Запасной инстинкт
Он не нашел ничего, что подтверждало бы его подозрения, – еще бы! – и чувствовал себя дураком. Еще он не знал, как именно нужно ссориться, потому что раньше они не ссорились.
Так они стояли и молчали – Сизов с яблоком, старательно прикидывающийся равнодушным, и Федя, похожий на большую несчастную гориллу.
– Ты вот что, – сказал Федя через некоторое время, – ты брось все это, Гриня. Еще не хватает!
Сизов знал, что ни за что не «бросит». Впервые в жизни он столкнулся со сложностями такого рода и давно отступил бы, если бы было куда отступать. Отступать Сизову было некуда, да и не хотелось.
– Федь, – начал он, рассматривая яблоко со всех сторон, словно это была бог весть какая интересная штука, – тебе не кажется, что ты вмешиваешься не в свое дело?
– Да не кажется мне, твою мать!..
– А мне кажется.
– Это, блин, – с напором выговорил Федя, – именно мое дело!
– Не твое!
Федя покачал из стороны в сторону дверь ванной, словно никак не мог решить, закрыть ее или оставить открытой.
– Я Троепольскому скажу, – вдруг пригрозил он.
– И что?!
– И он тебя выгонит.
– Федь, ты несешь ерунду.
– Он тебя выгонит! – заорал Федя. – А я еще добавлю! Как ты себя ведешь, твою мать?! Ты что, не знаешь, что дальше будет?!
– А что будет дальше?
То ли тон – насмешливо уверенный, который Сизов виртуозно умел применять, – а может, то, что он еще раз откусил от яблока и стал жевать, совершенно вывело Федю из себя. Он замычал, кинулся головой вперед и схватил Сизова за горло.
– Ты… ты сволочь последняя, Гриня, – в лицо ему выпалил он и приналег на его слабое горло.
Сизову стало нечем дышать, стены поехали, столкнулись и обрушились ему на голову.
– Ты бы… поостерегся, Гриня! А то рука у меня тяжелая, могу ненароком и повредить что-нибудь.
– Отпусти, – прохрипел Сизов. – Отпусти меня!..
Перед глазами все плыло, и что-то лиловое и колышущееся занимало все больше места в голове, и тогда Федя отпустил его.
Чтобы не упасть, Сизов схватился за стену, оперся, и воздух рвал ему горло, которое сильно саднило, и раздирал легкие и, попадая в голову, разбухал там, и лопался где-то на уровне висков.
Сизов разлепил глаза – прямо перед ним маячила Федина физиономия, ставшая еще более несчастной.
– Пошел отсюда.
– Ты смотри не упади, – пробормотал Федя виновато, и Сизов опять сказал, чтобы тот шел, но уже другими словами.
Федя еще некоторое время топтался рядом, словно соображал, не надо ли оказать Сизову экстренную медицинскую помощь.
– Я тебя предупредил. Ты… это учитывай.
Сизов, кашляя, распахнул входную дверь. Все это было смешно – даже подраться как следует они не умели!
Федя еще помаялся немного, а потом ушел, Сизов долго слышал его топот и тяжкие слоновьи вздохи.
Он никогда не думал, что все сложится так погано. Он вообще не любил сложностей, вернее, не признавал их. Даже от женщин, которым непременно хотелось сложностей, он моментально избавлялся – так, чтобы потом его ни в чем нельзя было обвинить и навязать еще немного этих самых сложностей.
Впервые в жизни он не знал, что ему делать дальше. Федька всерьез решил ему мешать, и уже было понятно, что на этот раз обойтись без «сложностей» ни за что не удастся.
Троепольскому рассказать нельзя. Бросить все тоже никак нельзя, да и что-то похожее на мужскую гордость в нем взыграло. Бросить означало бы подчиниться, сделать так, как приказал ему Федька, и Сизов вдруг решил, что одновременно это означает потерять уважение к себе. Хоть бы даже из упрямства он должен стоять на своем.
Все выходные он бесился, вспоминая постыдную сцену с партнером, и к понедельнику так обозлился, что не знал, как теперь пойдет на работу – ему казалось, что, завидев Федю, он немедленно даст ему по физиономии и получится еще одна отвратительная сцена. Даже хуже, потому что у всех на глазах.
Федю он отчаянно ненавидел. От ненависти сохло во рту.
Дать ему по физиономии Сизову не удалось. Федя скакал по конторе, всем совал в нос свой новый макет, целовал распечатки, прижимал их к груди – в горильих глазках горели восторг, умиление и радость жизни.
– Гриня! – прогремел Федя как ни в чем не бывало, едва завидев Сизова. – Ну, ты только посмотри, какой красавец! И всего за один день, прошу заметить! Вот что значит вдохновение! Вот что значит гений! Гений – это я, – пояснил он высунувшейся на шум новой секретарше Шарон Самойленко.
Тут Федя поцеловал Шарон – та отшатнулась и спряталась, потом поцеловал макет и вознамерился было поцеловать и Сизова, но тот Федину физиономию оттолкнул и прошел к себе.
Федька бушевал еще недолго, а потом затих.
А потом его убили.
Больше он Сизову не мешал. Больше Сизову никто не мешал.
Об этом никто не должен узнать – о том, чего не знал никто, кроме Феди, о том, что Сизов даже придумывал, как ему избавиться от полоумного партнера, о том, что Федя приходил к нему и они почти подрались.
Сизов смотрел в монитор и думал.
Узнать об этом проще простого. Когда Федька топал по лестнице, на площадке находилась пенсионерка Сидорова Тамара Петровна. По нескольку раз в день она выносила свой пенсионерский мусор и подолгу торчала на площадке, хотя ничего хорошего там отродясь не было. Таким образом Тамара Петровна всегда была в курсе всех соседских дел – кто спал и громко храпел, кто любовью занимался, кто по телефону ругался, а кто, как Сизов, участвовал в потасовке.
Если ментам придет в голову расспросить Сидорову, она все выложит и счастлива будет, что кому-то понадобились ее «сведения». А если это придет в голову еще кому-то… не ментам, тогда дело плохо. Совсем плохо.
Нужно их опередить или придумать что-то такое, что отвело бы от него все подозрения – раз и навсегда. Кажется, в кино это называется «алиби».
Три дня он ждал звонка, потом позвонил сам. Мобильный не отвечал, к домашнему никто не подходил. Рабочего он не знал.
Подозрения, одно хуже другого, вдруг заняли все свободное место в его голове и стали грызть висок и лоб, и от этих подозрений и страха Сизова как будто все время выворачивало наизнанку. Он ловил свое отражение во всех полированных поверхностях, чтобы убедиться, что у него все на месте – лицо, шея, руки.
Приехал Троепольский, и Сизов полдня прятался от него, потому что, в отличие от всех полированных поверхностей, вместе взятых, шеф моментально «отразил» бы вывернутого наизнанку Сизова.
На собрании он сидел далеко, смотрел в монитор лэп-топа, усмехался загадочно, это всегда помогало. И даже специально вылез с какими-то умными вопросами, чтобы отвлечь шефа от себя.
Потом Троепольский велел ему зайти, и он совсем упал духом, но что-то случилось – Полина осталась в Федькином кабинете, а шеф побежал куда-то, потом вернулся и потребовал у нее ключи от машины, и она побежала за ключами, и невиданная собака затявкала тоненьким гнусным голосом, и Марат предложил громко:
– Давай я тебя отвезу!
Но Троепольский только отмахнулся.
Объяснение откладывалось, и Сизов был рад передышке.
Нужно было что-то придумать, а он не мог. Ничего не придумывалось.
– Вы знаете, кто это сделал?
– Нет, – честно ответил Троепольский, очень стараясь не пялить на нее глаза, так она была красива. Гораздо красивее, чем положено быть обыкновенному человеку.
Кажется, она рассердилась и не поверила ему.
Ноздри раздулись, и тонкие бледные аристократические пальцы стиснули кофейную ложечку. Троепольский отвернулся и посмотрел на официантку в синем переднике. Официантка была замученной и очень молоденькой и бегло ему улыбнулась.
– Что-нибудь еще?
– Пока нет, спасибо.
– Как вы можете не знать! – шепотом воскликнула Федина племянница, переждав официантку. – Его убили… из-за работы!
– Почему из-за работы?
– Потому что он больше ничем не занимался! Он только и делал, что ходил на работу!
– Лера, – сказал он, чуть споткнувшись на ее имени, – на нашей работе нет ничего такого, из-за чего можно было бы убить. По крайней мере, я ни о чем таком не знаю.
– Вы не знаете, а Федю убили!
– Да, – согласился Троепольский.
– А милиция? К вам приходила милиция?
– Я провел в камере последние три дня, – сообщил Троепольский. – Милиция как раз уверена, что вашего дядю прикончил я.
– Вы?!
– Я его нашел. В этом все дело. Я их вызвал. Они приехали и… арестовали меня.
– Ужас какой, – пробормотала Лера. – А это… правда не вы?
Он глянул ей в лицо, а потом опять по сторонам, чтобы чуть успокоиться.
– Это не я, – сказал он наконец. – И я правда не знаю, кто мог это сделать, но я обещаю вам, что найду его.
Она смотрела на него с таким страхом, что он вдруг заподозрил неладное.
– А вы? Не знаете, кто его убил?
– Нет! – крикнула она все тем же придушенным шепотом. – Я знаю, что из-за работы! И… и все!
– Он говорил вам что-то?..
– Он никогда и ничего не говорил про работу! – перебила она его. – Он только говорил, что вы гений, и все.
– Это нам и так известно, – пробормотал он, и племянница улыбнулась, став примерно раз в сто пятьдесят краше. А может, в сто восемьдесят семь.
«Что же теперь делать-то, – жалостливо подумал Троепольский. – Как теперь быть?!»
– И маму не слушайте, – попросила она, шмыгнула носом и вытянула из-под чашки салфетку. В этом движении было что-то очень трогательное, детское, непосредственное. Он полез в карман и достал носовой платок. Лера взяла платок и потерла нос. – Маму нельзя слушать. Она у нас… неприспособленная. Она всегда такая была, на Федю только надеялась, а теперь не на кого надеяться.
– Конечно, мы поможем, – неожиданно для себя пообещал Троепольский, – вы маме передайте, чтобы она не убивалась из-за похорон и всего остального.
Лера вдруг ожесточилась.
– Нам не надо помогать. Мы сами справимся. Мне только очень нужно знать, кто его убил.
– Мне тоже, – признался Троепольский. – Но пока я не знаю.
Из-за ее необыкновенной, сказочной, невсамделишной красы он стал медленнее соображать, мысли загустели и стали похожи на малиновое варенье – сладкие и темные. Все это было странно – настойчивость, с которой она убеждала его, что Федю убили «из-за работы», и ее уверенность в том, что Арсений должен знать, кто убил ее дядю, и срочность этого свидания. Но он все увязал в своих малиновых мыслях, а вокруг шумело переполненное московское кафе «в центре», и музыка гремела, и телефоны трещали, и машины медленно ползли за громадными стеклами, и официантки разносили кофе и треугольные ломти сказочных тортов – и этот гам не позволял ему додуматься до чего-то определенного.
Еще ему хотелось пригласить Леру на свидание и почему-то казалось, что это очень глупо. Глупее ничего не придумаешь.
Троепольский посмотрел в окно и подвинулся на алюминиевом стуле «с подушечкой», подтянул длинные ноги.
– Лера, вы часто виделись с Федей?
– Ну конечно! – ответила она с досадой. – Он только и делал, что меня контролировал! Он по три раза в день звонил!
– Зачем?
– Ну-у… – она поболтала ложкой в остывшем кофе, – ему все казалось, что я маленькая, он боялся, что я глупостей наделаю.
И она улыбнулась грустной улыбкой, от которой Троепольский впал в полное уныние.
– Каких… глупостей?
– Знаете, Арсений, мне кажется, он переживал, что я стану похожа на маму, а он этого не хотел.
Троепольский тоже был бы опечален, если бы Лера оказалась похожей на свою маму, даром, что он эту самую маму видел полтора раза в жизни. Зато сегодня он разговаривал с ней по телефону.
– Это касалось… вашей работы?
Она не поняла:
– В каком смысле?
– Он хотел, чтобы вы работали?
– Как вы деликатно это сформулировали! – сквозь зубы выговорила она и посмотрела вызывающе. – Да, мы все сидели у него на шее. И мама, и бабушка, и тетя Вера, и я. Ну, так получилось! Я зарабатываю мало. Бабушка болеет, тетя за ней ухаживает, а мама… Мама просто неприспособленная!
Троепольский понимающе покивал. Он терпеть не мог тунеядцев и тунеядок и искренне считал, что человек, который не работает, вообще не человек, а просто биологическая субстанция.
– Вы не думайте, у нее хорошее образование. Университет, филфак. Просто она не нашла себя.
– А искала?
– Она работала учительницей, но недолго. Потом познакомилась с папой, когда родилась я, папа умер, а я осталась. На работу она больше не вернулась.
– Но вы ведь уже давно взрослая девочка, – неторопливо сказал Троепольский, – вас не надо кормить кашей шесть раз в день. Или сколько раз в день кормят младенцев?
Варвара Лаптева, которая шесть раз в день кормит мальчика весом четыре килограмма и ростом – пардон, длиной! – пятьдесят четыре сантиметра, вдруг вспомнилась ему, и он подумал виновато, что так и не позвонил ей. Ей не позвонил и ее мужу не позвонил, а муж «большой миллионэр», как говорят перебравшиеся на Брайтон одесситы, он сам слышал!
– Я не знаю, сколько раз в день кормят младенцев, – ожесточенно сказала Лера, – но маме всегда было трудно с детьми. Кроме того, у нее слишком хорошее образование, чтобы работать… никем. Вот у вас какое образование?
– У меня, Лера, его и вовсе нету, – поделился сокровенным Троепольский, чем поразил собеседницу до глубины души.
– Как?!
– Так получилось.
– У вас… нет диплома?!
– Нет, – покаялся Троепольский. – Нету у меня диплома. Можете себе представить?
Тут Лера совершенно растерялась, и это было так забавно, что он улыбнулся потихоньку – чтобы она не оскорбилась.
– А как же вы работаете?
– Все равно тому, что мне нужно для дела, не учат ни в одном институте. Нет таких институтов.
– А тогда откуда?..
– Из книг, – перебил он ее. – На самом деле образование – это только чтение книг. Или ты умеешь читать, или не умеешь. Ходить для этого в некое место, где тебе говорят, что именно нужно читать, вовсе не обязательно.
– А… вам кто говорил, что нужно читать? Или вы вот так сразу все знали сами?
– Сначала родители говорили. Они у меня очень образованные люди. Потом я стал выбирать сам, а они мне просто не мешали.
Лера никак не могла осознать, что человек напротив – блестящий, насмешливый, знаменитый, склоняемый в «правильных» журналах, вроде «Власть» и «Деньги», и «правильных» телепередачах, вроде «Времена» и «Свобода слова», – только что признался ей, что он «необразованный», да еще так легко!
Или он… шутит?
И она спросила:
– Вы шутите?
– Я три года проучился в университете, на журналистике. Потом ушел, потому что это пустая трата времени на болтовню и ненужные книги. Мне жалко времени. Мне ничего так не жалко, как времени.
Выходит, не шутит.
– А где вы научились… всяким вашим компьютерным штукам?
– Компьютер ни при чем! – сказал он с досадой, словно она спросила невесть какую глупость. – Компьютер – это инструмент, как ручка или краски, если вы рисуете красками! Вы же пишете ручкой и не восхищаетесь поминутно, что умеете писать, хотя это большое достижение, конечно! Компьютер все упрощает.
Он глотнул кофе и провозгласил:
– Компьютер составляет алгоритмы моего графического и архитектурного сознания!
Лера смотрела на него во все глаза.
Полина Светлова на этом месте обязательно засмеялась бы, а Лера Грекова не засмеялась, и он вдруг почувствовал себя неловко, как столичный десятиклассник-пижон, припершийся в сельскую школу на лекцию по искусству.
Получилось что-то вроде «эстрадной миниатюры» Аркадия Райкина – закрой рот, дура, я уже все сказал!
Он допил кофе, закурил, ткнул сигаретой в пепельницу, стряхивая пепел, которого не было, переложил левую ногу на правую – все от неловкости.
Лера старательно переваривала только что услышанное, кажется, даже губами шевелила.
– И у вас никто и никогда не спрашивал… диплом?
– Я никогда не был на государевой службе, и мне просто не перед кем отчитаться. Моим клиентам все равно, есть у меня диплом дизайнера или нет. Их интересует только конечный результат, а результат в моем случае блестящий.
– Вы хвастаетесь? – уточнила Лера.
– Я констатирую факт, – поправил ее Троепольский.
– Федя всегда говорил мне, что без диплома я никому и никогда не буду нужна. Никто не возьмет меня на работу, если не секретаршей или уборщицей, а вы…
– Вы хотите начать собственное дело?
– Не-ет, – перепугалась Лера. – Как я могу?!
– Если не можете, значит, получайте диплом. Начальников, которым наплевать на него, как мне, мало. Все остальные берут на работу именно дипломы, а не сотрудников. Так что прав Федя. Вам что, не нравится учиться?
– Мне не нравится, что он меня контролирует, – вдруг сказала она с силой, – каждый вздох, каждый шаг! Господи, от этого можно сойти с ума! Я все время прячусь, будто я беглый преступник! Дома мама, а вокруг Федя! Я как в осажденной крепости, понимаете?! Он даже мои телефонные распечатки проверял!
– Зачем? – не понял Троепольский.
– Как зачем?! Чтобы знать, с кем я разговариваю, нет ли у меня подозрительных друзей и подруг! Раньше было не так. Раньше он был не такой… безумный, это в последнее время началось что-то ужасное.
– В последние дни?
– Да нет, ну что вы! Ну, может быть, год или около того. Правда, когда я была маленькой, он не так старался, а сейчас что с ним сделалось, кошмар просто! Он разогнал всех моих приятелей, он проверял всех моих подруг, где я, что я!..
– Мне кажется, что мы с вами имеем в виду двух совершенно разных людей, – сказал Троепольский. – Вы племянница Феди Грекова? Я ничего не путаю?
– Ничего вы не путаете!
– Или вы что? Очень баловались в детстве?
– Ничего я не баловалась!
– Тогда почему у вас такой… строгий режим содержания?
И тут она чуть было не попалась. В самый последний момент, на самом последнем вздохе она поймала себя за язык, чтобы не сказать – почему.
– Не знаю.
Это прозвучало так фальшиво, что Троепольский моментально понял – знает. Все она знает, эта голливудская красотка. И то, что она знает, очень важно.
Может быть, это и есть самое важное из всего необъяснимого, случившегося в последнее время.
Он посмотрел на нее оценивающе, и все его романтические порывы вдруг как-то растворились в шуме и табачных облаках многолюдного кафе «у метро», осталась только настороженность и, пожалуй, страх.
Ему не хотелось, чтобы она оказалась замешана.
– Мои сотрудники сказали, что вы приходили к нам в контору.
– Какие у вас сотрудники, – ответила она небрежно, – все замечают!
– Ну, вас трудно не заметить.
– Это что? Комплимент?
Троепольский кивнул и опять закурил – все-таки она его смущала.
– Ну да, да, приходила. Федя позвонил и сказал, что вечером мы пойдем ужинать. В ресторан «Русские гвозди». Знаете такое место?
Троепольский пожал плечами – он не был знатоком ресторанов.
– Ну, он позвонил и велел, чтобы я за ним заехала. Я заехала, а девушка в очках и такой парень… довольно симпатичный, но нахальный, между прочим, сказали мне, что его нет, и не было, и вряд ли сегодня будет. Ну, я посидела и ушла. А парень пошел меня провожать. Но телефон я ему так и не дала!
Это было заявлено с необыкновенной гордостью.
– А когда Федя позвонил?
– Он больше не звонил, – ожесточенно произнесла она. – Его убили. Я приехала в вашу контору, а его… убили.
– Нет. Когда он звонил, чтобы пригласить вас в «Русские люди»?
– «Гвозди», а не люди!
– Ну, в «гвозди», шут с ними! Когда?
– Утром, – очень бойко ответила Лера Грекова, и Троепольскому не понравилась эта бойкость. Вообще говоря, врала она не слишком искусно.
– Утром?
– Господи, да не помню я! Вроде бы утром. Или днем. Наверное, днем. Да, по-моему, я была в институте, когда он звонил.
– Значит, это?..
– Господи, ну, допустим, в два часа. Да, в два часа. А что? Почему вас это беспокоит?
– В два или все-таки раньше?
– Я не помню, – сказала Лера капризно, – что вы ко мне пристали! Или вы думаете, что я помню все свои звонки?
И он моментально понял – это специальный тон для специальных случаев и специальных мужчин.
Скучно быть таким умным.
– А где ваш институт?
Она удивилась.
– На Таганке.
– Вы ехали на метро?
Она удивилась еще больше.
– Ну да, а что? Нет, у меня, конечно, есть машина, но она в сервисе была.
– Машину вам Федя подарил?
– На двадцать лет, – гордо сказала Лера. – Три года назад. Такая хорошая машинка!
Федя контролировал все – даже ее телефонные звонки. Федя подарил ей хорошую машинку. Федя позвал ее в ресторан «Русские гвозди» и назначил встречу в конторе. Позвонил и назначил.
Странно это.
Ему нужно поговорить с Полиной Светловой. Срочно. Ему нужно, чтобы она слушала, заправляла за ухо волосы, перебивала его, а он чтобы все время пытался заглянуть за ее очки, вот тогда все будет правильно!
А этой он все-таки назначит свидание – уж больно хороша!
– Лера, а что за девушка у него была?
– У кого? – изумилась Лера. – У Феди?! Девушка?! Господи, что вы говорите?!
– А что такого я сказал? – не понял Троепольский. – Или что, Федя Греков был тайный гомосексуалист?
– У него не было никаких девушек!
– Лер, на моей памяти их сменился десяток, – нетерпеливо сказал Троепольский. – Вы ничего не замечали?
– Нет, просто это… никакие не девушки. У него были какие-то связи, но… так, очень временные.
Это Троепольский и сам знал.
– То есть всерьез он ни с кем не встречался?
– Сколько вам лет, Арсений?
– Двадцать девять.
– Вы женаты?
Он покачал головой.
– Ну конечно.
– Почему «конечно»?
– Вы же помешаны на работе, Федя так говорил. А сам он не просто был помешан на работе, он жил только для того, чтобы работать! Какие там… девушки! Кроме того, мужчине определенного возраста трудно менять привычки. Он значительно старше вас и холостяк с головы до ног. Вряд ли он смог бы завести семью.
«У него уже была семья, – подумал Троепольский. – Некоторая часть этой семьи сидит сейчас передо мной. Мама не работает, тетя ухаживает за бабушкой, а девочке к двадцатилетию нужна была машинка. Ни для какой другой семьи не было ни времени, ни денег – конечно же».
– Мама рассказывала, – продолжала Лера, – что у него была в молодости какая-то очень печальная история, и после этой истории…
– Не говорите ерунды, – перебил Троепольский довольно сердито. Ему было жаль Федю, за которого все решили. – У всех в молодости были печальные истории. Они не имеют никакого отношения к жизни.
– И у вас была? – вдруг спросила Лера.
– И у меня была, – соврал он. Просто так соврал, чтобы походить на «байроновского героя» – что за герой без печальной истории вначале!
– Но если его убили не из-за работы, значит, на него напали бандиты. Напали и убили.
Троепольский знал совершенно точно, что бандиты ни при чем, и работа ни при чем, что-то совсем другое убило Федю Грекова – ненависть, зависть, может быть, сумасшествие?..
Но чье?! Чье?!
– Вы… скажете мне, если что-то узнаете?
– Вы оставите мне телефон? Раз уж не оставили Марату?
Она улыбнулась – снова специальной улыбкой, – вынула ручку, крохотный, очень дамский блокнотик, умиливший Троепольского своей женственностью, и записала номер.
Он вернулся на работу, когда сумерки уже синели над Тверской, и от разноцветных огней небо казалось темнее и ближе, а в переулках была весна – лужи, хрусткий ледок, запах тающего снега и мерзлой воды. В лужах отражались холодное перевернутое небо и голые ветви деревьев.
Он заезжал в МТС на Дмитровку и долго маялся там в очереди, злился, и жарко ему было, и нетерпение одолевало, но он все-таки выстоял и получил то, что ему требовалось.
– Варвара! – крикнул он, едва открылась толстая металлическая дверь и охранник пропустил его внутрь, в привычный яркий мир родной конторы – фотографии и плакаты на стенах, длинный коридор, застланный серым ковром, запах кофе и сигарет. – Варвара, найди мне Светлову! И Сизова, если он еще не уехал! А если уехал…
Тут из секретарской комнаты показалась Шарон Самойленко. Вид у нее был довольно кислый.
– Вам чего?
Этот неожиданный вопрос так поразил Троепольского, что он замер, будто лбом стукнулся в стену, даже куртку до конца не стянул.
Про Шарон-то он позабыл. Начисто.
– Мне Светлову. И Сизова найдите.
– Григорий Ильич уехали.
– Я не сказал – «пригласите», – произнес Троепольский любезно. На Шарон Самойленко он старался не смотреть, от греха подальше. – Я сказал – «найдите». Вы понимаете слова? Или не очень?
– Я-то понимаю, – решительно ответила Шарон, – только там, где я раньше работала, было гораздо компетентнее в смысле моральных норм!