Поколение Альфа

Глава 8 Артём

Не понимаю, что со мной не так.

Вроде всё как обычно: утро – зал, день – тренировки с учениками, вечер – иногда бои. Но внутри – будто трещина. Растёт, щемит, не даёт сосредоточиться. И так день за днём.

Вика не появляется. Ни в клубе, ни в сообщениях. «Как колено?» – написал ей три дня назад. Ответа нет. И это… напрягает.

– Артём, ты сегодня опять в облаках? – бросает Алексей Владимирович, проходя мимо.

– Всё нормально, – киваю. – Просто устал. Провожу рукой по волосам.

Он смотрит с сомнением, но не настаивает.

А вот Данил в последнее время… другой. Тренируется как ненормальный. Без разговоров, без шуток. Бьёт – будто хочет что‑то доказать.

– Ты куда так рвёшь жилы? – спрашиваю, когда он в десятый раз подряд идёт в атаку.

– Надо, – отвечает сквозь зубы. – Хочу быть лучше.

– Лучше кого?

Молчит. Только взгляд – острый, упрямый.

Что‑то тут не складывается. Надо проследить за ним. Ох, уж эта молодежь, кого-то он мне напоминает.

Ночь. Город. Клуб на окраине. Я знаю это место. Сам дрался тут не раз. Правила? Их нет. Люди? Опаснее, чем кажется.

Захожу – дым, гул, запах пота и дешёвого пива. На ринге – двое. Один высокий, плечистый. Данил.

Вот чёрт.

Присматриваюсь. Второй боец…

БЛЯДЬ! Не верю!

Виктория.

Она. Здесь. На ринге. С Данилом.Меня как холодным душем обливает. Кровь стучит в ушах. Мысли – в клочья.

Гнев – горячий, слепящий – рвётся наружу. Ни грамма промедления.

Вылетаю на ринг как сумасшедший. Толпа расступается. Вижу её глаза – расширенные, испуганные. Его – напряжённые, виноватые.

Хватаю её за шиворот:

– Ты что творишь?! – голос срывается на рык.

Она молчит. Только губы дрожат.

Данил делает шаг вперёд:

– Артём, я…

– ТЫ! Потом, – отрезаю. – Всё потом.

Тащу её к выходу. Свист, улюлюканье – будто сквозь вату.

Заталкиваю её на заднее сиденье. Хлопаю дверью. Сажусь за руль. Молчу.

В зеркале – её отражение. Бледная, волосы в беспорядке, перчатки всё ещё на руках.

– Артём… – начинает она.

– Молчи, – говорю жёстко. – Просто молчи.

Мотор ревёт. Летим сквозь ночь.

Почему я так взбешён? Не из‑за боя. Не из‑за Данила. А из‑за того, что она снова рискнула собой. Что я опять должен её спасать. Что она даже не подумала, как это ударит по мне.

Останавливаюсь у её дома. Поворачиваюсь:

– Объясни. Сейчас.

Смотрю на неё – и вижу не дерзкую девчонку, а… кого‑то другого. Уязвимую, настоящую.

Она шепчет:

– Я… просто хотела попробовать.

– Попробовать?! – голос дрожит. – Ты могла сломать себе всё! Балет, ногу, жизнь! Ты хоть понимаешь, что это не шутки?!

Молчит. Глаза блестят.

Закрываю лицо рукой. Выдыхаю.

– Больше – никогда. Обещай мне.

– Обещаю, – говорит тихо.

Протягиваю руку. Провожу пальцами по её лбу, смахиваю пот. Сам не понимаю, зачем это делаю.

– Дура, – шепчу. – Маленькая дура. – Пауза. – Домой иди.

Уезжаю.

В голове – гул.

Почему она? Почему именно сейчас?

Возвращаюсь в клуб. Данил ждёт у входа.

– Ну? – говорю, не глядя на него. – Объясняй.

Он опускает глаза:

– Я не знал, что она твоя…

– МОЯ? – перебиваю. – Она дочка БОССА! Ты хоть понимаешь, чем это могло закончиться?!

– Она сама пришла. Я не заставлял.

Сжимаю кулаки. Хочу крикнуть, ударить, но вместо этого просто выдыхаю:

– На следующую тренировку – чтобы был. Разговор будет.

Он кивает. Молча уходит.

Сажусь на скамью. Голова гудит.

Что мне делать с дочкой босса?

С ней?

Телефон в кармане вибрирует. Достаю. На экране – сообщение от Вики:

«КОЗЕЛ!!!»

Улыбаюсь. Нервно, криво.

Значит, злится. Значит… чувствует.

Хочу ответить. Набираю:

«Сама дура».

Стираю. Снова набираю:

«Ты в порядке?»

Опять стираю. Слишком мягко. Слишком… не то.

«Больше так не делай».

Нет. Банально.

«Я испугался».

Слишком честно.

Блядь! Блядь! Блядь! Слишком близко к тому, что я не готов признать.

Блокирую экран. Кладу телефон экраном вниз.

Завтра. Всё завтра.

Глава 9 Артём

Даже я спал сегодня плохо. Скорее всего, и она тоже. Но отвечать на её детские сообщения не намерен. Я же взрослый. Очень даже.

Сука, как же я хочу опять уйти в армию! Туда, где всё просто: приказ – выполнение, усталость – сон, боль – закалка. Здесь же… хаос.

Идея уйти в армию ещё прельщает тем, что даст время:

–повзрослеть этим детям;

–не свихнуться самому.

В голове до сих пор голос Данила:

– Я не знал, что она ТВОЯ…

С какого хрена ОНА МОЯ?! Нет, нет, вообще не так всё это! С чего он взял? Нет никакого повода, ни малейшего намёка. Мы даже не…

Не что? Не пара? Не близки? Не вместе?

Хватаю полотенце, иду в ванную. Включаю воду – ледяную, почти режущую кожу. Шаг под струи. Тело мгновенно реагирует: мышцы напрягаются, кожа покрывается мурашками, дыхание сбивается.

Стою, запрокинув голову, позволяя воде хлестать по лицу, плечам, спине. Капли стекают по рельефным контурам, подчёркивая каждую линию напряжённых мышц.

Закрываю глаза. Вода барабанит по затылку, стекает по шее, груди. Пытаюсь сосредоточиться на физических ощущениях: холод, давление, капли, шум. Но в голове – её лицо. Её «КОЗЕЛ!!!» – как удар в солнечное сплетение.

Выключаю воду. Воздух комнаты кажется ещё более душным. Обтираюсь полотенцем резко, почти до красноты. Кожа горит, но внутри – всё тот же ледяной ком об этом абсурде.

Сегодня зашёл в кафе через дорогу от клуба. Впервые. Решил, что мне нужна ещё убойная доза кофе.

Телефон провибрировал – смс. Но не от неё.

Не от Вики.

А от моей «девушки»:

«Мы расстаёмся. Тебя нет никогда рядом, и даже союз по расчёту меня не привлекает! Ты козёл!»

Ты не одна, кто так считает.

Точно, у меня была фиктивная девушка. Была. Ну и отлично… Обоюдно сошлись, обоюдно разошлись. Просто замечательно. Возможно, я даже рад. Между нами была только договорённость, никаких отношений, никаких обязательств… никакого секса.

Делаю глоток крепкого кофе.

– Действительно вкусный, – отмечаю про себя.

Кофе – единственное, что сегодня имеет вкус. Остальное – фигня.

В клубе пересекаюсь с Данилом. У него глаза горят, кулаки сжаты.

– Остынь! Ты, вчера, всё не так понял, – говорю жёстко. – У меня девушка есть. Не выдумывай лишнего.

Вру. Почти без чувства стыда. Ведь ещё сегодня утром она у меня действительно была. И то, что меня бросили пару часов назад… Небольшое упущение.

– Тогда не стой у меня на пути! – бросает он.

– Чего ты сказал, сопляк? Вы ещё дети! – с трудом сдерживаюсь. – Надевай перчатки и на ринг, со мной! Я выбью из тебя всю спесь!

Он не колеблется. Идёт. Знает, что сейчас будет больно. Но идёт.

Бой без правил. Только мы. Только ярость.

Бью – он падает. Встаёт. Снова падает.

– Она не трофей и не твоя! – выкрикиваю между ударами.

– И чья тогда?! – хрипит он, блокируя очередной удар.

Молчу. Потому что не знаю, что ответить. Потому что если она ничья – это ещё хуже.

Наконец останавливаюсь. Он лежит на ковре, тяжело дышит.

– В следующий раз, – говорю, протягивая руку, – думай, прежде чем говорить.

Он хватает мою ладонь, встаёт. Кивает. Без слов.

Сижу в раздевалке. Пот стекает по вискам, но внутри – холод.

Телефон в кармане. Хочется проверить, не написала ли Вика. Но я не буду.

Потому что:

Если напишет – придётся отвечать.

Если не ответит – будет ещё больнее.

Если ответит резко – я не выдержу.

Направляюсь к выходу. На пороге оборачиваюсь.

Пустой ринг.

Здесь я знаю правила. Здесь я могу контролировать боль. А вот там…

Там – Вики. И я не знаю, как с ней быть. Потому что это не бой. Это что‑то другое. Что‑то, от чего не спрятаться за перчатками.

Выхожу на улицу. Ветер бьёт в лицо.

– Чёрт, – шепчу. – Я даже не знаю, чего хочу.

Но в голове в сё ещё – её глаза. Её «КОЗЕЛ!!!»

И это единственное, что имеет значение.

Глава 10 Вики

Выхожу из балетной студии. Уже темно. Фонари бросают на мокрый снег дрожащие жёлтые круги, в которых кружатся редкие снежинки. Застёгиваю куртку доверху – вечер неожиданно холодный. Алиса- заболела и теперь я одна.

И вдруг замираю.

У обочины стоит чёрный джип. Его джип.

Артём прислонился к машине, руки в карманах, плечи напряжённо выпрямлены. Даже в полумраке вижу, как чётко очерчены линии его скул, как плотно сжаты губы. На нём тёмная куртка, под ней – чёрная футболка, подчёркивающая рельеф плеч и груди. В свете фонаря заметны тонкие шрамы на виске и над бровью – следы боёв, которые он никогда не комментирует.

Он не смотрит в телефон – просто ждёт. Ждёт меня.

На секунду хочется сделать вид, что не заметила, пройти мимо, раствориться в ночной тишине. Но ноги сами несут вперёд.

– Поехали, – говорит он, не дожидаясь вопросов. – Кафе знаю одно, где вкусный кофе делают.

Голос ровный, почти бесстрастный. Стоит такой красивый.

Красивый?! Вик, ты сейчас серьёзно?!

Сажусь в машину. Запах кожи и его духов – резкий, мужской, с нотками металла и древесины – заполняет пространство. Молчим. Только шум колёс по мокрому асфальту и приглушённый ритм блюза из динамиков.

Он такое слушает? Удивительно.

Он выбирает столик в углу, подальше от окон. Садится напротив, смотрит прямо. В свете лампы его глаза – тёмно‑карие, почти чёрные – кажутся ещё холоднее.

– Ты должна сосредоточиться на выпускном, – говорит, едва официантка ставит перед нами чашки. – Балет – это твоё. А бои… Это не твоё.

Сжимаю пальцы вокруг тёплого фарфора. Хочется ответить резко, огрызнуться, напомнить, что я сама решаю, что моё, а что нет. Но вместо этого тихо спрашиваю:

– Почему ты тогда не остановил меня, ещё несколько лет назад?

Он молчит. Только взгляд – тяжёлый, непроницаемый – скользит по моему лицу, задерживается на губах, на ссадине на скуле (вчерашний спарринг не прошёл даром).

– Потому что надеялся, ты сама поймёшь, – наконец произносит. – Что бросишь.

Наклоняюсь ближе.

– Ты сам‑то понимаешь, что это не игра?

Он усмехается. Горько, почти зло.

– Я давно в этой игре. И знаю правила.

– Тогда почему ты отвечаешь на мои смс так редко? – выпаливаю вдруг. – Или не отвечаешь вовсе.

Он смотрит на меня долго, будто взвешивает каждое слово. Потом достаёт телефон, кладёт на стол. Набирает что‑то, не отрывая взгляда от моего лица.

– Так? – спрашивает.

Я открываю свой телефон. На экране – его сообщение, ответ на моё «КОЗЁЛ!!!»:

«Я знаю».

Сердце бьётся быстрее. Пальцы дрожат, когда набираю ответ:

«Бесишь!!!»

Он читает. Улыбается – на этот раз по‑настоящему, почти нежно.

«Знаю».

Молчу. Кофе остывает.

В кафе – полумрак, шёпот посетителей, звон ложек. А мы сидим, глядя друг на друга, и между нами – целый мир невысказанных слов.

– Не могу выбрать, – шепчу наконец. – Это как дышать. Балет. Бои. Ты… Всё это – как дышать. Мне нужно всё!

Его рука – тёплая, сильная – дёргается к моей, но он сжимает пальцы в кулак и останавливается. Одно прикосновение – и всё внутри перевернётся. А я что, жду этого?! Я с ума сошла?!

Хлопаю глазами, смотря на него. В его взгляде – борьба. Словно он сам не может решить: дотянуться или отступить.

– Тогда научись дышать глубже, – говорит тихо. – Потому что я не смогу смотреть, как ты задыхаешься.

За окном – ночь. Внутри – огонь. И этот момент – хрупкий, как стекло, – кажется, тронь, и разобьётся…

—Бесишь… —произношу шёпотом

–Знаю… – отвечает он мне…

Глава 11 Вики. Предновогодняя авантюра

Предновогодняя суета окутала город словно пушистым снежным покрывалом. Улицы переливаются огнями, витрины сияют, а воздух пропитан запахом мандаринов и хвои. Но для нас, балерин, декабрь – это не про уют у камина. Это про репетиции до позднего вечера, про натертые до мозолей ноги и про бесконечную гонку между обычной школой, школой балета и… своими тайными планами.

Мы с Алисой сидим на паркете в балетном зале – вокруг суета, звонкие голоса, смех. Девчонки завязывают пуанты на натертые ноги, щедро облепленные лейкопластырем. Кто‑то поправляет юбку-сетку, кто‑то проверяет макияж, кто‑то пересказывает последнюю серию любимого сериала.

Я наклоняюсь к Алисе, шепчу задорно:

– Слушай! На Новый год хочу подарок доставкой отправить, но мне нужен адрес. Его!

– Ты серьёзно?!Она хихикает, глаза загораются:

Алиса – заводила в нашей группе. На сцене – вихрь энергии, в жизни – котёнок, который пытается казаться самостоятельным. А на деле даже свою чёрную, густую чёлку и густые волосы кое-как убирает в пучок, вон —всё торчит.

– Я всё продумала! – шепчу, улыбаясь.

– Вики, а нас точно не поймают?! А вдруг?!Мы усаживаемся прямо на пол, как маленькие дети, и с азартом обсуждаем план по «захвату информации». Алиса то и дело охает:

– Не бойся! Всё под контролем.Я поднимаю большой палец вверх:

Репетиции сейчас – допоздна и почти каждый день. Предновогодний концерт требует полной отдачи. Из‑за этого редко вижусь с мамой, с папой, с Артёмом. Больше не сбегаю на бои без правил – решила не злить этих двух мужчин, которые так пекутся обо мне.

А вот Данил… Он нашёл мой номер и пишет постоянно – днём и ночью. То зовёт на ринг, то предлагает встретиться в кафе, то зовёт гулять. Видимо, чувство проигрыша не даёт ему покоя.

«Ты дебил? У меня утром школа, вечером балет!» – такие сообщения он чаще получает от меня.

Когда появляется свободное время, провожу его с Алисой и другими девчонками из балета. Мы любим бродить в ближайший ТЦ – послоняться между магазинами, выпить кофе, обсудить последние новости.

Именно там я приметила подарок. Но просто отдать его не могу. Он от меня не примет. А я отказа не потерплю!

Поэтому придумала… сумасбродный план. Как мне казалось – идеальный.

Глубокая ночь. Мы с Алисой крадёмся по тёмной улице. Редкие фонари бросают тусклый свет, от которого тени кажутся ещё длиннее, ещё таинственнее.

Обходим папин бойцовский клуб с торца. Поднимаемся по пожарной лестнице – ржавой, скрипучей, будто вот‑вот развалится под ногами.

– Это окно в подсобку, – шепчу Алисе, пока она держится за ступеньку ниже. – Оно никогда, никогда в жизни не закрывается на щеколду. Просто «типа» закрыто.

Перекидываю ногу, осторожно толкаю раму. Так и есть – поддаётся без усилий. Улыбаюсь, пробираюсь внутрь. Помогаю Алисе – та дрожит, но следует за мной.

– Ещё бы! Мы… в шестнадцать лет… такое…вытворяем…– Ты сейчас в ужасе, да? – шепчу.

– Вот видишь, а ты боялась! – торжествую. – Вообще фигня оказалось! Пошли в кабинет, мне ещё договор найти надо!

Шагаю уверенно через тёмное помещение, через зал – прямиком в папин кабинет. Здесь всё знакомо до мелочей. Не составляет труда найти нужную папку.

– ВОТ ОН, красавчик!Победоносно размахиваю документом:

Быстро фотографирую страницы на телефон. Сердце колотится бешено – от адреналина, от азарта, от ощущения, что мы смогли.

Не успеваю убрать бумаги на место…

Грохот. Гул. Резко включается свет.

Алиса замирает. Её лицо белеет, словно снег за окном. Мы обе будто умираем на месте – тысячу раз за секунду.

В кабинет вваливаются люди в масках, бронежилетах, с автоматами.

В ушах звенит. Мозг отказывается понимать, что происходит.

Твою ж…

Глава 12 Вики

Мои глаза расширились. Дар речи пропал.

Эти в масках похожи на ОМОН. Но почему?! Один из них передал по рации что‑то, что я не разобрала.

Подлетают к нам и заламывают руки. Алиса и я в унисон взвизгнули от испуга. Нас повели к выходу.

– Что? Кто вы? Почему?.. – начинаю лепетать, как шок стал отпускать.

Нас вывели на улицу.

Вижу отца. Он стоит с явным удивлением. Нас подводят к нему и отпускают.

– Пап! Папа! – задыхаюсь я, пытаясь связать мысли в слова.

– Виктория!!! Что за хрень?! Дочь?! Что ты тут делаешь?! Что это вообще такое?! Объясните мне, две юные леди, какого, мать его, хрена вы, как бандиты, ворвались в спортзал?! – Алексей Владимирович явно был в ах@е. Не меньше…

Да я и сама, мягко говоря, не ожидала такого поворота событий.

– Да так, получилось… случайно… Пап! Это… – я мямлю, подбирая хоть какие‑то слова, но в голове – пустота.

Алиса рядом мелко дрожит, кутаясь в куртку. Её глаза – огромные, испуганные. Она косится на меня, будто ждёт, что я сейчас волшебным образом всё объясню. Но у меня нет объяснений.

Отец смотрит на нас, сжимает и разжимает кулаки. Глубоко вдыхает, будто пытается удержать ярость внутри.

– Вы… – он замолкает, проводит рукой по лицу. – Вы хоть понимаете, что это была тренировка спецподразделения? Что вы влезли в закрытую зону? Что если бы они приняли вас за нарушителей?!

Я открываю рот, но не нахожу ответа. Потому что понимаю: он прав. Абсолютно.

– Мы… – голос Алисы дрожит. – Мы просто… хотели…

– Не надо. Даже не пытайтесь. – Он переводит взгляд на меня. – Виктория, ты знаешь, что за этим клубом стоит не просто спорт. Ты знаешь, что тут не шутки.Отец резко поднимает ладонь:

Знаю. Конечно, знаю. Но это не значит, что я думала о последствиях.

– Я… – начинаю снова, но он перебивает:

– Молчи. Сейчас. – Его голос тише, но жёстче. – Сейчас я отвезу вас домой. Ты мне всё расскажешь. Всё. До мельчайших деталей.

Он достаёт телефон, набирает номер. Через минуту подъезжает его машина.

Мы молча садимся. Алиса – сзади, я – рядом с отцом. В салоне тепло, пахнет кожей и кофе, но мне холодно. Внутри всё дрожит.

В машине – тишина. Только шум колёс по заснеженной дороге. Отец смотрит вперёд, пальцы крепко держат руль. Я кошусь на него, пытаюсь понять: он зол? Разочарован? Боится?

Наверное, всё сразу.

– Алиса, – наконец говорит он, не поворачиваясь. – Ты останешься у Вики. До утра. Потом твои родители заберут тебя.

Алиса кивает, не произнося ни слова.

– А ты, – отец переводит взгляд на меня, – будешь говорить. Сейчас!

Я сжимаю пальцы в кулаки. Знаю, что оправданий нет. Но и правды сказать не могу. Не сейчас.

– Ну? – его голос ровный, но в глазах – буря. – Рассказывай.

Я делаю глубокий вдох.

– Мы просто хотели… – снова запинаюсь. – Я хотела… найти кое‑что.

– Кое‑что? – он поднимает бровь. – В закрытом клубе? В час ночи?

Молчу.

– Вики, – его голос мягче, но не менее требовательный. – Ты понимаешь, что могла попасть под статью? Что это не детская шалость? Что я отвечаю за тебя?

– Понимаю…

– Тогда объясни. Мне. Сейчас.

Смотрю на Алису. Она сидит, обхватив колени руками, и молчит. Понимаю: она не выдаст. Но мне и не нужно, чтобы она говорила. Это моя авантюра. Моя ошибка.

– Я искала… документ, – наконец выдавливаю. – Один договор.

– Зачем? – отец прищуривается. – Это что, шутка?

– Нет. Я хотела… – замолкаю. Как сказать, что хотела узнать адрес Артёма? Как объяснить, что купила ему подарок и не могу его вручить, как нормальный человек. Это очень важное, для моих лет каждая деталь, всё очень важное.

– Вика. – Он медленно и ровно диктует. – Если ты хочешь что‑то узнать – спрашивай. Если хочешь чего‑то добиться – действуй открыто. Но не вздумай лезть в чужие дела. Особенно туда, где риски не стоят цели.

Его слова бьют точно в цель. Потому что он прав. Снова прав.

– Прости, – шепчу. – Я не подумала…

– Вот именно. Не подумала. – Он достаёт платок, вытирает лоб. – Поговори с мамой. Она психолог, она поймёт. И поможет разобраться, почему ты готова рисковать собой ради какой‑то бумажки.

– Я… я поговорю, – бормочу, чувствуя, как к горлу подступает комок.

Он уезжает, высадив нас у подьезда.

Холодные снежинки падают мне на нос.

Закрываю глаза.

– Ты как? – тихо спрашивает Алиса.

– Жива, – усмехаюсь криво. – Но стыдно.

Глава 13 Алексей Владимирович

– Ты представляешь! Так она мне и не сказала, что искала в кабинете! – рассказываю всё случившееся прошлой ночью Артёму. Тот ржёт как ненормальный: заражаюсь его смехом, хохочу в унисон.

– Нет, ты чего ржёшь‑то?! У меня дочь ворвалась в мой же клуб ночью – как бандитка! Как преступница! Это же административка как минимум. Ладно, я её отец. Пришлось охране соврать какую‑то чушь, будто сам её там оставил. И на сигналку включил, наверное, тоже… как дурак выглядел. Чуть учения не сорвал.

Очень редко вижу, как Артём так искренне улыбается и беззаботно хохочет. За столько лет работы только с ним могу общаться свободно, без натяжки.

– ДАК ОНА ЕЩЁ И ПОДРУГУ ПРИТАЩИЛА! Через окно! Мать его!

Пока ходили по клубу, приводили всё в порядок, я вываливал ему этот вопиющий эпизод.

– Ну, я примерно этого от неё всегда ожидаю! – говорит Артём. – Вы же знаете её буйный характер! Она, конечно, дисциплинирована как чёрт, но если что‑то задумала – всё! Проще планету остановить и выйти.

– Мне на этой остановке, пожалуйста. Дальше – страшно представить!

Я бы и дальше отшучивался, закрывал глаза на её выходки. Но понимаю: против танка не попрёшь. Тут другой подход нужен. И, кажется, я его нашёл.

В клуб постепенно начинает стекаться народ. Загремели тренажёры, загудели груши. Воздух наполняется привычным гулом – запах кожи, пота, металла, ритмичный стук перчаток.

Стою у стены, наблюдаю. Артём тренирует Данила. Тот сегодня собран, сосредоточен, хотя глаза горят – видно, что рвётся в бой.

Вспоминаю, как Артём иногда тренировал мою дочь.

С первого дня уловил, как они смотрят друг на друга: с опаской, с настороженностью. Но – по‑другому. Не как тренер и ученица. Скорее как два бойца, которые чувствуют силу друг друга и потому не спешат доверять.

За три года Вика смогла направить свою богатырскую силушку в нужное русло. Благодаря Артёму. Его спокойному, мудрому отношению к тренировкам – и к ней. Он сразу стал относиться к ней по‑человечески, хоть она и огрызалась, говорила резко, проверяла границы.

Он не ломал её. Не пытался «перевоспитать». Он просто… держал дистанцию, но не холодную, а уважительную. И это сработало.

Смотрю на них и думаю:

Как мало мы, родители, понимаем, что именно нужно нашим детям.

Вика не нуждается в опеке – она жаждет уважения. Ей важно, чтобы её увидели. Не как «дочь владельца клуба», не как «ту самую балерину», а как человека, который сам выбирает путь.

А я?

Но я боюсь, когда она идёт на риск.Я то ликую, когда она блистает на сцене. Я горжусь, когда она держит удар на ринге.

И вот вчера – риск. Глупый, необдуманный. Но не случайный.

Она что‑то искала. Что‑то важное.

И не сказала мне.

Почему?

Или потому что знает: я попытаюсь её остановить?Потому что не верит, что пойму? Потому что боится осуждения?

После тренировки подхожу к Артёму. Он вытирает лицо полотенцем, смотрит вопросительно.

– Слушай, – начинаю осторожно. – Ты ведь с Вики давно работаешь. Видишь её… изнутри. Как думаешь, что с ней происходит?

Он бросает полотенце на скамью, задумывается.

– Она взрослеет, – говорит просто. – И ищет себя. Не в балете, не в боях – в чём‑то ещё. В том, что только она может назвать своим.

Киваю. Понимаю.

– Но вчера… это было не про поиск. Это было про тайну.

Артём смотрит на меня. В глазах – ни насмешки, ни осуждения. Только понимание.

– Если она не говорит вам – значит, пока не готова. Дайте ей время.

Вот за это мне Артём и понравился с первых минут нашего знакомства в те далёкие годы. Я готов ему доверить даже свою дочь.

Даже несмотря на разницу в возрасте, я вижу рядом с ней только такого мужчину. Он для неё опора, которой не был я.

Сегодня Вики улизнула опять к нам в клуб на тренировку. После вчерашнего. Не испугалась появиться на глаза. Стою, наблюдаю, как Артём помогает Вике с техникой удара. Она хмурится, что‑то возражает, но слушает. Внимательно. Не как отца, который вечно «знает лучше». Как человека, чьё мнение для неё что‑то значит.