Времена

Она не жительница плоти,
И неземного, она плод!
Душа подарена нам Богом!
И рвется, небо ее дом!
И никакие силы, знаешь?
Ее не смогут удержать.
Она – частичка Бога!
И нам дана, чтоб избирать,
В свободной воли человек.
Всегда весы, на – да и нет.
Всегда есть шанс, и нет запрета,
Сам все решает человек!
Он избирает суд иль милость
Проклятье или благодать!
И если он встает за Богом,
Он сможет в жизни устоять.
Всем козням дьявольским,
И позже осанна богу воспевать!
А если выбор сделан так,
Что сам себе он бог и царь
Свои поступки и желанья
Возвел он в ранг своих страстей.
Что сеет он, то в пору жатвы,
Пожнет от мира и скорбей!
Душа подарена нам Богом!
И плоть ей служит, как слуга.
Лелеет, бережет, как может,
Плоть лишь сосуд, а в ней душа!
Не оскверняй сосуд бесчестьем,
И пустословьем не срами!
Блюди его для большей чести,
Для масла силы и любви!
Пусть не иссякнут в тебе силы,
И божья милость каждый час,
Даст благодать тебе и силу,
Достойным чадом Божьим стать!
Ликуй душа и пой осанна!
Да не увидишь тлена ты!
Господь идет, и будет звать,
И этот зов услышишь ты!
Жених идет! Невеста вскоре,
Наряд, поправит, воспоет!
На пир! На пир! На пир! Готова,
И не напрасно годы шли.

«Ты мой художник, мой поэт…»

Ты мой художник, мой поэт.
Я чистый лист, я холст мольбертный.
Берешь ты кисть и вот мазок еще, еще
И я в портрете… Мне ясным кажется среда,
Мне все понятно и просторно, когда
Доверил я себя, нарисовать тебе художник!
Ты чудно создал, ты соткал,
Меня заведомо ты знаешь,
Ты не желаешь мне потерь,
Путь мой ко благу пролагаешь!
Еще мазок, и штрих и вот,
Не стало видно ясность света…
Но это тоже для того,
Чтобы склонился ближе к свету.
А для чего, порою мне свет тучи заслоняют?
Ты учишь видеть этот свет,
Сквозь вереницу из печалей.
Художник я тебя прошу,
Пусть будет все, как Ты желаешь!
Но только холст пусть расцветает,
От красок света и добра.
Повеет пусть, когда весна,
Когда от зноя сохнут веки…
От ветра и осенних бурь,
От ливней пролитых зловеще.
Не смоет краски на холсте,
Рисуй художник мой портрет.
И пусть нападает уж снег,
И белизной виски раскрасит.
Я твердо знаю, что к закату,
Уже подходит жизнь моя…
Коль краски стали урежаться,
И белизною заменяться…
Но терпеливая рука,
Еще, еще даруя милость,
Вновь убеляет все дела,
Нам вечность щедро обещает!
Рисует время наш портрет,
Художник краски не жалеет!
Но важно, в чьих руках мольберт?!

«Господь, я не хочу пустых…»

Господь, я не хочу пустых,
Тобою не заполненных минут.
Пусть мир твой, переполнит душу,
И от любви душа заговорит!
Тебе мой дивный жизнь я отдаю,
Ты сделай в ней еще, еще свободы!
Дай столько жажды, чтобы я
Бежала пить к источнику свободы!

«Уже не долго, бурям бушевать…»