Альфа Вита. Духовная поэзия

Тем слаще прожитые дни.
И пусть трудна твоя дорога
И торен выстраданный путь,
Не ради славы – ради Бога
Ты отказал себе свернуть.
Иди ж, иди туда, где снова
Наполнит вера паруса.
Где ждёт тебя любовь – не слово,
А мост с земли на Небеса…

«Если сердце отболело …»

Если сердце отболело —
Значит, биться перестало.
Коли бьется – значит, где-то
В нем печаль еще осталась.
Вот оно и изгоняет
Грусть свою загрудным стуком
И порою замирает
В нас от счастья и испуга.

«Есть в каждом стихе особая строчка …»

Есть в каждом стихе особая строчка —
Зародыш для будущих строк.
В ней время свело в единую точку
Дыхание разных эпох.
И ради нее на муки сдаются
И ныне подвижники слов.
Из этой строки ступени куются
Для всех наших первооснов.
Чтоб жизнь поступенчато
к небу всходила,
Бессмертием славя Творца,
Хранится в строке заветная сила
Иного начала конца.
Хранится в строке заветная радость —
Хлебов преломленная новь,
Хранится в строке заветная мудрость
Вина, впитавшего кровь.
И если строкой ваше сердце взошло
По самую суть, а не в бровь —
То знайте: зерно ее слов проросло,
И с вами отныне – Любовь.

«Есть в самовыражении страданье…»

Есть в самовыражении страданье:
Усталость, измождённость и печаль,
О муки творчества – поэту испытанье,
Древневековая нещадная мораль.
Кто не зарыл таланты, знайте это:
За каждый отвечать настанет срок.
Художников, ваятелей, поэтов
Ждёт творчества мучительный урок.
Певцов и зодчих, лекарей, учёных
Настигнет скорбь от безответных тем.
И только свет – из сердца извлечённый —
Подарит утешение взамен.

«Есть тишина, что тише тишины…»

Есть тишина, что тише тишины,
И в глубине скрываются глубины,
Наивысоты есть у высоты,
Наисильнейшее встречается у силы.

Наимудрейших звали на совет,
Там, где порою мудрость не справлялась,
И только у любви наилюбовь
Ни разу и нигде мне не встречалась.

«Есть у грехов одна печаль…»

Есть у грехов одна печаль:
Пока поймёшь, что жить так – плохо,
Они уже скривили даль,
Тебя в ней сделав кривобоким.
Неужто молодость не может
Жить без рискованных отрав
И, отцветая, осторожно
Коснуться сути, не устав?
Неужто, дерзкие порывы —
От малоумья, с многосилы —
Сгибают нашу жизнь к земле…
И в теле, скопищем осадка,
Толкутся мысли добела,
Чтоб старость пышною была…

Прорежет мимика морщины —
И на лице всплывут дела.
Из безобразной паутины
Понятно станет, как цвела,
Писалась вся твоя картина…
А где душа? В согбенном теле?
Она всё так же молода?
О настоящем мыслит деле
И всё ей горе не беда?
Но тянутся кривые ветви
Телесных древ в своей мольбе,