мои стихи лишь мне принадлежат.
А зреют,
верно,
в кровяном
мешочке,
из слабых вен
стекаются
на лист.
Размаху крыльев в тёплой оболочке
помеха кожи бежевый батист.
В стихах
мои душевные
распахи,
уютно
в сЕни
плотнотканных
штор,
не различая ямб и амфибрахий,
мечтам своим давала я простор.
9
Локтей ножи,
расчищен путь
из галереи в ложу.
Мы опыт свой,
пытаясь скрыть,
растягиваем кожу.
Нас многоточье
чьих-то слёз
притормозит немного.
Но…
Ожидаемый рассвет,
проторена дорога,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: