

Снаружи темно. Больница тонет в холодном свете фонарей. Жёлтые круги размываются в сырой мгле, будто пятна масла на воде.

Он идёт рядом, всё так же держит меня под руку – крепко, будто боится отпустить. Я молчу, смотрю вниз, а внутри всё крутится. Мысли скачут: отец, мама, балет, ринг, его руки, его взгляд…

Когда мы садимся в машину, он на секунду замирает, не включая двигатель. Просто смотрит – в лобовое, не на меня. Снежинки медленно падают на стекло и тут же тают, превращаясь в капельки воды. Каждая – как миг, который уже не вернуть.

– Ну? – тихо говорит он. – Рассказывай.

Я не выдерживаю.

– Да фигня! Просто ночью сильная боль прострелила колено… Вызвала скорую… Ну, вот. Привезли. Уколами обкололи, сказали, что нужно ещё обследование и… скорее всего, ещё пара процедур с уколами. – Виновато выпаливаю, пытаясь, чтобы голос не дрожал. Меня бесит, когда я такая бессильная из‑за своего состояния. – Я не знала, кому позвонить… В такой ситуации… Не хочу гнев отца вызвать, а мама… Ну, сам понимаешь… Да и тем более она вообще не в городе.

Вижу, как он сжимает руль до побеления пальцев, заводит мотор. Замечаю капли крови на руках, свежую ссадину на скуле. Шея, крепкие плечи, рельеф его мускулистого тела переключают моё внимание… Стоп, не туда мысли пошли!

– А почему у тебя руки в крови? – пытаюсь переключиться.

– На боях был, – сухо бросает он. – Не успел в душ. Кое‑из‑за кого! – подчеркивает тоном последние слоги.

Камень в мой огород, ладно.

Я улыбаюсь. В этой улыбке – и благодарность, и неловкость, и что‑то ещё, чего я пока не могу назвать.

– Спасибо… Честно! Только папе не говори…

– Вот же ш, несносный ребёнок… Да понял я тебя, понял…

Между нами повисает приятная тишина. Она не пустая – наполнена чем‑то неосязаемым, но ощутимым, как тепло его ладони на моём локте. Так мы и доезжаем до моего дома.

–Только при одном условии буду тебя прикрывать…

–На любые ВАШИ требования Я согласна!– хладнокровно пытаюсь отшутиться от его серьёзности.– поднимаю ладошки вверх, как будто сдаюсь.

–Балет не вздумай бросить.

Потом он ещё на неделе пару раз возит меня на уколы – втайне от мамы. Каждый раз – молча, но в этом молчании больше смысла, чем в любых словах.

Глава 5 Вики

Мама приехала, как и обещала, в понедельник. Я ловко скрыла от неё свои выходные «приключения». Неделю кое‑как отходила и в школу, и на балет. А вот с больницей пришлось заморочиться: без помощи Артёма я бы не успела незамеченно сбегать на процедуры.

Колено всё выносило, но ныло каждую ночь, будто изнутри кто‑то терзал сухожилия наждаком. Уколы должны были унять боль, но, видимо, это не так работает.

Каждую ночь Артём писал СМС – всегда одного и того же плана:

«Всё нормально? Если станет плохо – пиши, я подъеду».

От этих строк боль будто отступала на секунду. Я улыбалась – тихо, сама себе. Пальцы зависали над экраном. Ответить хочется, но…

Не хочу, чтобы он подумал, будто я жду его сообщений.

Хотя, может, и правда жду.

Наконец набираю короткое:

«Всё в порядке. Спасибо».

Ставлю точку, стираю её, потом снова ставлю. Отправляю.

Так прошла неделя.

На выходных мама никуда не уехала. Я притворилась простывшей, провалялась все два дня в постели, кутаясь в плед и глядя в потолок. В телефоне – тишина. Ни одного сообщения.

Прошла ещё неделя.

С Артёмом мы больше не виделись. Но по ночам, когда боль становилась особенно острой, в темноте экрана вспыхивали короткие СМС:

«Если что – я рядом».«Спишь?» «Как колено?»

Я не отвечала сразу. Затягивала паузу, будто проверяла – будет ли он писать снова. А потом всё‑таки набирала:

«Терпимо. Спасибо».

И гасила экран, чувствуя, как в груди что‑то сжимается – то ли от боли, то ли от странного, непривычного тепла.

Не знаю что это было за чувство…Но терять его не хотелось…

Глава 6 Артём

Эти недели выматывают хуже любых боёв.

Я не сплю. Точнее – сплю урывками, вполглаза, будто на вражеской территории. Каждый раз, отправляя Вике короткое «Как колено?», жду ответа, как приговора. Когда молчит дольше двадцати минут – внутри что‑то рвётся. Когда отвечает – отпускает, но ненадолго.

В клубе я стал другим, раздражённым. Тренеры шепчутся: «Артём сегодня злой». А я просто не могу иначе. Каждое движение – как натянутая струна.

На прошлой неделе Алексей Владимирович привёл парня – лет семнадцати, худого, с горящими глазами и дурацкой улыбкой.

– Знакомься, Артём, – сказал босс. – Это Данил. Будет у тебя тренироваться. Парень с потенциалом, но без дисциплины.

Данил смотрит на меня с вызовом. Не боится. Или делает вид.

Да, видно сразу: с характером паренёк. Будет весело.

– Ну что, герой, – бросаю ему перчатки. – Покажи, чему тебя учили.

Он бросается в атаку без разминки – резко, необдуманно. Бью в бок, он отлетает, но тут же встаёт, ухмыляется:

– А ты жёсткий, тренер!

– Жёсткий? – усмехаюсь. – Ты ещё не видел жёсткого.

Мы кружим по рингу. Он быстрый, но неопытный. Я чувствую, как внутри поднимается волна – не гнева, а какого‑то странного азарта. Хочу его сломать. Показать, что здесь не шутки.

Удар. Ещё удар. Он падает. Поднимается. Снова падает.

– Хватит! – кричу. – Ты боец. Если хочешь выжить, учись думать.

Он смотрит на меня – глаза горят. Не обида, а восторг. Будто я только что подарил ему вызов.

– Спасибо, тренер. Я понял.

А я не понимаю. Чего он радуется?

Уже середина ноября.

В клубе появляется Вика. Как призрак. Молчаливая. Но я‑то знаю: это та самая привычная её аура. Которая мне так нравится в ней…

Что?! Нравится?

Она в чёрном спортивном костюме, волосы, как обычно, свисают из‑под капюшона до талии ровными локонами. Идёт к рингу, прихрамывая, но старается не показывать.

Чёрт, до сих пор колено что ли не прошло?!

– Привет, – говорит, глядя на меня. – Решила попробовать размяться. Соскучилась по тренировкам.

Внутри – взрыв. Радость и страх одновременно.

– Ты уверена? – спрашиваю сухо. – Здесь не место для экспериментов.

– Я знаю, что делаю, – улыбается. – Не бойся.

Она начинает разминку. Данил, который стоит у канатов, не сводит с неё глаз. Я замечаю его прямые взгляды в сторону девчонки.

– Это кто? – шепчет он мне.

– Не твоё дело, – отрезаю.

Но он уже идёт к ней – с этой своей дурацкой улыбкой:

– Привет! Ты тоже тренируешься здесь? Я Данил. А ты…?

Вика смотрит на него – с удивлением, но отстранённо.

– Виктория.

– Ого, Вика! А ты давно здесь? Может, вместе поработаем? Я могу показать пару приёмов…

– Для своих просто Вики, – поправляет она.

Я чувствую, как кулаки сжимаются сами собой.

– Данил, – говорю, подходя ближе. – У тебя своя тренировка. Забыл?

Он оборачивается, видит мой взгляд – и тут же отступает.

– Да, тренер. Понял.

Вика бросает на меня короткий взгляд – в нём что‑то неуловимое. То ли насмешка, то ли благодарность.

– Он просто хотел помочь, – говорит она тихо.

– Ему не надо помогать. Ему надо тренироваться. Ты его в два счёта уложишь. Я его тренирую, знаю. Или ты хочешь уронить его самооценку?! – отвечаю резко.

И ухожу в раздевалку. Краем глаза замечаю её улыбку.

Они что, по очереди решили надо мной поиздеваться? Малолетки, блин…

Вечером, кажется, и старшее поколение решило надо мной пошутить.

Алексей Владимирович вызывает меня к себе в кабинет.

– Артём, – говорит, опускаясь в кресло. – Есть дело.

Я молчу. Жду.

– Через шесть месяцев выпускной концерт Вики в школе балета. Уже билеты продают. Я хочу, чтобы ты пошёл со мной.

Поднимаю глаза.

– Что?

– Ты слышал. Она будет танцевать. Это важно. Для неё. Для меня. Мне нужна твоя поддержка. Букет ещё купить надо, хороший. Я в этом вообще ничего не понимаю… Так что – ты со мной.

– Босс, я не… – начинаю, но он перебивает.

– Не спорь. Это не просьба. Это приказ. Ты единственный, с кем мы все трое ладим.

Смотрю на него. В его глазах – твёрдость, но и что‑то ещё. Что‑то, похожее на мольбу.

Молчу. Внутри – хаос.

Балет. Вика. Я.

Это вообще не входило в мои планы.

– Хорошо, – наконец говорю. – Я пойду.

Алексей Владимирович улыбается – впервые за долгое время.

– Вот и отлично. Тем более я уже купил нам билеты.

Я в шоке. Это он так меня любит?! Или ему просто действительно не с кем разделить радость отцовства?

Глава 7 Вики

Балет теперь – как дыхание. Даже я так часто не дышу, как репетирую. Вхожу в зал, и мир сужается до зеркала, станка, музыки. Каждое движение – через боль, через «не могу», через мамино «ты должна».

Ассамбле, ассамбле, три шанжман де пье.

Ассамбле, ассамбле, три шанжман де пье.

Глиссад, ассамбле, глиссатд, ассамбле

Соте баск…

– Вика, держи спину! – кричит педагог. – Где концентрация? Ты сегодня как тень!

А я и есть тень. Мыслями где‑то между рингом и эсэмэсками Артёма. «Как колено?» – пишет он, всё реже. А я не знаю, что ответить. Колено‑то почти прошло. А вот что с остальным – непонятно.

Недавно мама встречала меня у выхода из школы балета. Иногда она и так делает, на удивление. В руках – термосумочка с обедом, на лице – маска невозмутимости.

– Ты на мой выпускной концерт придёшь? – спрашиваю, развязывая тугой пучок, освобождая волосы.

– Ещё не знаю, – отвечает, не глядя на меня. – Зависит от работы.

Опять «зависит от работы».

– Это мой выпускной. Последний. Так‑то, – подмечаю я. – Аттестаты будут вручать, помнишь?!

Она останавливается, поворачивается:

– Я помню. Но у меня может быть незапланированная поездка. Ты же знаешь, как бывает.

Я киваю. Понимаю. Всегда понимаю.

Сегодняшний поздний вечер что‑то накрыл меня грустью. Мы с Алисой идём через город – она болтает о парнях, о планах на лето, а я смотрю на огни витрин и думаю, как бы Артём отреагировал, если бы узнал, что мне сегодня пришло в голову…

– Слушай, – вдруг говорю. – А давай на бои?

Алиса замирает:

– Куда?!

– На бои без правил. В тот новый клуб на окраине. Просто посмотреть.

– Ты с ума сошла? Там же одни бандиты!

– Ну и что? – улыбаюсь. – Интересно же. – Меня не остановить, если я загорелась какой‑то, пусть даже бредовой идеей.

Клуб – тёмный, душный, пахнет потом и металлом. Мы просачиваемся сквозь толпу, прячемся за колонной. На ринге – двое парней, один уже в крови.

– Хочешь попробовать? – смеётся Алиса.

– Почему бы и нет? – отвечаю, снимая куртку.

Я регистрируюсь. Мне выдают перчатки, капу. В голове – пустота. Только ритм сердца, только свет прожектора.

Противник выходит. Высокий, плечистый. Улыбается:

– Ну вот, мы и встретились на ринге, – говорит Данил.

Данил? Тот самый, из папиного клуба?

– Не ожидала, – говорю, натягивая перчатки.

– Тренер предупреждал: с тобой не связываться. Но мне сегодня выпал шанс попробовать с тобой сразиться – по‑настоящему!

– Гора с плеч, – усмехаюсь. – Уж тебя‑то я уделаю.

Бой начинается – быстрый, агрессивный. Я действую осторожно, расчётливо. Он бьёт —рваный шаг вперёд, мощный хук справа. Я ухожу в блок, делаю подсечку. Не ожидая такой резкости, он теряет равновесие и с глухим стуком падает на мат. Встаёт без промедления.

Хмммм. Веселый будет бой, пока мы на равных.

Удар, чёткий и быстрый. Снова падает.

Он идёт ва-банк: размашистый, звериный свинг правой и… Я пропускаю его увесистый удар в самое плечо. Слышу ликование зала.

Конечно им это нравится!

Его глаза залиты яростью, а мои ясностью. Много ли мне нужно, чтобы уложить его на лопатки? Я изучила его технику ещё в клубе.

Свирепый выпад – и я перехватываю его кулак, впиваясь пальцами в стальной бицепс. Вплотную наношу размашистый удар коленом в корпус. Выбив из него весь воздух, использую момент уязвимости: словно пружина, сжатая до предела, резко отталкиваюсь опорной ногой, молниеносно разворачиваюсь всем корпусом.

Волосы взметаются вихрем. Левая нога взмывает вверх, описывая стремительный полукруг. Время будто растягивается: он успевает заметить блеск моих глаз – сосредоточенных и холодных – прежде чем голень со свистом рассекает воздух.

Удар пришёлся точно в висок- чёткий, как такт метронома, и беспощадный, как приговор. Его голова дёрнулась в сторону, колени подкосились. На мгновение мир для него опрокинулся, а потом- темнота!

Ну вот и всё.

Звонок. Победа. Моя победа! Мои глаза искрятся огоньками победного ликования.

– Ты действительно хороший боец, – говорит он, приходя в себя и протягивая руку.

– Встретимся через неделю? Тут же. Я подготовлюсь, – добавляет с улыбкой.

Алиса тянет меня за рукав:

– Пошли отсюда! Ты сумасшедшая!

– Да, я сумасшедшая, – отвечаю, ощущая прилив адреналина. – И мне это нравится!

***

Через неделю всё повторяется. Другие соперники. Другие лица. Другие удары. С трудом, но я побеждаю.

И вот – снова Данил. Он уже серьёзнее, собраннее. Мы кружим по рингу. Он атакует – я парирую. Он пытается взять верх – я ухожу.

Вдруг – тишина. Толпа расступается.

На ринг вылетает Артём. Глаза – чёрные, губы сжаты. Хватает меня за шиворот:

– Ты что творишь?! – кричит.

Его рука – железная. Он тащит меня прочь под свист и улюлюканье толпы.

Я цепенею…

Он заталкивает меня на заднее сиденье своего джипа, хлопает дверью. Садится за руль. Молчит.

– Артём… – начинаю.

– Молчи, – отрезает.

Мотор ревёт. Мы несёмся сквозь ночь.

Наконец он тормозит у моего дома. Поворачивается:

– Объясни. Сейчас.

Я смотрю на него – на его ссадины, на напряжённую линию челюсти, на вены на руках. И вдруг понимаю: он не злится. Он боится.

– Я… просто хотела попробовать, – шепчу.

– Попробовать?! – его голос дрожит. – Ты могла сломать себе всё! Балет, ногу, жизнь! Ты хоть понимаешь, что это не шутки?!

Молчу. Потому что понимаю.

Он закрывает глаза, выдыхает:

– Больше – никогда. Обещай мне.

– Обещаю, – говорю тихо.

Он смотрит на меня – долго, пристально. Потом вдруг протягивает руку, проводит пальцами по моему лбу, смахивает пот. Моё сердце улетает в галоп…

– Дура, – шепчет. – Маленькая дура. – Пауза. – Домой иди!