Давай соберём пазл. Сборник стихов

Не понять, ни согреть – я такая же точно как он,
Не июньское солнце, не свежесть морозного дня.

Южный ветер срывает листву с дрожащих берёз,
На страхи, и прочие чувства, ему наплевать.
Рождена в ноябре, на распутье, и это всерьёз.
Грибному дождю и снегам здесь, увы, не бывать.

ЛЕса нагого скелет, неприкрыта душа.
Всё на виду – без косметики, без мишуры.
Ни золото, ни серебро – промежуточный шаг.
Рождена в ноябре, отражением странной поры.

    28.10.2019

Думы

30+, а я до сих пор не знаю, кто я, и кем хочу стать, когда вырасту…

Кому-то серость, для кого-то источник света,
Не умею «как все»,
Не стремилась во всём быть хорошей.
Обо мне писали стихи и статьи в газетах,
Матерком на заборах, впрочем, писали тоже.

Пьедесталы случались в жизни и эшафоты,
На кострах сжигали, возносили к седьмому небу.
В кандалах тяжёлых упивалась глотком свободы,
Средь полей широких
Задыхалась под гнётом плена.

Православный крест.
Гороскоп – как начало планов.
Черный кот маршруты корректирует перед дверью.
Коммунизм отцу был религией и уставом,
Свечку ставит мать, и в Создателя свято верит.

Без огня и дыма опровергнуты злые слухи,
Но в свободной нише зарождаются вновь легенды.
То лечу на свет, для объятий раскинув руки,
То едва ползу, обречённо считая метры.

Мне б забиться на спор,
С тем, кто пророчит судьбы,
Да не сорваться в пешки, вышедшие из дамок.
Если от водной капли скала разрушаться будет,
Выстоит ли под взрывом
Хрупкий хрустальный замок?

    26.04. 2019

Бродяга

Там, где асфальт, ничего интересного, а где интересно, там нет асфальта.

©Братья Стругацкие

Осень диктует рыжую моду,
Хной по деревьям скользит не спеша.
Я просыпаюсь, и на свободу,
Раненой птицей, рвётся душа.

Снять с антресолей мятые крылья,
Музыку громче, настежь окно.
Взмах, и взлетает облако пыли.
С северным ветром быть заодно.

Дни сумасшедших или поэтов,
Чая с ромашкой, да тёплых котов.
Время, когда все скучают по лету,
И на потом оставляют любовь.

Я же, шальная, за птичьей стаей.
Вдаль. Под колёсами вьётся тропа.
Туда, где дорога асфальта не знает,
Где шепчет прощальную песню листва.

Кто-то по осени в спячку впадает,
Я, видно, с точностью наоборот.
Осень бродягу во мне пробуждает,
Спящего мирно в душе целый год.

    17.09.2022

На сто-какой-то день рождения

Быть может, через много лет,
Средь Шиловского поселения,
И мне воздвигнут монумент,
На сто-какой-то день рождения.

А может, именем моим
Одну из площадей окрестят.
Мемориальную доскУ
На улице родной повесят.

В программу школьную войдут
Души порывы, ставши  словом.
И туристический маршрут
Запустят по местам Рубцовой.