У меня в этой жизни другие цели…

Меня разрывает зачем-то на части
Где прятаться, голову скрыв за руками?
Я словно в бушующей буре ненастья
Я вечно, извечно теряюсь меж вами.

И в облаке неба, в преддверии света
Средь тени и мрака, когда больше нет
Ни яркой звезды, ни смешного привета
Я Бога молю, чтоб послал мне ответ.

В течении времени, в устьях извечных
Речушек, как маленьких, так и больших
Я буду как светоч гореть без ответа,
Я буду пылиться, и я буду тих.

Я буду всем тем, что кому бы то любо
И сверху рассыплюсь холодным дождем
Я буду как то нереальное небо
Что вечно над городом виснет огнем.

Мое нереальное небо, подумай
И может, взлечу я к тебе в облаках
И буду счастливым, и буду безумным
Сжимая всю вечность в тонких руках.

И хрупкими пальцами сжав зазеркалья
Сжав Солнце, Луну и крупинки дождя
Я буду парить строго по вертикали
И пусть воцарится навеки ничья.

* * *

Настоящий поэт

Настоящий поэт всюду пишет стихи
Собираясь по строкам, по нотам
И на крыльях коней, что быстры и легки
Он несется воздушным потоком.

Настоящий поэт – человек не простой,
И сумбуром Вселенная дышит
Настоящий поэт – он хороший такой
И мечты ему посланы свыше.

Настоящий поэт – он и должен творить
Растворяя себя только в рифмах
Настоящий поэт как же может так жить,
И не быть в состоянии дрифта?

Настоящий поэт – он на крыше луны,
Он растерян, при этом так собран
Настоящий поэт – он с другой стороны
Хоть богат, хоть частично оборван.

Настоящий поэт – он повсюду не здесь,
В его жизни разбросаны сказки
Мириадом молекул рассыпан он весь
И осиян идеями ласки…

* * *

И все равно – идеально

Каждый писатель – немного поэт
У каждого есть свое имя
В каждом издании – новый дуэт,
Писатель живет меж ними.

Каждый герой для него – как родной
Забыть никого не сможет
Каждый из них для него дорогой
Тоска по ушедшим гложет.

Каждые строки дарует себе,
Читает, сам наслаждаясь
Каждое слово ему по судьбе
Подходит, нежно касаясь.

Каждый писатель слагает стихи,
Случайно и, может, поспешно
У всяких поэтов стихи так легки
Писателей свойство – погрешность.

Писатель спасает себя только сам,
В восторге своих творений
И книги его для других – чудеса,
Ему же довольно сомнений.

Теряя себя, забывая других,
Он пишет, тем утоляясь
Когда вдохновения бьется родник
Творит он, тем напиваясь.

Ему одному лишь ведомо то,
Что для других будет тайной
И для него прекрасно оно
И все равно – идеально.

* * *