Друзьям

и нас таких давно на свете нет

но мы с тобой так тихо не спеша

как будто на себя глядит душа

вот до того угла мы так дойдем

и повернем как будто бы умрем

игольное ушко

игольное ушко последних прощаний

где целое надвое рушится ниткой

колеблется пламенем свечки дыханьем

и словом и словом и кажется пыткой

той рыбьей тоски когда губы раскрыты

а в них пустота как комок кислорода

и в той пустоте мы пока еще слиты

единым законом единой природы

нечестно разломят нечестно разделят

нечестно нечестно тебя мне оставят

той осью колесной субботы недельной

в последнем вагоне пустого состава

игольное ушко последних прощаний

остались со мною твои отреченья

плывет мой любимый мышиным собраньем

за теплым теченьем за теплым теченьем

где памяти вашей

где памяти вашей деревья шумят

какой я останусь каков мой наряд

березой ли белой иль кленом усталым

а может быть елью зеленою стану

а может быть ивой согнусь у дороги

а может сосною сосной недотрогой

какой я останусь? да в этом ли дело

лишь вы бы зимою холодной и белой

огонь разводя мою ветку сломили

Он по пляжу идет

Он по пляжу идет, наступая босыми ногами

На оставленный мусор уехавших пьяных гуляк.

Он стремителен так, как срываются звезды ночами.

В этом городе помнит всех женщин, собак и бродяг.

Отпускает стихи, словно птиц, раскрывая ладони.

И они опускаются светлым спокойным дождем,

Если больно тебе, он стихами тебя успокоит,

Он возьмет твою боль, и легко ты забудешь о нем.

А когда отзвенит этот дождь золотыми стаккато,

И когда горизонт скроет голос его и стихи,

Ты монетку достав, бросишь в море, как в детстве когда-то,

Чтоб вернуться к нему, когда будут молитвы тихи.

художник

Жил-был художник. Он рисовал картины. Жила-была женщина. Она любила художника. Их домик стоял на берегу реки с чистой прозрачной водой. С восходом солнца художник брал краски и рисовал все, что видел вокруг. Реку, деревья. Так проходил день.

Но однажды он посмотрел на свои картины и воскликнул: Я даром потратил столько времени. Я искал красоту, но ни на одной из моих картин ее нет. Он порвал картины, забыл краски и ушел из домика.

Прошли годы. Художник бродил по земле, но все что он рисовал было им в конце концов порвано. Однажды он вернулся в домик, который стоял на берегу реки с чистой прозрачной водой. Он открыл дверь и увидел то, что искал всю свою жизнь: на стенах висели картины, на которых была настоящая красота. Кто это рисовал? – спросил художник.

Это рисовала я, – сказала женщина. Кто на этих картинах? – спросил художник. На этих картинах ты, -сказала женщина. Но я ведь