Роза прощальных ветров

– Ты как ненастоящая... Ты как будто нарисована! Ты как картина...

– Ой, не смеши... – Роза закрыла лицо руками. Локти! Боже мой, какие у нее были нежные локти! И эта косточка на сгибе выглядела столь трогательно, что Неволин переключился на ее руки.

А ноги?! Помнится, он восхищался ее пятками... Неволин скользнул вниз, взял в ладони ее ступни. Поцеловал каждый палец. Особое восхищение у него вызвали маленькие, круглые мизинцы.

– Ну что ты делаешь... – с укором прошептала Роза, попыталась вырваться, но он держал крепко. Ее ступни пахли теплом и обувной кожей – которой, вероятно, были выстланы изнутри ее туфельки.

Потом наступила очередь коленей.

Потом он окончательно ее раздел. О, сколько еще возможностей для поклонения...

Золотая пыль вилась над ними, со всех сторон обступала вечерняя тишина. И каждое прикосновение Розы вызывало у Неволина стон, нарушавший эту тишину.

– Тише... – она зажимала ему рот теплой ладошкой.

Наслаждение было столь острым, что разрывало его изнутри, – вряд ли он что соображал.

Он полностью, абсолютно, до самой последней клеточки растворился в Розе. Он отдал ей всего себя.

– О-о... – через некоторое время, когда к нему снова вернулась способность говорить, произнес он. – Или ничего страшного?

– Ничего... – сказала она.

– Ты уверена?

– Да.

– Ну ладно... – вздохнул он. Лег рядом, прижал ее голову к своей груди. – Роза моя Роза, пирожное с кремом... зефир в шоколаде!

– Что ты такое говоришь? – засмеялась она.

– Я говорю, что ты – зефир в шоколаде.

– Костя...

– Что?

– Я не понимаю, что я делаю... Ты ведь не представляешь, как я буду жалеть! – Она то ли засмеялась, то ли заплакала.

– О чем? – весело спросил он. – Разве тебе было плохо со мной?

– Глупый! – Она стукнула его кулачком по плечу. – Я же не об этом!

– А ты не жалей, – посоветовал Неволин и прижал ее к себе еще сильнее. «А уж как я буду жалеть! Ведь Лиза... Нет, лучше действительно об этом не думать!»

Некоторое время они лежали молча.

– Так странно... – наконец задумчиво пробормотала Роза уже другим голосом. – Этот дом мне и чужой, и родной – одновременно.

– Давно ты живешь в Москве?

– Лет двадцать уже, – она вздохнула, устроилась поудобней. Ее ресницы щекотали Неволину плечо. – Когда я здесь, мне кажется, будто я попала в свое прошлое. Еще живы родители, я – девчонка, жду, когда за мной зайдет Варька и мы вместе пойдем в школу...

– Варька – это та, которая дала мне твой телефон?

– Ну да...

– Погоди, так вы с ней что, ровесницы? – удивился Неволин. Он приподнялся на локте, заглянул Розе в лицо.

– Да.

– Не может быть!

– Почему?

– Потому что ты выглядишь моложе ее!

– Костя, мне сорок лет, – с каким-то мстительным удовольствием произнесла Роза. – И Варьке тоже – сорок!

– Не верю, – строго произнес он. В первый раз Роза действительно показалась ему уставшей, утомленной, немолодой, но теперь все было по-другому.

– А тебе сколько?

– Что – сколько?

– Тебе сколько лет? – с любопытством спросила она.

– Мне тридцать шесть. Но все равно я старше тебя.

– Глупости... Это я старше! – Она даже как будто немного обиделась.

– Перестань, – поцеловал ее Неволин. – Ты не о том. Что ты про Варьку свою рассказывала?..

– Так вот, мы с ней учились в одном классе. С ней и еще Сережкой Козыревым – тот в последнем подъезде живет. Он сейчас алкоголик, а раньше очень приличным мальчиком был. Активист, отличник, староста класса, весь такой правильный... Он, между прочим, мог далеко пойти!

– Ты что, была в него влюблена? – с некоторой ревностью спросил Неволин.

– Нет. У Сережки был небольшой роман с Варькой. Впрочем, не уверена... Я потому так говорю, что Варька, при всей своей болтливости, очень не любит распространяться о своих привязанностях.

– А у тебя разве не было школьного романа? – Неволин пальцем провел по ее шее.

– Был! – охотно согласилась она. – Только это очень грустная история... Я была влюблена в Алика Милютина. Знаешь, он мечтал поступить в мореходку, стать капитаном... Ужасно волновался, что его могут не взять – здоровье у него было отличное, но он немного заикался. Немного. Совсем чуть-чуть! – серьезно добавила она.

– Красивый?

– Кто, Алик? Да, очень. Белокурый, кудрявый. Не высокий, не низкий, не худой, не толстый, такой весь... пропорциональный.

– Мистер Совершенство?.. – засмеялся Неволин.