Синичка

Недавно у меня брала,
Проткнуть не может – осторожный!

Пришёл пораньше, чтобы первым
Быть, но как водится – сидел
И ждал, хотя ждать не хотел,
Всё пропускал больных вперёд…

Что на планете? – дождь идёт:
Дождь мелкий на моей планете,
И с ним – такой же мелкий ветер —
Обоих вижу из окна:
Один взлохматил всё на свете,
Другой всё промочил до дна!

Представь-ка, вертится планета!
Присел, как заяц безбилетный,
На подвернувшийся мне край:
По кругу тащится трамвай,
И я не пропустить стараюсь
Всё, что могло бы подойти —
К стихам, а вот теперь признаюсь:
Я в детстве не любил стихи.

Казалось мне, что для сюжета
Их форма строгая тесна —
Тогда не знал я, что планета,
Не понимал я, что планета,
Планета, целая планета —
Из моего окна видна!

    31 октября 2020

Тридцать второе октября

Пора заканчивать, что и не начиналось —
Тушить едва заметный пламенёк,
Оставить всё, что до того казалось,
Что до поры до времени берёг.

Пора сойти с просёлочной дороги
И за собою больше не вести.
Пора впрягаться вместо клячи в дроги
И в одиночку гнать овец пасти.

Пора раздать-отдать всё, что имеешь,
Довольствоваться тем, что Бог подаст,
Пора решиться и вступить на наст —
Тот, на котором выживешь, коль веришь.

Пора осесть, затихнуть, замолчать,
Не выходить на жизни позывные,
Пора начать не доставать тетрадь
И не беречь – на всякий – козырные.

Пора гасить от дел уставший свет
Любимой и надёжной керосинки.
Пора окошко открывать, поэт!
Пора менять привычную картинку…

«Пора порадоваться» на своём пути
Той малой крохе, что предназначалась,
И незаметно навсегда уйти:
Подумать только, экая то малость…

    32 октября 2020

Самое первое от ноября

Как отбурлаченная тросом —
Душа достигла сонных вод!
По ноябрю писать не просто:
Здесь нужен опыт и подход.

Холст ноября, сырой, провисший,
Не держит словотворный цвет.
Ноябрь свою имеет нишу —
Об этом помни ты, поэт.

Скудеет лес, поля скудеют,
Дыханием последним веет,
Вода остудна и черна:
В реке и день её не греет —
И тишина, и ти-ши-на…

Деревня – что ни дом – косится,
Знать не желает чужака.
Редка теперь в деревне птица
И песня добрая редка.

По бездорожью не поётся,
Как и по мокрому холсту
Не стелется мазок, не льётся:
Халтуру видно за версту!
Но пододенешься и бродишь,
Как нищий рано поутру,
И ищешь слово, и находишь,
И сходит найденное с рук —

Никто не тыркает, не лезет